А теперь он работает на Службу Безопасности. И на нём нигде не написано, что он на них работает. Выходит каждый, на ком не написано, что он чей-то агент, может оказаться агентом кого угодно. Неприятно, но об этом надо будет помнить всегда, чтобы не нарваться на замаскированных "головоглазов". Не может быть, чтобы у них не было скрытых информаторов и боевиков.
Раньше он над этим как-то не задумывался. Хотя… Если таким образом рассуждать, то везде будут одни агенты мерещиться. Но, с другой стороны, Базука ведь ясно сказал - "найдём везде". А кто будет искать? И как? Объявления что ли по соснам развесят - "разыскивается дронер, звать Алекс, нашедшего ждёт вознаграждение"?
"Наверное, смешно читать объявление на сосне, где за тебя назначена награда", - он криво усмехнулся, глядя в глаза своему отражению - робот в зеркале не сумел отобразить даже такую несложную мимику. Ясное дело - отстой.
Как-то совсем по-другому стал видеться ему Остров после таких рассуждений. Ну, вот буквально только что, была игра. Интересная игра со своими радостями, горестями, захватывающими приключениями и не очень серьёзными опасностями. Всего лишь игра, и ничего более. И вдруг раз, и он уже не играет, а работает. А опасности приобретают совсем неигровой характер. И захватывают уже не в шутку, а всерьёз.
Кстати, совсем не ясно, как он должен работать. Ну, хоть бы ему какую-то подготовку организовали, что ли. А то - "связи не будет" и всё. Даже спросить не у кого. Если что…
"А вот интересно, как с меня эту работу спрашивать будут? Вот, к примеру, старший механик в депо половину рабочего дня тратит на заполнение всякого рода электронных таблиц, где отражается буквально всё - кто, когда пришёл на работу, кто какое задание получил, на сколько процентов с ним справился. Сколько времени потратил на него, сколько на обед, сколько на перекуры… Да, где-то полдня у него и уходит. Затем приходит инженер из отдела кадров, и они начинают разбирать всё тоже, но уже вместе. Так что каждая минута на учёте, ни копеечки даром не заплатят. А здесь как? Ну, вот я сейчас плюну и пойду в игрушки играться. Кто докажет, что я не сачковал, а дело делал? Хотя… Я же в дроне. Наверняка весь мой трафик проконтролировать несложно. Записали же они мой рассказ Кузнецу. Может они и сейчас всё, что я вижу, записывают. И всё, что слышу. И чувствую. Идут же сигналы от дрона на обруч, и обратно. Хорошо, хоть не мысли, - он передёрнул плечами, - как это противно, чувствовать себя под тотальным контролем. Откуда-то всплыла фраза - "Всё в порядке, шеф, он у нас под "колпаком"!" Б-р-р-р…
А не зря ли он так волну погнал с обращением к Кузнецу? Нельзя было в горячке действовать. Подождал бы недельку, может, всё бы и утряслось. А сейчас, поздно. Влип.
"Живыми от нас не уходят. От нас уносят. Трупы. Так что, берите, Билл, саблю, и вперёд, на штурм!".
О-о-о-о, какой бред! Всё! Хватит париться, пошли работать. Может, мне ещё понравится? Не будем падать до выстрела, а? Не будем. Вперёд, "Билл", на штурм!
Сначала надо определиться с местоположением. В центре холла, под потолком, так, чтобы всем было видно при выходе из боксов и при входе с улицы, висело информационное табло с надписью большими, светящимися буквами - "Добро пожаловать на парковку PR20!".
Он подошёл к висящей на стене, красиво оформленной 3d-карте Острова. Парковка PR20, Южные Уделы. Двадцатый квадрат по букве "R". А ему необходимо в Среднеземье, в двадцать четвёртый квадрат по букве "K". Именно там расположена "Карчма". В которой обитает Карчмарь. Который тоже агент. Это более двух километров. Через минное поле, однако.
Тут он вспомнил, что эта парковка и строилась специально для минокопателей. Он бывал в ней несколько раз в начале своей островной жизни. Здесь ещё приёмка большая и солидная. Делали с запасом - поле-то нехилое. Ближний край его, если напрямую через сопку, метрах в двухстах. А по магистральной тропе значительно дальше. Никто не строит капитальные сооружения в непосредственной близости от опасных объектов. И так, помнится, сюда осколки долетали, когда на поле что-то мощное грохало.
Сзади негромко щёлкнул замок бокса. Он обернулся. Не обращая на него внимания, гордо задрав нос, прошлёпал на выход крутой, навороченный по самое это самое дрон с престижным корпусом "росомаха", с торсом "андроид-7", с изящными, но мощными манипуляторами и с великолепной оптикой. Комплектация щёголя на удивление близко совпадала с его собственным пропавшим модулем. Алекс даже вздрогнул и обрадовался - показалось, что это он и есть, и никуда идти уже не придётся, так как пропажа нашлась. Но, всмотревшись, с грустью осознал свою ошибку и только завистливо вздохнул:
"Эх, моего бы родного дрона сюда. Я бы живо сбегал к Карчмарю и обратно".
"Ага, - ядовито встряло его второе "я", - может тебе сразу и чёрного дрона подать?"
"А ведь, действительно, - подумал он, - какой бы шикарный модуль получился! Мечта любого дроннера. Говорящий спинной мозг - это что-то. Так вот, входишь в сеть, соединяешься с ним и говоришь: - "Привет, дронелло, как спалось?" А он тебе: - "Привет, хозяин! У меня всё путём - аппарат начищен и блестит, а ещё я насобирал для тебя кучу дорогих артефактов". Хотя нет, "хозяин" как-то не так звучит, рабством отдаёт. Товарищ или партнёр. Товарищ дрон? Хм-м… Лучше уж - дрон-партнёр".
Он всё стоял у карты и внимательно разглядывал Западные Уделы. И конкретно то место, где мог сейчас обретаться этот его гипотетический дрон-партнёр. Километров шесть отсюда, не меньше.
"Может быть, всё-таки, сразу рвануть туда, а? - задумчиво подумал он, и скептически хмыкнул. - В таком-то драном корпусе, с таким дохлым аккумулятором, "рвать" будет не "туда", а прямо здесь. Нет уж, сначала доберёмся до Карчмаря, выкопаем заначку и проапгрейдим этого доходягу. Хотя бы поверхностно. На сколько там у меня заначки? Бонов на сорок от силы. Ну вот, аккумулятор заменить и джипиэс поставить хватит. Кстати, джипиэс лучше брать системы "ГЛОНАСС", чем "НАВСТАР" - у амеров хоть цена и выше, зато точность хуже. Типо - шутка. А у наших наоборот. И за парковку заплатить? Ну, уж хрен! Пусть сами платят. А я за день обернусь, и поминай, как звали. Или за два, на крайняк".
Тут он вспомнил о своём счёте в Среднеземном банке. Там около ста. Итого сто сорок. Можно будет ещё и двигатель заменить. Хотя, всё одно, модуль хилый получается. Такого апгрейдить не рационально, всё равно, как на "Оку" мотор от джипа лепить - и дорого, и толку никакого.
"Так. А кто это тут, только что, не хотел дрона апгрейдить за свой счёт?" - язвительно выскочило второе "я".
"Как проапгрейдим, так и разапгрейдим. Дело сделаем, всё своё с этого чувачка и снимем. Так, чтобы остаться с ребятами из СБ по нулям. Логично? Кстати, счёт надо проверить".
Алекс направился к стоящему неподалёку банкомату. Выбрал в списке Среднеземный банк, ввёл свой номер и стал ждать приглашение на ввод пароля. Дождался. "Счёта с таким номером не существует. Уточните номер". Он даже как-то и не удивился. Денег, конечно, жалко. Почти сто бонов. Вот тебе и движок…
"Ну, спасибо тебе, дронелло, что денежки мои обрезал!"
"Да не за что, хозяин, то есть партнёр, всегда, пожалуйста! Приходите ещё!"
Алекс вздохнул и побрёл на выход: - "Теперь, дронелло, ты мне должен. И не только дрона моего, но и сто бонов, плюс моральный ущерб. За нахождение под шпионским колпаком".
Местное время шесть тридцать - пора действовать. Его теперешний дрон не имел приёмника джипиэс, ни ГЛОНАСС-овского, ни НАВСТАР-овского, так что добираться придётся, ориентируясь только по местности. Кстати, джипиэс любой системы выдавал координаты, не в единой общепланетарной системе, а исключительно привязанные к Острову. По этому поводу игровое сообщество находилось в недоумении, с какой целью оно сделано? Может, до сих пор действовала военная закладка, которая сбивала работу систем наведения? Возможно, по игровым соображениям вносились поправки в данные навигаторов уже непосредственно в сети дронов - всё, что получает пользователь от своего модуля проходит через единую сеть. И естественно в этой сети с данными можно сделать всё, что угодно. Вопрос - зачем оно кому-то угодно? Неясно.
Так или иначе, ещё задолго до прихода Алекса в игру, на Острове несколько раз возникали стихийные компании по самостоятельному расчёту глобальных координат. Благо есть интернет, где можно найти кучу способов. От метода инженера Сайруса Смита, великолепно описанного Ж. Верном. До изготовления и применения секстантов и прочих угломерных инструментов. Так что сами координаты секрета не представляли. Ну, разве что официально.
Он вышел во двор и огляделся. Во дворе было рано и пусто, и общий вид выражался двумя словами - всё серо. На невысокие серые сопки с серыми невзрачными кустами льётся ровный серый свет с низкого серого неба, плотно затянутого беспросветными серыми тучами.
"И тут на крыльцо, выхожу я, весь такой, серый-серый… Ну, и так, что у нас тут имеется ещё, серенького?"
Во дворе имели место: собственно двор - слегка вытянутая, с востока на запад утоптанная площадка, метров сорок в длину. Серая, надо сказать, площадка. Супермаркет со встроенной Приёмкой. Да, неплохой серый супермаркет. Недавно, видать построен. А старая приёмка где? Помнится, у тропы была. Ага, вон и ангар от неё остался, как раз у тропы. Далее наблюдались, две широкие магистральные тропы: на запад к минному полю и далее к парковке PM20; и на восток - к Фактории Южных Уделов. Направления пояснялись указателями - крупные синие пластиковые стрелы на деревянных столбах, с надписями серыми буквами на трёх языках, русском, английском и… э… эльфийском?