Ты не слушай меня, малыш.
Я, если смотреть на меня твоими глазами, уже старик.
А старики часто думают и говорят о смерти.
Для того, чтобы получить право думать и говорить о смерти, нужно прожить Жизнь.
Нужно нагрешить и совершить хорошие поступки.
Необходимо сказать слова, за которые стыдно, и промолчать о том, о чём не следует молчать.
Понять боль утраты и радость обретения.
Это просто и буднично.
Ты не слушай меня, малыш.
Я заслужил право плакать и рассуждать о глупостях.
Ведь что может быть глупее, чем наказ, как и что делать после смерти?
Я и сам точно так же думал когда-то.
Но теперь и для меня приоткрылась мудрость этого наказа.
Грустная и светлая получилась сказка.
Слушая музыку слышать музыку.
Глядя на цветок видеть цветок.
Наблюдая мысли созерцать Бога.
* * *
Как бы плохо тебе ни было.
Каким бы невыносимым ни казался тебе текущий момент.
Каким бы невозможным ни рисовалось тебе будущее.
Не спеши.
У тебя нет другого времени твоей Жизни.
И этот кошмар тоже часть отпущенного тебе времени.
А твоё настроение часть тебя, живущего сейчас.
Вспомни о себе.
О том, что ты Есть.
О том, что ты ещё Здесь.
О том, что в тебе ещё много такого, от чего может быть хорошо.
Тебе не обязательно казаться, ты уже такой, какой есть.
И неважно, что там будет в этом туманном будущем.
Это ты и другого такого никогда не было и никогда больше не будет.
Откладывать Жизнь только потому, что тебе плохо не самая хорошая игра для ребёнка.
* * *
Входишь в возраст, становишься достаточно молодым, у тебя начинает расти музыка.
Лёгкий редкий пушок сменяется плотной и грубой порослью.
Тебе поздно что-то узнавать об этом, но это неизбежно.
Музыкой необходимо пользоваться, в противном случае она испортится и найдёт себе кого-нибудь другого.
Подобное случается с вещами.
Если их принести в дом, а потом спрятать в кладовой или в шкафу, вместо того, чтобы пользоваться ими.
Постепенно вещи превратятся в рухлядь, прогоркнут и потеряют свежесть.
Ты об этом можешь не задумываться, но если вещью не пользуешься ты, то ею пользуется то место, куда ты от себя эту вещь спрятал.
Так и с музыкой.
Она звучит в тебе, пульсирует, ей нет никакого дела до того, как это выглядит со стороны.
Фальшь очень часто соседствует с гармоничными созвучьями.
Пользуй музыку, позволяй ей освежаться и освежать тебя.
Звонкий смех старика, женский крик от горя и безутешный плач ребёнка.
Разрывающая душу тишина космоса и щебетание горного ручья.
Потрескивание костра и шелест пепла.
У музыки много лиц и ещё больше теней.
Она может прорасти в тебе чем угодно.
Людские пороки и достоинства.
Достижения и провалы и это музыка.
Музыка снов ещё долго звучит в очертаниях дня.
Воспоминания часто заглушают робкое настоящее.
Музыка вечна, но без тебя она просто шум
Она будет звучать о тебе и после того, как ты покинешь эти горизонты.
Ты уже достаточен. У тебя начинает расти музыка
* * *
Молчание не проверяет нас. Оно в себе уверенно, зачем ему проверка?
Молчание бросает семя в душу и неспешно урожая ждёт,
А в это время Жизнь идёт и что-то происходит.
Слова спешат, толкаются, запутывая смысл.
Уже не домолчаться друг до друга,
Как и не докричаться, вот беда.
Возврата нет, а если бы и был,
То всё бы повторилось с точностью до слова.
Молчание устало курит на закате,
Неловко одевается и, не прощаясь, покидает дом.
Мы говорим о том, что лучше помолчать.
Мы снова, снова, снова говорим.
Твердим один и тот же затерявшийся ответ,
Не проросло. Как жаль. И в этот раз не получилось.
* * *
Как прочна и устойчива моя обыденность.
Признаю или отрицаю, но именно моя обыденность это
Тот фундамент, на котором и стоит вся моя Жизнь.
Всё остальное уже пристраивается на этом постаменте.
Мечты, желания, огорчения, радости, разочарования, победы.
В их основе то, что можно назвать странным словом «бытовуха».
Пробуждение по утрам.
Когда так не хочется никуда, если нужно куда-то.
Так тяжко покидать постель в таких случаях.
Повторяешь знаменитый подвиг Мюнхгаузена:
Вытаскиваешь себя за косу из кровати (что гораздо труднее, чем из болота).
Тыкаешься по квартире, что-то забывая, о чём-то вспоминая.
Путь на службу вариантов немного.
Собственно служба со всеми вытекающими.
Вечер дорога домой, чаще всего пешком.
Дома. Что дома?
Поговорили, каждый рассказал о том, что было за день. Поели.
Телевизор, Инет, книга, что-то поделал руками или всем телом.
Может, написал что-то, может, ответил кому-то, может, сделал что-то.
Баиньки.
Если повезёт, то проснешься внутри интересного сна, и значит, пробуждение будет приятным.
Утро и снова по кругу.
Редкие поездки приключение.
Поход в гости событие.
Приём гостей радость и приятные хлопоты.
Звонок детям.
Никаких новостей.
Этот город.
Этот адрес.
Эта квартира.
Обыденность.
Сколько бы я ни читал,
Какие бы идеи и концепции я ни пропускал через себя,
Что бы ни приходило в мою разгорячённую голову,
Это мало что меняет в моей обыденности.
Крепость, которую не взять.
И это хорошо.
Именно поэтому можно позволить себе многое сделать,
И ещё больше никогда не сделать.
Потому что знаешь: она прочна, она примет тебя,
Примет любого.
Моя обыденность.
* * *
«Какой большой ветер напал на наш остров»