А кого ж я вином угощал?
Дождиные нюансы
Дождиные нюансы
Дожди и ливни идут и льют То без нюансов, а то с грозой И даже с градом идут порой.
Прощаю мокрость я всем дождям
И их по крышам «тарам-бам-пам».
И все нюансы простить бы рад:
Грозу и грохот, и даже град.
Но вот недавно иду домой
Полил вдруг, подлый. Да кислотой!
Пожёг одежду, а в ней аванс.
На кой, скажи, мне такой нюанс!
Манящее-дурманящее
Постою, покружусь головой и запомню Аромата тончайшего сладкую силу. Свою память флаконом с духами открою И нанюхаюсь вдоволь, ах, чтоб все так жили!
Я ногой потащусь в лесостепь дорогую.
Глазом в небо скошусь: что с погодою будет?
И ноздрёй потянусь, ароматы почуя.
И рукой уколюсь. Но меня не убудет.
Сам себе я флаконом с духаном откроюсь
И нанюхаюсь вдоволь. Ах, чтоб все так жили!
Закружусь головой и в шиповник зароюсь
Шли доярки с лугов.
Молоком отпоили.
Бывает
Кипельно белые снеги припорошили Кипельно желтое солнце как вскипятило Струйки капельны, а также из подсугробны, В первые лужи стекают, в зеркальца словно.
Струйки бывают капельны, исподсугробны.
Испожрукавны бывают, измочпузырёвны.
Можно и в лужу наделать. И в зеркальце можно.
Только с кипеньем нельзя так вот неосторожно.
В белом черёмухи цвете рождается кипень.
В кипенно-белом саду ходят платье и китель.
Кипенно-белый халат утром врач надевает,
Зная, что кипенным белое только бывает.
А в ИПК ОГУ6 есть, конечно, директор.
Это неплохо, что есть. Но нужнее корректор.
Одубенное
Не одиноко дуб стоит, Не в одиночку ветер терпит На дуб чужие листья лепит Художник ветер. Дуб скрипит. Разносят эха круговые Ворон шумливых голоса. Похолодания жестокость Уже не так жестокостит. Своим теплом я им богат Делюсь я с деревом могучим. Я человек, он дуб, мы сад.
Неодинокий дуб стоит.
С него лист ясеня слетает.
И что-то слов мне не хватает,
Чтоб передать сей колорит.
Мечусь во внутренней борьбе.
Кричу: «Эгей!» вороньей стае,
Но эхи громко отвечают:
«уя Себе!.. Себе!..»
А он всё, знай себе, стоит.
Жестокостит меня не очень.
Как видно, ссориться не хочет.
Лишь суком шею мне сучит.
«Вдвоём с тобой мы сад. Вот так!»
Сказал ему я. «Кроме смеха».
Но подлые вороньи эха
Вскричали: « рак!». Причём тут рак?
Мне в том саду не околеть:
Ещё я тёплостью богатый.
Но нынче понял я, ребята,
Что означает «задубеть».
Жалобщикам
Погода вдруг расстроилась, Рассыпалась на жалобы. Стряслось, случилось срочное. Зигзагом потепление:
Туман, капель да дождичек, Да влажное томление,
Погода вдруг расстроилась,
Рассыпалась на жалобы.
Ах, ей бы эти жалобы
Да в печку надлежало бы!
Господь на них обиделся,
Прислал сюда проверочку,
А вместе с той проверочкой
Да дождик на примерочку.
Завыли люди: ох да ах!
С молитвами у входа.
А Он: в Моих, мол, закромах
Хреновой нет погоды!
Схватилася за голову
Зима: вот вам и жалобы!
Когда такое знала бы,
То век бы не писала бы!
Маленький дождишко
Я иду по городу, в котором дождь Совершенно счастлив почему-то. Весело дождинки брызгают в лицо, В крапинку моё счастливство крася Долго ли, не долго ли все равно Суждено быть избранно счастливым. Навсегда запомнится оно Счастье от прогулки поддождливой.
Шёл себе по городу
и вот он, дождь.
От счастливства аж душа запела:
В дождь такой
полоть картошку не пойдёшь,
А оно мне так осточертело!
Господи, ну, как же это хорошо!
Я дождинки встречные целую.
Я б и на работу нынче не пошёл
Вот бы крышу корпусу худую!
Ну, худую не худую всё равно
Я сегодня избранно счастливый.
Мир подсолнечный, подлунный
всё говно.
Я предпочитаю поддождливый.
Отзвуки детства
Отзвуки детства
А зимой беззаботные стаи снежков за забором собак веселят! Тетя Дуня, зарвавшихся озорников, Прогоняла нас: «Гэть звитсиля!»
Пролетели как сон золотые деньки.
Наступила иная пора.
Позабыты собаки, коньки и снежки,
И своя подросла детвора.
Стал мальчишка поэтом, прирос в голове.
Это вам не «ля-ля тополя»!
Но в журналах, на радио и на ТВ
Всюду прежнее: «Гэть звитсиля!»
Исповедь безбожника
Былой весёлый звон монетный Мне Бог казался мудр и горд, Он был единственный бугор. Позор крепчал
Мне Бог казался мудр и горд.
Он был пахан. Он был бугор.
Он раздавал паёк заветный
И порождал он звон монетный.
И стал молить я по весне,
Чтоб подарил он искру мне.
Он что-то дал,
И я отстал.
Ушёл в себя. Стихи писал.
Я их на паперти читал
И чуял, как позор крепчал.
А Он там, наверху, стоял
И отчего-то хохотал
Вот так я веру потерял.
Вот так я атеистом стал.
Все работы хороши!
Я поэт. Играю в мячик..
Я поэт. Играю в мячик.
А могло бы быть иначе.
Если был бы я прозаик,
Я б гонял с ружьишком заек.
Скажем, был бы романист
То ночами б дулся в вист.
Был бы мастер по эссе
Загорал бы на Косе*.
А пообещав сценарий,
Оккупировал солярий.
Драматургом если б стал
До утра б шары катал.
Ну, а критиком со зла
Забивал весь день «козла».
В общем, кем бы мне ни статься,
Всё нашёл бы, чем заняться.
* Пляж в г. Новороссийске
Духовное
обители духов нехватка сортиров. И мы соберёмся,
и бросим курить!