Я пал в траву и замер.
Надо мной нависло беременное жарой небо,
Небо, слегка подкрашенное редкими облаками.
Потом на травинку присел кузнечик и сыграл на бис.
Я поблагодарил его, он сыграл ещё раз.
Это был клубничный блюз под распахнутым небом лета.
Распятый на траве, я лежал и ни о чём не думал.
Это было в десятый день роскошного июля.
Когда время отменяется за ненадобностью,
А слова забываются по необходимости.
Мы с тобой славно вчера поговорили, не проронив ни слова.
Бог мой!
И ведь в том дне клубника была лишь коротким эпизодом.
Интересно, можно ли быть ещё более счастливым?
Как ты думаешь?
Спасибо Тебе!
В альбом
Тень разбилась на мелкие осколки,
В зеркале отражается эхо.
Вчерашнее наступит послезавтра.
Придумываю себе оправдание.
На деле оказывается наказание.
Есть пытки без боли отличная штука.
Не видеть любимой удобная мука.
Себе сам и дыба, себе и костёр,
Себе и палач, инквизитор и вор,
Который ворует у счастья мгновенья.
Но прежде к костру ты приносишь поленья,
Верёвку готовишь, конечно же мыло,
И плаху, топор, если нет гильотины.
Неспешно диктуешь себе приговор
Ведь ты же себе и судья-прокурор.
За что?
За какие такие проступки.
Не вижу тебя уже скоро как сутки.
Не слышу твой голос и рук не целую,
К твоей красоте я других не ревную.
Мой ангел.
Ты видишь, я сдался.
Как был дураком, дураком и остался
Забыты топор, и верёвка и мыло
Меня не любИте, любИте других.
Вы лишь покажитесь, хотя бы на миг.
О людях Любви
Люди любви.
Они живут на этой планете в нарушение всех законов и правил.
Он и она.
Вокруг шумная улица, но они одни.
Отталкиваются друг от друга и, не глядя, расходятся в разные стороны.
Может всего на несколько часов, а скорее всего на Вечность.
Что такое время?
Время будет придумано намного позднее.
А этот танец назовут танго.
Люди любви.
Она.
Говорит по телефону, плачет и целует трубку.
Говорит о какой-то бытовой чепухе, но слова это лишь предлог.
Она не замечает никого, она одна в этой перенаселённой вселенной.
Этот танец будут называть румба.
Но пока это не важно.
Расстояние изобретут потом.
Люди любви.
Надежно скрыты, оставаясь на виду.
Вы не замечаете их, если с Вами всё в порядке.
Если недуг, что когда-нибудь назовут Любовью, Вас миновал.
Но стоит лишь на мгновение (а больше и не выдержать) влюбиться, тогда
Мы танцуем в тишине танец без названия.
Раскрывая руки в такт.
Расставаясь на века и встречаясь в миг очарования.
Так, да, только так!
Это глупо, стыдно, странно!
Жизнь только повод, только пустяк.
Даже не пытайтесь, это тайна.
Всё в своё время.
И только так.
Тук-тук
Есть место внутри человека, примерно там, где сердце. Но это не сердце. В этом месте ты чувствуешь другого человека. Это чувство похоже на легкий ветерок или на шум дождя, или на послевкусие снега. Бесполезно цеплять на тело датчики, снимать показания приборов ничего не найдёшь. Но вдруг чувствуешь легкий толчок изнутри: это значит, что человек на связи. Где-то сейчас на другом краю города или на обратной стороне Вселенной человек вспомнил о тебе. Или просто улыбнулся за тобой, или почувствовал в месте, где сердце (но это не сердце) лёгкий толчок изнутри.
Tук-тук.
Это Я!
Мне не нужен твой номер телефона.
А мне не нужны слова.
Хоть ты и дурак, до сих пор ничего не понял
А ты ведёшь себя, как набитая дура
Вдох, выдох. Наполненность, пустота.
Наверное, я не тот. Скорее всего, и она не та.
Но где бы мы ни были, с кем бы ни делили время,
Мы чувствуем лёгкий ветерок или послевкусие снега.
Тук-тук
Это снова я
Человек письма
Где-то на свете живет человек письма.
Он не верит словам, сказанным глаза в глаза.
Он не понимает, как это можно: обнять и поцеловать.
Он человек письма он понимает лишь написанное слово.
Человек письма зачитывается описанием заката,
Но ложится спать засветло.
Человек письма знает всё слова о любви,
Но никогда не сходит с ума от запаха пота того, кого любит.
Человек письма легко прощает и не помнит зла.
Он не знает, что такое разорванное в клочья сердце.
У него все слова записаны, а ходы забыты.
Иногда мне кажется, что я этот человек письма.
До первого комариного укуса и твоего взгляда
Я, наверное, легко смогу стать человеком письма.
Хорошо, что тебе этого от меня не надо.
ОПУС
Страсть. Опус номер ноль. Слова
Описать страсть и чувственность невероятно сложно. Здесь недостаточно слов. Непопулярное сейчас искусство флирта. Это о Боге или о Любви?
Не ищите совпадений или реальных людей. Это мир теней, всё вдруг и никогда наверняка. Ложь правит здесь балом, а правда подает горячительное.
Немного изменю стилю.
Пару капель чувственности.
Чуть-чуть недосказанности.
И неизвестное количество нежности.
Как много людей вокруг!
Эта планета переселена людьми!
Что они тут делают?
Им постоянно что-то надо-надо-надо-надо!
Бог мой эта спасительная прядь волос.
Как она кстати сорвалась и рассыпалась по щеке.
Теперь можно, теперь они пусть хоть перевернут землю.
Ловлю взгляд, запираю его в своих глазах.
И в одно легкое касание убираю волосы
Нет! Остановим время.
Тыльная сторона ладони едва коснулась губ,
Словно нечаянно, и тут же, извинившись, коснулась снова.
И только теперь поймать рассыпанную прядь.