«Счастье это когда его лоб касается твоего плеча»
Счастье это когда его лоб касается твоего плеча
Когда целую плитку черного лопаешь сгоряча
Когда ночью не спишь все строча и строча
Когда уже возвращаешься от врача
Счастье это когда чья-то кошка свернулась клубочком у ног
Когда лист осенний упал на порог
Когда ешь с малиновым джемом творог
Когда он бреется в ванной красивый как бог
Счастье это когда в жаркий день дождь внезапно пошел
Когда старое фото в кармане нашел
Когда папа с работы пораньше пришел
Когда он с утра тебе кофе заварит с душой
2 ложки сахара
Сливок две ложки с горкой большой
Не размешивая
«Выдыхать»
«Выдыхать»
Выдыхать
Чтобы сразу вздохнуть захотелось аж
Принимать любой солнечный проблеск за блажь
И спокойно ступать
С этажа на этаж
Про себя повторять Отче наш
«И никакое золото Парваима»
И никакое золото Парваима
Никакие фрегаты
Все это да хорошо
Правда мимо
Мнимо
Вот бы просто плечо
Позвоночник покрепче
Да лук с тетивой
Чтобы без ай и без ой
Отыскать покой
«О тебе в голове невзначай промелькнула блудливая мемори»
О тебе в голове невзначай промелькнула блудливая мемори
Всхлесты, всхлипы, вопросы.
Прочий Сизифов труд
Как хорошо, что в моем концерте ты не стал тенором
Как хорошо, что нельзя прожить дважды ход прошлых минут
« Привет»
Привет.
Привет.
Танцуешь?
Нет.
Ты красивая
Да
Не танцуешь
Беда
Может выпьем?
Не пью
Почему?
Не люблю
Что ты любишь, красотка? ответь мне. Скажи
Чтобы меньше в словах было фальши и лжи
Был у меня однажды шут
Был у меня однажды шут
Мозги вправлял и мне и многим
Он был из тех кого зовут
А не из тех кто сам приходит
Был у меня однажды паж
За королем ходил он тенью
Да что там. Даже младший страж
Склонял беднягу к услужению
Был также у меня поэт
Слагал красивые он строки
Но вдруг я глядь поэта нет
Где взять с него какого проку
Был помню интеллектуал
Бывало на него нахлынет
Он фолианты лобызал
Бросаясь фразами латыни
Был у меня и звездочет
Он страсть любил глядеть на небо
Не отдавал себе отчет
Ни в чем. Вздыхая. «Мне бы..Мне бы»
И где найти теперь того
С кем пустяки любая ссора
Чтоб с сердцем был и с головой
Кто станет верною опорой
«И наверно должна быть какая-то злость и отврат, неприязнь»
И наверно должна быть какая-то злость и отврат, неприязнь.
Или громкая месть говорящая «на-ка вот, выкуси!»
Бодигард мне тебя предлагает убрать за времени кражу
Только ты не боись. Потому что ты и такого не стоишь даже
«Ливень за окном бушует»
Ливень за окном бушует
Капли бьются о стекло
На моем окне рисуя
Здесь уютно и тепло
В чашке листья красят воду
Ароматный бергамот
В столь ненастную погоду
Мне энергию вернет
Пар окутывает кухню
Чайник греется сопя
С плеч усталость скоро рухнет
И я стану ждать тебя
Анна Бухарина
Бухарина Анна. Родилась в городе воинской славы Волоколамск. С 12 лет решила связать так или иначе свою жизнь с литературой. В этом же возрасте начала рифмовать слова и писать первые стихи. Впервые было опубликовано стихотворение «Последний разговор» в альманахе «Форма слова» в 2015 году. Регулярно публикуются стихи в коллективных сборниках. Активно принимаю участие в общественной жизни города Липецк.
Не все и не всегда
Не все дороги ведут в Рим,
Если уже избрана тропа.
Не всегда комом первый блин,
Если с покрытием сковорода.
Не всегда неученье тьма,
А как сейчас помощь Google.
Не все сильны без слабого звена,
Если каждый протянет руку.
Не всегда истина в вине,
Как у Блока в «Незнакомке».
Не всякий сгорит в адском огне,
Если выпьет Кагор вместо водки.
Не все пьют воду с лица,
Если не натянута извилина.
Не всегда принцы у крыльца,
Лучше пройти дальше гостиной.
Анастасия Зеленкова
Здравствуй, дорогой читатель. Я не знаю твой возраст, не в курсе твоего социального положения, понятия не имею, сколько ты зарабатываешь, но я уверена в том, что хотя бы в одном из моих произведений ты найдёшь то, о чём умалчиваешь в многолюдной толпе. Ты найдёшь настоящего себя.
Приятного прочтения.
Судьба поэта
Забыть нельзя мгновений трепет.
Когда живёшь судьбой двух фраз.
Во мне поэт беспечный дремлет.
Он ждёт укора чуждых глаз.
Он ждёт, что скажут мимолётом:
«Твои слова гречишный мёд»
И вроде сладко для кого-то.
А кто-то вкуса не поймёт.
Летит перо, как птица в небе,
Поэт ведь лекарь томных душ.
Он ищет свежесть в чёрством хлебе.
И средь морей отыщет сушь.
Ему любви искать не надо,
Он верит в то, что видел сам.
В сирень, цветущую за садом
И горьким на лице слезам.
Обман он примет за надежду
Исправить глупых бедствий пыл.
За мудреца сочтёт невежду.
Ведь добрым парнем, вроде, слыл.
Скажи в кого ты страстно веришь,
Я тайн твоих не оглашу.
Ты мне слова свои доверишь.
А я поэму напишу.
Реалия
Приятного прочтения.
Судьба поэта
Забыть нельзя мгновений трепет.
Когда живёшь судьбой двух фраз.
Во мне поэт беспечный дремлет.
Он ждёт укора чуждых глаз.
Он ждёт, что скажут мимолётом:
«Твои слова гречишный мёд»
И вроде сладко для кого-то.
А кто-то вкуса не поймёт.
Летит перо, как птица в небе,
Поэт ведь лекарь томных душ.
Он ищет свежесть в чёрством хлебе.
И средь морей отыщет сушь.
Ему любви искать не надо,
Он верит в то, что видел сам.
В сирень, цветущую за садом
И горьким на лице слезам.