Я в далёкий год
Знал женщину. Тогда казалось близко.
Полёт на воздушной трапеции
Веря в то, что большое всегда отражается в малом
И что путь муравья так же важен, как трассы галактик,
Обманув тяготенье, вершим мы подкупольный слалом:
Ты блестяще-прекрасна, а я серебрист и галантен!
Там, внизу, всё не так неотчётливо, зыбко и ложно,
То ли да, то ли нет, то как хочешь, а то непременно
Наверху же, в юпитерах, кроме шарниров и лонжей,
Есть всего лишь два тела над черной воронкой арены.
А в начале как Слово! раскрутка до свиста и гула.
Воздух бьётся в ушах и вселяется Бог в акробата.
Поворот Атлантида Ещё поворот утонула
Ну работай, партнёрша, чтоб Ною достичь Арарата!
Чтоб доплыл до америк сеньор Христофоро Коломбо!
Пируэт А за ним взлёт разгибом над озером Чудским!
И на спаренном сальто в секунде от ядерной бомбы
Мы поверим друг в друга с особенной силой и чувством.
И за восемь минут на мгновенья разбитой тревоги,
Когда воздух горяч и упруго податлив, как клейстер,
Так весь мир мы раскрутим, что взвизгнут железные блоки
И под купол, бледнея, посмотрит бывалый шталмейстер!
И очнувшись потом, после всех непадений и взлётов,
В центре вроде б знакомой, в огнях и опилках, арены,
Мы с тобою поймём, эти восемь минут отработав,
Что софиты нам светят уже в параллельной Вселенной.
И цветы, и поклон, и рука твоя, будто бы лебедь,
Обольстительным жестом взлетает в сиянье усталом!
Испытаньем своим нас трапеция заново лепит
Потому что большое всегда отражается в малом.
Баллада о кларнетисте
На базаре сюжет загадочен
Не фантазия и не сон!
Человек во фраке и бабочке
И толпа с четырёх сторон,
И внимает она до одури,
Как в иной ипостаси души
Кларнетист Тель-Авивской Оперы
Музицирует за гроши
Над толпой мотив извивается,
Завораживает, гнетёт
Раз в неделю он отправляется
В Хайфу, в Тверию, в Акко, в Ашдод,
И с собою не фирменный возит он
Чёрный с золотом свой кларнет
Костяную, колена козьего,
Дудку чуть не библейских лет.
Он обычаю свято следует,
Богу клятву дав потому,
Что от рук отцовых и дедовых
Эта дудка досталась ему.
И как гены неандертальцев,
Что глубинно таятся в нас,
Сами правят душой и пальцами
Острия музыкальных фраз.
Так пляши над торжищем мусорным,
Память-музыка, всё быстрей,
Ты, чей автор не Моцарт, не Мусоргский,
Авраам, Давид, Моисей!
Ты полна пастушьего свиста,
Бурь и засух! Твой норов лют!
Плачут, слушая кларнетиста.
Плачут, слушают, подают
Русские женщины на Пасху
Баллада о кларнетисте
На базаре сюжет загадочен
Не фантазия и не сон!
Человек во фраке и бабочке
И толпа с четырёх сторон,
И внимает она до одури,
Как в иной ипостаси души
Кларнетист Тель-Авивской Оперы
Музицирует за гроши
Над толпой мотив извивается,
Завораживает, гнетёт
Раз в неделю он отправляется
В Хайфу, в Тверию, в Акко, в Ашдод,
И с собою не фирменный возит он
Чёрный с золотом свой кларнет
Костяную, колена козьего,
Дудку чуть не библейских лет.
Он обычаю свято следует,
Богу клятву дав потому,
Что от рук отцовых и дедовых
Эта дудка досталась ему.
И как гены неандертальцев,
Что глубинно таятся в нас,
Сами правят душой и пальцами
Острия музыкальных фраз.
Так пляши над торжищем мусорным,
Память-музыка, всё быстрей,
Ты, чей автор не Моцарт, не Мусоргский,
Авраам, Давид, Моисей!
Ты полна пастушьего свиста,
Бурь и засух! Твой норов лют!
Плачут, слушая кларнетиста.
Плачут, слушают, подают
Русские женщины на Пасху
Христос воскресе!.. Плакали и пели,
Убогим клали сласти и рубли,
Близ церкви умывались из купели,
Наполненной от матери-земли.
И крестным ходом, со свечой из воска,
Брели под колокольный перезвон,
В своих платочках, светлых и неброских,
Похожие на лики у икон.
Я их кто постарей и кто моложе,
Счастливых и у горя на краю
Несуетно хранящих имя Божье
Немало повидал за жизнь свою.
И, чуждый этой веры от рожденья,
Я, выросший вдали от слова «Бог»,
Дивился связи силы и терпенья,
Чьего единства я постичь не мог.
И мне далось не логикой, не мерой,
А будто взмахом удивлённых крыл:
Бог если был, то был силён их верой,
А если не был, всё равно он был.
Несли они не страх, не покаянье,
Но тихое величие своё,
И был их Бог любви иносказаньем,
Прекраснейшей метафорой её.
Сон о молчании
Горький сон мне явился сегодня под утро некстати,
Что поставлен я паузой в Божьей великой сонате
И меня, как скалу, огибают летучие звуки,
Простирая в пространство прозрачные крылья и руки.
Мне ли критиком быть высочайшей Господней работы,
Где в великой гармонии встали великие ноты?
Но надмирный Маэстро, увы, не узнает, что значит
Быть молчащим меж тех, что смеются, поют или плачут.
Я себя утешаю: молчание необходимо!
Ведь недаром прекрасно немое отчаянье мима,
И затишье заката, и ночь, где ни ветра, ни звука.
Ах, не верьте, не верьте! Быть паузой тяжкая мука.
И что мудрость в молчанье вы этому тоже не верьте,
Потому что звучать есть отличие жизни от смерти,
Потому что иначе идти невозможно по краю!
Может быть, я проснусь. Может быть, ещё что-то сыграю.
Стойкий оловянный солдатик
Ах ты гордый, смешной, одноногий, влюблённый и смелый,
Верный воинской дружбе, уставу, присяге и чести,
Неизменно готовый погибнуть за правое дело,
Даже стоя на месте!