Музыка детства. Это полузабытый вкус вареной кукурузы, это неповторимый запах черного хлеба над кружкой парного молока. Это воздушный змей, высоко парящий в безоблачном небе. Незабываемые вехи жизни. Они у каждого свои.
Возвращение в детство
В детской лодочке бумажной
По весеннему ручью
В позабытый день вчерашний
Воротиться я хочу.
Где оранжевые кони
Жмутся к розовой реке,
Где стоит, никем не тронут,
Хрупкий домик на песке.
Пятьдесят пятый год прошлого столетия. Эпоха холодной войны с Западом.
Место моего проживания город Орджоникидзе, нынешнее название Владикавказ. Время частых учебных тревог. Незабываемый вой сирены в вечернее время над притихшим городом. Наглухо зашторенные окна домов.
Мы, шестилетки послевоенного периода, помним романтику тех дней, когда убегали тайком от родителей в поисках отстрелянных гильз на военном полигоне, расположенном далеко за городом.
Помню, босиком вышагивали километры по раскаленному от майского солнца асфальту военно-грузинской дороги.
Какие мы были счастливые, возвращаясь назад с карманами, набитыми пустыми гильзами. Усталые и голодные тянулись в свои жилища, предвкушая очередную встрепку от родителей за длительное отсутствие.
Музыка детства. Это я, бегущий по кукурузному полю с зажатой в руке сочной кукурузой, спасающийся от погони колхозного сторожа.
До сих пор помню этого молчаливого угрюмого всадника на черном коне в черной папахе, скачущего наперерез мне. О как билось мое сердечко в тот страшный миг! До сих пор помню этого апокалипсического всадника с разлетающимися полами темного халата, скачущего по безбрежному полю.
Музыка детства. Незабываемые купания в Тереке, бурной северокавказской реке. У нас, пацанов того времени, не было сотовых телефонов, компьютерных игр, но было нечто музыка детства.
Благодарю Бога за мою чудесную бабушку, давно уже пребывающую по ту сторону бытия. Она первая сумела привить мне страх Божий и веру, что жизнь не прекращается со смертью человека.
Помню, как рассказывала мне об окаменевшей девушке, после того, как та кощунственно танцевала с иконой в руках, подчеркивая свое полное пренебрежение ко всему святому.
Я, несмышленыш того времени, помню, после ее рассказа решил поэкспериментировать: тайком, когда никого из старших не было дома, взял со стены бабушкину икону и с бьющимся от страха сердцем стал кружиться с нею по комнате, проверяя, случится что или не случится. Наверно, Господь смотрел на меня, салажонка, сверху и посмеивался: Ну что взять с малыша! Вот такой был экспериментатор, да и сейчас не изменился, ну, конечно, с иконами не танцую, в другом направлении провожу эксперименты. Сейчас понимаю, как Бог любит нас, таких несовершенных!
Недавно был снят художественный фильм по реальным фактам тех лет. Называется фильм «Чудо».
Это как раз о той окаменевшей девушке, которую звали Зоя. Очень сильно поставлено, с подчеркиванием примет того далекого времени
Как дети верят в чудо
Насколько дети верят в чудо, как работает детская молитва веры, и есть ли Ангел Хранитель у каждого из них? Попытаюсь осветить эти вопросы личным свидетельством из моего детства.
Вспоминаю далекую осень 1955 года. Место жительства город Орджоникидзе (Владикавказ). Шестилетний пацан, не знающий ласки отца, я был окружен заботой со стороны любящих меня мамы и бабушки. Проживали в то время на краю города в снимаемом стареньком частном домике, отапливаемом дровами. Помню, мама с утра уводила меня в детский сад, а вечером после работы забирала меня домой. Детсад находился не близко от дома, где-то на расстоянии трех километров.
Как-то раз, не дождавшись мамы вечером, я самовольно, тайком покинул детсад, решив самостоятельно добраться домой. Вечерние сумерки в Северной Осетии наступают неожиданно быстро.
И вот, вижу себя, малолетку, вышагивающего по узким улочкам притихшего города. По пути домой прихватил на дрова какое-то бревнышко размером, примерно, с мой рост. В южных городах дефицит древесины, а топить печь чем-то надо. Откуда была такая сознательность? Видимо, от моей бабушки.
Как-то раз, не дождавшись мамы вечером, я самовольно, тайком покинул детсад, решив самостоятельно добраться домой. Вечерние сумерки в Северной Осетии наступают неожиданно быстро.
И вот, вижу себя, малолетку, вышагивающего по узким улочкам притихшего города. По пути домой прихватил на дрова какое-то бревнышко размером, примерно, с мой рост. В южных городах дефицит древесины, а топить печь чем-то надо. Откуда была такая сознательность? Видимо, от моей бабушки.
Волочу это тяжелое бревнышко, а силенок-то маловато. Какое-то время ориентировался по слабо освещенным названиям улиц. Потом вдруг понял, что заблудился. Неожиданно город погрузился во тьму. Яркие звезды выступили на небосводе. Иду, тащу это бревно, а в детском сердечке тревога и страх. Названия улиц какие-то чужие, незнакомые мне. Начинаю всхлипывать все громче и громче. Первые слезинки, как бусинки, стали выкатываться из моих глазенок. Так получилось, что бабушка посеяла в меня первые семена веры. Она всегда говорила мне, что есть Боженька, и что Он, любящий людей, всегда помогает им в трудных ситуациях, никогда не оставляет без внимания их просьбы, хранит их от зла.