Жизнь.
Бегу от неё.
Жила когда-то на два мира. Мёртвой была больше, чем живой. Сейчас учусь быть живой. Ещё бы понять, как это жить сочно, азартно, не оглядываясь на других. На закате жизни, может, научусь.
Змеи. Все ползающие вызывают почти панический страх. Начиная с дождевых червей. В голове не укладывается, как они ползут. Это так противоестественно. Удлиняются, утолщаются, скручиваются, извиваются, завязываются в узлы.
Но это не помешало мне сфотографироваться в Таиланде с удавом. Он тёплый, сухой, а под кожей перекатываются стальные мышцы.
Ирина. Моё имя. Мирная, в переводе с греческого.
Мирная? Люблю провоцировать, вызывать на дискуссии и замутить небольшую войну. Остро чувствую ложь. Но редко расстаюсь врагами. Может, и вправду мирная? Врагов превращаю в союзников. Но гораздо чаще просто вычёркиваю из жизни. Говорят, в жизни я гораздо милей, чем в интернете. Те, кто знаком со мной лишь по дневникам и социальным сетям, считают меня редкостной стервой. И удивляются, услышав мой бархатистый голосок по телефону.
Не о йоде же писать. И не о йорках. И то, и другое не люблю.
Кровь. Залитый кровью пол. Раз в несколько секунд края раны на запястье расползаются, и тёмно-красный плевок ползёт по руке и крупными каплями падает на пол. Зажимаю руку и, проваливаясь в сугробах, бегу к машине за аптечкой. Я в панике и не верю, что выживу. И смерть такая глупая. До ближайшего города километров тридцать. За руль сесть не могу. Где-то находят водителя, чтобы отвезти меня в больницу. В голове пустота и безразличие. Едем из города в город, благо расстояния невелики всего пара десятков километров. В очередной больнице находим дежурного хирурга. Вру про случайную травму, но все понимают, что это ложь. Мне накладывают швы, следом гипс. Врач устало говорит, что придётся обратиться в институт кисти я разрезала сухожилие, а он лишь собрал, как мог. Но обошлось рука восстановилась, за исключением чувствительности.
Наутро я отмывала с пола бурую запекшуюся кровь. В комнате удушающе пахло железом.
И духами Womanity, что в моём вольном переводе значит «женственность».
Получается, женственность пахнет кровью?
Ложь. Когда говорят правду, даже самую неприятную и шокирующую, у меня есть выбор остаться или уйти. Ложь лишает выбора. Она замещает реальность иллюзией. Думаете, люди не чувствуют? Тело не лжёт. Глаза тоже. Пожалуйста, оставьте мне право сделать выбор самой. Дайте мне правду.
Любовь. Могу рассуждать о ней бесконечно долго. Отстранённо и спокойно, словно она не имеет ко мне отношения. Пустое слово. Более тридцати определений. Какое из них ваше? Для меня любовь одно, для него другое. В итоге вечные споры и разногласия.
«Ирунчик, ты меня любишь? Кофейку сделай». Для кого-то любовь подать кофе по утрам. А у меня чуть ли не рыцарские турниры в фантазиях, как в средневековых романах. Прочитаю и пару недель живу книгой или прокручиваю фильм в голове. Моя любовь когда сердце плюхается в пятки, а желудок начинает ныть, стоит увидеть от него, давно исчезнувшего из моей жизни, скупое «Привет».
«Ирунчик, ты меня любишь? Кофейку сделай». Для кого-то любовь подать кофе по утрам. А у меня чуть ли не рыцарские турниры в фантазиях, как в средневековых романах. Прочитаю и пару недель живу книгой или прокручиваю фильм в голове. Моя любовь когда сердце плюхается в пятки, а желудок начинает ныть, стоит увидеть от него, давно исчезнувшего из моей жизни, скупое «Привет».
До атласной гладкости полирую солью и кофе каждый сантиметр тела, продумываю образ до мелочей, стираю лак, потому что пролетела с цветом, и наношу другой. И несусь, превышая скорость, в другой город на свидание. Лишь бы успеть вовремя. Опаздываю почти на час. Он же, слегка касаясь губами, сухо целует меня в щёку. А я несколько месяцев корю себя за опоздание.
Не знаю, что такое любовь. Может, в моей жизни её и не было. Говорят, она должна быть взаимной. Бережной, а не ранящей, как стилет. Кажется, один любит, другой позволяет себя любить. Мне позволяли любить. И очень редко быть рядом.
И я никогда не признавалась в любви боялась расстаться. Ведь после признания ничто не будет прежним.
Мама не была моим самым близким человеком. Я папина дочка. Мама больше любила моего брата. После его рождения, казалось, мной интересуются ради галочки.
Как дела в школе?
Нормально.
Мы с братом словно негласно разделили родителей. Я взяла папу, он маму. Или они нас.
Не знаю, какая из меня мать. Будет ли дочь винить меня в том, что я ошибалась. Надеюсь, мы найдём возможность услышать друг друга. Может, даже накричать, но всё равно услышать. Любовь, она ведь сильнее обид, ссор, обвинений.
Ненависть. Любовь и ненависть шагают рука об руку. Чувства меняются молниеносно. Это только в женских романах сначала они ненавидят друг друга, потом влюбляются.
У меня иначе. Купаюсь в любви небо сочится лазурью, несмотря на дождь, птички щебечут, даже в лютый мороз. Не позвонил, не написал, хотя договаривались влёт придумываю историю с бразильскими страстями и любовным почти бермудским треугольником. Верю в придуманную историю, а его, конечно, ненавижу. Собираюсь удалить переписку и все контакты. Пишу напоследок всё в порядке. И снова щебечут птицы.