Глаза были выцветшие, голубые, практически белые. Он был похож одновременно и на Гитлера, и Ленина. Вблизи на Гитлера, а издалека на Ильича.
Казалось, больше вжаться в стенку было уже невозможно. Однако он умудрился сымитировать и это иллюзия, что лишь одно лицо находится на поверхности стены и это уже не 3D объект, а фреска древнего Рафаэля, который неярко, осторожно, в пастельных тонах чуть-чуть, намёком дал черты вечернего Анонима.
Испугавшись, что своей догадкой сотру его реальность совсем, я отошла.
Уже внизу, после бассейна, надевая шубу, я заметила его на кресле. Играла музыка. Он притоптывал ногой незамысловатому шлягеру в такт. Голубая байковая куртка с джинсами выглядели странно, но делали его моложе.
Голубая байковая куртка.
Он сидел и ждал.
Он был один.
Он был одет.
А почему ты сам не плаваешь?
Я боюсь воды!
Это фобии? Ты прям как Гитлер.
Да нет, студенты зовут меня Ильичом.
Я прищурилась, сдерживая улыбку.
Тогда, может быть, в кино-кафе сходим? Поболтаем вживую?
Нет, никогда, его руки затряслись, взгляд белых глаз ушел под веки, потом зрачки вернулись, незряче уставившись в невидимую мне точку.
Он встал, сгорбившись, и испуганно оглядываясь на меня, пошел к выходу.
Вечером я зашла в чат. Он был там.
Сереж, а чего приходил-то? Столько времени сидел в бассейне? Зачем?
Я не обещал тебе секса.
«О боже! Женщин он тоже боялся!» подумала я и перестала ходить в бассейн.
Саба, с голубыми глазами
С бело- голубыми глазами С таким носом С таким носом трудно смешиваться с кем-то
«Я себя не на помойке нашел» это рефрен его чатовских излияний. Ещё бы Такой нос А когда с ним заговаривала женщина, дыхание у него перехватывало, и он отвечал шепотом. Как женщина. Почти шепотом.
Его называли человек-кремень.
Он не менял своих решений.
Он их не принимал.
Он просто плыл по течению.
«Фатализьм это наше всё!», тоже из его любимых. С «ь» именно так. Это не опечатка.
Голубые креветки, или Благородные доны
Эх, саба, саба. Что значит саба? Откуда ник?
Паутина инета как она формируется?
Кто те люди, что сидят на сайтах и форумах, пишут блоги и распространяют правдивую инфу. В кавычках.
Тролли.
Интернетовские тролли это тема.
Сейчас уже ни для кого не секрет их стиль, их манера письма, их варианты разговора.
Не секрет и их цели.
Цензура инета? В значительной степени это и есть система троллей.
Трудно ли затроллить обычного человека на просторах инета? Да пара пустяков. Ники множатся, раскладываются, отпочковываются и вас уже обсмеивают и это толпа
Цензура инета? В значительной степени это и есть система троллей.
Трудно ли затроллить обычного человека на просторах инета? Да пара пустяков. Ники множатся, раскладываются, отпочковываются и вас уже обсмеивают и это толпа
Только что он был один. Но вот уже зовет на помощь другого.
Им не важно, о чем разговор им важно, чтобы человек замолчал. Приемы отработаны. Они прозрачны.
Паутина троллей опутала виртуальное пространство как шпионская сеть вражеской разведки ближайшего окружения Джеймса Бонда.
Внутренности паука. Вы их видели?
Саба админ всея Руси, один из начальников этих троллей. Он преподает им даже науку- заглушку слов обычных пользователей инета. Раньше я не понимала, думала саба выпил коньяка перед сном. Но он часто повторял «я бог, я скажу- и всё будет сделано».
Кому они служат?
Наверное, их жизнь значительно интереснее, чем кажется первоначально. Ведь они служат отчеству. Пишут Лукоморье. Сочиняют новости и форумы.
Интересно, они делают это ради денег, или ради призвания? Ради Бабла, или ради Искусства?
Паранойя.
Паранойя это когда что? Это когда ранним утром, часов в 6, ты включаешь ноут и начинаешь шерстить блоги. Обычно у него на столе не один комп, а шесть. Хорошее совпадение шесть компьютеров и шесть часов утра.
Отличное начало дня.
Блоги настоящие, что там пишут?
Известные блогеры. Все ли они просто люди? Или это люди на службе. Кому они служат? Истине?
Что мы можем выбрать? Истину или Ложь? А есть ли у нас подобный выбор? Может мы все время мечемся между одной ложью и другой?
Между ложью и ложью. Были ли американцы на Луне?
Если частичка истины просачивается, блог или сайт, или текст сразу уходит в небытие.
Я снова пришла к сабе в чат.
Ну раз ты не хочешь со мной встречаться, я буду встречаться со всем в твоем чате. Мне нужен секс. Обещаю секс на первом свидании.
Мне не было жалко комиссарского тела. Возраст и его осознание делали имидж ненужной игрушкой, к тому же еще и сломанной
Первый ждал меня у метро.
Карлик. 155 см.
Я была на каблуках. Не в лабутенах, но на шпильках.
Он с ненавистью посмотрел на меня.
Его звали Саша.
Выглядел подростком. Строение тела подростка. Голова маленькая. Очки.
Я не стала спрашивать, зачем он врал мне про рост, я бы надела кроссовки.
Каждое слово давалось ему с трудом. Он говорил что-то о больной спине, о приступах боли. Что надеется, что сегодня боли не будет. Он буквально шипел от злобы.
Саша, ты столько лет сидел со мной в чате
Ну и что?
Откуда злость? Нет, это злоба
Квартира была маленькой. Крохотной. Как клетка для моли. Можно было только войти и уже не повернуться. Казалось, вся она просматривается из одной точки. Или это была точка зрения?