Моя провинция
Провинциальный маленький посёлок,
Быть может, для столичных просто глушь,
Родная Синячиха синий всполох
Среди тайги, озёр, болотных луж.
Здесь жизнь людей во многом постоянна:
Работа, отдых, дача, огород,
Семья и дети, беды и заботы
Да как без них, без бед и без забот?
У каждого из нас свои проблемы:
Недуги, радости, безденежье, печаль.
Свои мечты, свои больные темы,
И каждому из нас чего-то жаль.
Мы все живём в отдельном микромире:
Родные, дом, работа и друзья.
Но мир пошире, чем стены четыре
Посёлок наш, леса, луга, поля
Особое здесь есть очарование,
Знакомо всё и каждый дом и куст
Прими, провинция моя, любви признание.
Я слов своих нисколько не стыжусь.
Ведь так же, как и птицу тянет в небо,
Зовёт людей на Родину тоска.
Родная Синячиха, хоть глубинка,
Но ты нам всем особенно близка!
Провинциальный маленький посёлок.
Пусть кто-то из приезжих скажет: «Глушь!»
Но здесь наш край! И он нам мил и дорог!
Здесь наша жизнь! Всё остальное чушь!
Современник нынешнего века
Современник нынешнего века,
Погоди, с ответом не спеши.
Много ль надо в жизни человеку?
Ну-ка, призадумайся, скажи!
Сколько нужно нам родного неба,
Шелковистой зелени травы,
Свежего поджаристого хлеба
И студеной ключевой воды?
Есть на свете степи и пустыни,
Где растет ковыль, лежит песок,
Но лишь там, где ветер нежит травы,
Вспомнишь милый сердцу уголок.
И тогда потянет нас не к морю,
А на родину, к ржаным полям,
Где синеют реки и озера
И роняют пух свой тополя.
Где в лесу журчит речушки струйка
И по берегу бежит тропинки нить,
Где душа от счастья задохнется,
Где все беды хочется забыть.
Жизнь вокруг кипит и продолжается,
И всех благ земных вокруг не счесть,
Но от мысли той бывает радостно,
Что на свете место где-то есть,
Где все бурлит воспоминаниями,
Где каждый камушек родной,
Где травы и сочней, и зеленее,
Где запах детства дорогой.
Без благ земных, конечно, трудновато,
И все аскеты в чем-то не правы,
Но нужно хоть чуть-чуть родного неба
И шелковистой зелени травы.
В каждой шутке есть доля шутки
В каждой шутке есть доля шутки
Стихи оружие поэтов
Стихи оружие поэтов
Предупреждаю вас, друзья!
И недругов по белу свету
Предупреждаю тоже я.
К поэтам надо аккуратно
И осторожно подходить,
Подумав прежде семикратно,
О чем вам с ними говорить.
Не то все колкости, обиды
Мы зарифмуем в плод трудов,
Издав своё стихотворение
В брошюрке собственных хитов.
И после, до скончания века,
Врагам придётся жить внапряг:
Пускай читают человеки,
Что Вася Пупкин был дурак.
А я купила шубу к лету
А я купила шубу к лету,
Стою в неё сейчас одета,
И не упарилась при этом,
Встречая лето
Всё потому, что за окошком
В перчатках холодно ладошкам
И без ботинок зябнут ножки
Совсем немножко
А завтра первое июня,
И долгою дорогой в дюнах
Ползёт к нам лето в старых чунях
Ещё кочуя.
Как хорошо мне в шубке этой
Стоять на улице одетой,
Читая в утренней газете:
Не будет лета!
Окушка
Есть такое авто неказистое
С неприметным названием «Ока»,
На не очень богатых расчитано,
Или, в общем-то, на чудака.
Из себя неуклюже-нескладное,
Грубо стёсано, как топором
Рядом с теми другими, нарядными,
Даже стыдно за наш автопром.
Но машинка была безотказная,
Много лет и в беде и в бою
Проползала тропинками разными,
Где другие машины встают.
Уж давненько продали старушку мы,
И с тех пор потеряли покой
_________
А сравнявшись с чужой «Окушкою»,
Так и тянет погладить рукой.
Где ты спряталось, солнышко ясное
«Где ты спряталось, солнышко ясное?»
И никто не даёт мне ответ
Мысли в голову лезут опасные,
Но тебя, моё солнышко, нет.
Загляну я под кустик смородины,
Может там затаилось и спит?
Добегу до ближайшей болотины.
Вот и дождик опять моросит
Запыхалась вконец, горемычная,
Обыскала округу и двор,
Заглянула в пивную «Шашлычную»,
Навострила глаза за забор
Ба! Сидит моё солнышко ясное
На скамейке в соседнем саду,
Под «стограмм» брешет глупости разные,
Полупьяно плетя ерунду.
Что бы в руки мне взять посуровее?
(Заметался растерянно взгляд)
Чтоб сейчас им, обоим с Петровичем,
Вдохновенно устроить закат
Дева
Я Дева, но не старая (надеюсь)
По гороскопу просто Дева я.
От комплимента малого зардеясь,
В себе копаю тайны бытия.
Я чистотой безмерно одержима,
Маниакально убираю грязь,
Мне дома нужен лагерь спецрежима,
Чтоб всё сияло, свежестью искрясь.
Чтоб были незапятнанными стёкла,
Пахучее постельное бельё,
Фиалка чтоб в горшочке не поблёкла,
Чтоб в кухне с огорода всё, своё.
Чтоб мысли непорочны и невинны,
Чтобы вокруг все были не враги,
А ночи чтоб ни коротки, ни длинны,
Чтоб утром точно с нужной встать ноги.
Чтоб разговор был лаконично-краток,
Чтоб всё логично, чтоб не впопыхах
Я Дева, значит я люблю порядок
В квартире, в голове, в душе, в стихах.
Ночной дожор
В квартире с некоторых пор
Живет у нас «ночной дожор».
Остался завтрак иль обед,
Наутро, глядь, ни крошки нет.
Сжирает всё «ночной дожор»,
И холодильник пуст с тех пор.
Решили мы пролить тут свет
И накупили в дом конфет,
И то́ртов, и ватрушек,
И всяких вкусных плюшек
Прошло каких то два-три дня,
Вдруг: «Мама!» дочь зовёт меня,
«Ну как ты так стиралась?
Одежда ВСЯ сбежалась!»