Внутри ухмыляюсь (ага, Вячеслава ведь никогда прежде не работала в банке) и записываю её афоризмы в свой мысленный блокнотик. Хобби такое. Только т-с-с! Никто не догадывается, ведь я сроду не писала даже заметки в корпоративной газете.
Так мне становится чуточку легче жить. Пишу, сочиняю, иронизирую свою (ну, ладно, не только свою) жизнь. Естественно, под псевдонимом. Я же не совсем ку-ку.
Главный акционер нашей корпорации родственник президентской семьи, что сильно закручивает гайки внутри бюрократической машины и заколачивает все двери во внешний мир. Столько «нельзя», что даже у образцового работника можно найти «грешок» по неведению, если захотеть. И уволить. Может, на то и расчёт?
Наше руководство помешано на информационной безопасности. Файрвол1 блокирует почти все новостные сайты, соцсети и мессенджеры на компьютерах. Без предупреждения сотрудник службы безопасности может взять на проверку любой мобильный телефон работника, а внутренние разговоры по стационарным аппаратам прослушиваются.
Интернет отключается автоматически на всех рабочих местах ровно в семь часов вечера из-за угрозы кибер-атаки.
Фотографироваться в офисе нельзя. Выкладывать и пересылать снимки с корпоративных мероприятий тоже запрещено. У нас есть штатный фотограф, но посмотреть памятные праздничные изображения с внутреннего сайта можно только на экране рабочего монитора. Порты для флеш-накопителей заблокированы.
А как хочется выгулять в сеть своё вечернее платье-рыбку с новогоднего корпоратива. Но народ не должен знать, что работники «шикуют» на проценты от выданных банком кредитов. В компании есть даже Правила поведения работников в сети. Каждый из нас подписал согласие на увольнение в случае их нарушения.
Начальники отделов подписаны в соцсетях не только на странички подчинённых, но и на их родственников. Тотальный контроль, и я его часть, даже больше, инструмент, каратель. Безвольный.
***
На улице давно стемнело. Иду к станции метро. На плече большая сумка, в которую помещается контейнер от «ссобойки», книга и даже сменная обувь. Сумка опухла, как рыба-фугу, и еле застёгивается, но это неважно. С пакетами на работу не пускают. Очередной запрет.
Я улыбаюсь. Жду-не дождусь, когда пальцы начнут беззвучно скакать по дисплею смартфона в вагоне поезда. Здесь всегда пусто в это время, все нормальные люди уже дома, с семьей.
Ох, и накипело сегодня. Они думают, что Марианна поголосит, приведёт доводы, поцыкает, но всё равно всё сделает. Как и всегда. В срок. И не к чему будет придраться. Всё стерпит. Динозавр. Десять лет в этом офисе. Не уходит, значит, всё устраивает.
У нашего бывшего шефа был мячик-антистресс, который он давил со всей силы, запускал в стены по сотне раз (мы слышали через перегородку, как тот отскакивает). Я же получаю удовольствие и разрядку от своей тайны. Странная месть, да? Учитывая, что в моем писательском блоге всего-то пара десятков подписчиков незнакомых мне людей, а по-настоящему читают совсем единицы. Но зато так смеюсь, читая едкие, насмешливые комментарии в адрес моих «героев». И поршень, который давит на меня, отодвигается назад, позволяя расправить плечи и вдохнуть больше воздуха до следующего рабочего утра.
Я осторожная, методично заблокировала на новом аккаунте всех до последнего из двухтысячного списочного состава компании. Ни одной личной фотографии, портрета. Некоторые читатели думают, что я мужчина. Даже флиртуют. Это прикольно.
Молчун
6:30 утра. Разбудил трек «Be here now» Ray Lamontagne на будильнике. Пока принимаю душ, слышу звук уведомления на телефоне. Тянусь к нему, рискуя поскользнуться.
«Доброе утро. Что делаешь? Может, пообедаем сегодня вместе рядом с твоим офисом. Кафе на твой выбор», пишет Стас, а я слышу, как он бы произнес эти слова. В нос. Круглогодичный аллергик.
Стас мой лучший друг. Стазила (Стас плюс Годзила) иногда шучу я. Это сарказм, потому что он потрясающий, нежный мужчина, который в свои тридцать два года выглядит, как мальчик-выпускник, с ранимой душой и творческим складом ума. Не волк, не альфа-самец и не совершенное творение скульптора Микеланджело. У него гладкое лицо, брутальная борода и усы Стасу не светят никогда, не растут и всё тут.
Знаете, интроверты необыкновенные люди, а не те, кто не умеет говорить с себе подобными. Они способны удивить вас, как собеседники, но не готовы дарить свои сокровища всем подряд. Открыты, лучезарны и улыбчивы с близкими людьми, которым полностью доверяют. Не перебивают и задают правильные вопросы. У них своеобразное чувство юмора, понятное только людям с IQ выше среднего уровня. Мой лучший друг именно такой. Находка для экстраверта.
Стас наполовину якут, но его отец русский. При должном образе и прическе мог бы сойти за звезду корейской поп-музыки (хотя ни я, ни он не любим K-Pop) или меланхоличную версию Чингисхана. При азиатском веке и вытянутой форме глаз, радужка редкого орехового цвета, а русые с золотым отливом волосы контрастируют с восточной кожей оттенка молочного чая. Меня же в шутку он иногда называет «Белый русский» (такой алкогольный коктейль из сливок, кофейного ликера и водки), потому что слишком светлокожая по сравнению с ним.