Сборник "Викиликс" - Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 3 стр 14.

Опять колокола. Судьба у края,
И каждый знает: сущность вне меня,
А жизнь, нас обгоняя,  отторгает.
День третий, май, в себе что поменять?

Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Устойчивый, как табуретка.
У скуки есть сестра. Она везде,
Она удары рассылает метко.

Связаться с нею напряжённо жить:
Искать, терять, выискивая снова
Она ответом точным подменить
Готова кровь возвышенного слова.

А скука предлагает мне зевать
В лицо сестре, что смотрит очень строго.
Пусть дважды два предложит надо брать.
Сестра, ты в однозначности убога.

Пошли мне, Бог, обычный скучный день.
Им поделюсь с врагами и друзьями.
Враги побеждены, а новых лень
Мне заводить. Друзья отпали сами.

Пошли мне, Бог, обычный скучный день,
Смиренный, тихий, долгий. Буду рада.
Но скукина сестра опять везде,
Враг всех моих иллюзий злая правда!

Иллюзия доверия к себе
Хрупка. Самозащита и обман.
Доброжелателен и весел бес.
Он льстит: мой балаганчик Балаган.

Игра и для себя, а для родных,
Что всё не плохо. Страх совсем не страх.
Намучаюсь улыбками, а стих
Все выболтает за ночь. Виден крах.

Доверия к себе давно уж нет.
Но прячемся в словесный балаган.
Бес, подскажи мне умненький куплет,
Двусмысленность залечиванья ран.

Спасает наше тело
Могучий, мощный дух.
И время не застенок,
Оно даёт еду,

Высокую, не очень,
А так, на каждый день.
И возраст наш не точен,
И каждый лицедей.

Игра на личной сцене,
А зритель ты, да те,
С кем жизнью этой сцеплен
В житейской суете.

Назвав свой дух могучим,
Аванс даем и льстим.
Пусть будет хоть живучим,
Дотянемся мы с ним

До истины терпенья,
Где радости запас,
Отыщем примененье
Оставшемуся в нас.

Спасает наше тело
Могучий, мощный дух.
И время не застенок,
Оно даёт еду,

Высокую, не очень,
А так, на каждый день.
И возраст наш не точен,
И каждый лицедей.

Игра на личной сцене,
А зритель ты, да те,
С кем жизнью этой сцеплен
В житейской суете.

Назвав свой дух могучим,
Аванс даем и льстим.
Пусть будет хоть живучим,
Дотянемся мы с ним

До истины терпенья,
Где радости запас,
Отыщем примененье
Оставшемуся в нас.

Братику Юрику

Я приду не попрощаться.
Просто в гости. Долгий путь.
Повидать родного братца
И жену его. В чём суть?

Грусти груз. Истосковалась.
И себе я доверять
Опасаюсь. Сил не мало,
Но не те, что в сорок пять.

Миф меня от мира спрятал:
Я самодостаточна!
Я самой собой богата,
До небес достать должна!

Отучилась от общенья.
Лишь компьютер да стихи,
Да мобильник. Мира мщенье 
Наказанье за грехи.

Грех гордыня. К покаянью!
Мир ни в чём не виноват.
Ждут цветы, каштан свиданья,
Солнце ждет и младший брат.

Что за чудо видеть брата!
Я посмею сделать шаг
Из квартиры, где прижата
Я к самой себе. Душа

От себя велит спасаться.
Ум завис. У тела сбой.
Я приду не попрощаться.
Мне по силам бой с собой?

Девятое мая с нами.
Салют из торжественных слов,
И сердце любит стихами,
И возносит в Память Веков.

Где те, кто Тогда вернулись?
Успела небесная нить
Погибших, что рано уснули,
С постаревшими совместить..

Семья моя века этапы,
Мы жизнью объединены.
Сестра, брат и я старше папы,
Возвратившегося с войны.

Жене брата голос свыше:
«Все беды для первотолчка!»
Отец её знал и выжил
В пекле Невского Пятачка.

Вот дети наши. Их мили
Дай, Боже, им творчества путь!
Вновь войны век обступили,
Извращая истины суть.

А в чём она? Что внушают?
Кому за кого всё решать?
Театра сцена большая
Бесприютна Как ты, Душа?

Целует берёзу тополь.
Горим или благодарим?
Домой пришли Севастополь,
Коктебель и Ялта наш Крым!

Победа День Первый Мира!
Что смоет дождь проливной?
Свобода стала кумиром,
И Суворов выбран страной

Не могу беды благом считать.
Факультет бедолаг закрываю.
Чаши мудростей крахам подстать:
Крах один, плюс одинВот кривая,

Диаграмма. Взгляните хоть вскользь,
Хоть небрежно: опять прибавляю
Истин, знаний, умножилась скорбь.
А на счастье их где поменяю?

Беды благом считать мне велит
Возраст. Факты он пересчитает,
Предъявив утешительный лист,
Как из боли Душа вырастает.

Всё растёт, и растёт, и растёт.
А куда? Станет космоса частью?
Мне за век засчитают ли год,
Отучивший от снов, типа счастья?

Ритмичный шаг чеканя,
Намеренно нас раня
Стихом целебно-колким,
Где рифмы, как иголки,
Вонзаются в глухие
Сердца давно больные,
Потрясывая сушу,
Поэт врачует души.

Служитель честной лиры
Стоит на страже мира,
Который был основан
На вере в правду слова;
Он в жизненном горниле
Рождён, чтоб стать той силой,
Что в бедственном пожаре
Хранит души державу.

Господь, услышь мою молитву, к Тебе взываю из глубин.
Я погибаю в этой битве и злом я сердце омрачил.
Во тьме блуждаю раздраженья, не слышу гласа я с Небес,
Ты пощади своё творение, его опутал страсти бес.