Всего за 60 руб. Купить полную версию
Валерий Шевченко
Сосердцание (сборник)
© Шевченко В., 2017
Неисправимый лирик
Валерий Шевченко лирик. О таких обычно говорят: неисправимый лирик. Или вечный романтик. Собранные вместе стихи разных лет это разные места, но почти всегда неизменная лирическая интонация. Нет страха показаться или оказаться слабым в своих открытых чувствах и простых словах, эти чувства выражающие и проговаривающие. «Я за любовь «полцарства» бы отдал, Но как, сестра, в любви своей признаться?» Признаться проще листу бумаги, чем вслух тому, кого любит. Шевченко из тех, для кого поэзия бегство в себя.
Мелькают, как деревья за окном несущегося поезда, «станции» Тарту, Египет, Вифлеем, Москва, Макондо Неизменна лирическая интонация лирического героя, который может вставить в свои строчки про Твиттер и вай-фай, но «личное время» автора, конечно, стремится к разговорам столетней давности, где пронзительность и обнаженность чувств были одновременно и осторожны в своих рифмованных проявлениях, сильны, но в тоже время целомудренны. Осторожны, точно автор своим словом боится ранить, хотя и промолчать, не сказать о своём, как всякий поэт, не в силах.
Тонкая материя
У меня на книжной полке стоит скромный, но очень дорогой мне томик: «Валерий Шевченко. Вехи странничества». Книжка вся в закладках, пометках. Читанная-перечитанная.
«По телу рифм ручьями чутких рук,
По волнам струн в ладье заворожённой
Веди меня сквозь тишину и звук
Вслед за душой в печали отражённой».
Мы знакомы с Поэтом лично. Когда-то у нас был общий проект в крупном издательстве, которое (в лице редактора) высоко оценило стихотворные строки. «Отчаянно звонкие, звучные, берущие за душу строки» это из рецензии. Но грянул кризис 2008-го и проект так и остался проектом, который поднять заново мы не смогли. «Мёд волос твоих волнами в плечи в золочёные берега. Между нами лишь ночь, да свечи, да серебряные луга». Никогда не видела женщину, о которой строки стихотворения.
Но она может быть только прекрасна. Навсегда. И да, цитировать хочется не удержусь: «И восклицания, Как губ касания! Как звон венчания! Летят, летят! Я так люблю тебя! Без зарекания! Без пустословия! Как век назад!»
Вот такая тонкая материя
К читателю
Когда кто-то говорит Люблю это Сосердцание.
Эта книга моя попытка сказать Люблю всем вам мои читатели. Она возможность протянуть вам руку из самого моего сердца.
Я за Любовь. Я против какого-либо разделения людей на страны, национальности, религии, расстояния и временные отрезки. Слишком много все эти разграничения наделали бед.
Если посмотреть на нас сверху, ничего невозможно различить, ведь мы словно волны одного океана, которые постоянно прибывают, пересекаются и влияют друг на друга, а однажды исчезают в бескрайних просторах. И океан этот сердцеподобен он несёт свои воды от берега к берегу, от сердца к сердцу. И музыка его прекрасна и неповторима. Музыка океана. Музыка жизни. Музыка Сосердцания. Эта книга попытка понять себя и «других». Она искания Сосердцания практика благодарности и поиск гармонии.
И ещё: я надеюсь, что эта книга скоро положит начало большому и очень важному делу, у которого точно такое же имя Сосердцание. И вы об этом начинании узнаете первым. Но обо всём по порядку.
Я начинаю свой разговор
С сердцем
Время пошло!
Время пошло! К сорока понеслось неистово
Ну а теперь лишь в памяти умещается.
Рифмам моим теперь лучше поменьше кислого,
Горького и солёного тоже не полагается.
Время, вперед! Не припомнить мотив Свиридова.
Годы летят, как будто и впрямь ошпарили.
Кто-то успел. Я бы раньше ему завидовал.
Только теперь моя зависть, как песня Авеля.
Время пришло без оглядки прощать и каяться.
Черт его знает: зачем это было нужно всё!
Знать бы вчера, как она там ни называется
Жизнь или сон взял бы может себе взаймы ещё.
Дождь в Макондо
Осень И листья падают поднимай, пиши!
Парк весь уже в ремарках и голсуорси.
Песенка колыбельная для души
Тихая и печальная руна осень.
Сколько я дров наломал! Разведем костёр.
Будем в холодном сумраке ждать кого-то.
Не повторяй за мной: моя ноша вздор.
Вот уж который год дождь идёт в Макондо.
Мне не унять ураган в голове моей.
Что там осталось мне лишь одна забава?..
Время без остановок летит быстрей.
Жаль, что шофер не мой дружок Окуджава.
Время всё в колокольчиках поднимай, звони!
Может, придет к тебе на меня похожий.
Жаль, только нет у меня в руках синиц,
Да и журавль уже улетел, похоже
«Не был властителем, не был дрожащей тварью»
«Не был властителем, не был дрожащей тварью»
Не был властителем, не был дрожащей тварью.
Не узнал ничего и владел сотней тайн сакральных.
Я обрету и бессовестно разбазарю
Счастье своё, если вновь упущу случайно.
Что подытоживать? Смысл наскребать итоги?
Если завтра я пыль, если завтра я колумбарий.
В каждой строке я пытался кричать о Боге.
Сам, между тем, верил в это всерьёз едва ли.
Хлипок мой скипетр, тощ чемодан регалий.
Я всё чаще про сны, про вчерашний огонь баталий.
Песням моим не судьба увенчать скрижали.
Я же всё тот, что и был здесь тогда в начале.
40
Сорок. Шифруюсь от возраста в опусы.
Роняю из рук Фэйсбук.
Время способно на разные фокусы.
Вот вам мой новый look.