Ирина Шевченко
Осторожно, женское фэнтези
Глава 1
Меня окружала темнота. Плотная, непроглядная. Потом над головой что-то щелкнуло, и широкий луч высветил на полу передо мной круг, в центре которого сидел на табурете мальчишка лет пятнадцати. Обычный такой мальчишка: белобрысая шевелюра, рваные джинсы, кроссовки, черная футболка с иероглифами.
Привет, улыбнулся он мне. Я Мэйтин.
И не холодно ему в футболке? Все-таки зима на дворе.
Привет, поздоровалась я. Марина. Я за Графом.
Здесь таких нет.
Граф это кот.
Сволочь мохнатая! Все планы на вечер испоганил. Я пиццу заказала, сериал любимый включила, а тут соседка: «Маришенька, котик твой на крышу вылез, плачет, бедненький». Снова чердачный люк открытым оставили, вот он и вылез. А обратную дорогу найти, видать, не судьба.
Пришлось натягивать куртку и лезть на чердак.
Это не чердак, заявил мальчишка.
Что же тогда? спросила я, отмечая, что для чердака тут и правда слишком просторно и чисто.
Терминал. Буферный отсек между мирами.
А, это у вас игра такая?
Вся наша жизнь игра.
Странный. Я барышня не хрупкая и не робкая, малолетки, даже когда они толпой у подъезда трутся, меня не пугают, но с этим точно что-то не так. Пойду-ка я отсюда.
Куда? полюбопытствовал пацан.
Домой, не отводя от него взгляда, я попятилась, но уже на втором шаге уперлась спиной в стену.
Не получится. Проход в ту сторону заблокирован.
Слушай, это не смешно! я мелкими шажочками продвигалась вдоль стенки в надежде наткнуться на дверь. Выпусти меня как тебя там
Мэйтин, я же сказал.
Мэй Что за чушь? Нет такого имени. Я
Сама его придумала, закончили за меня.
Придумала, да. Несколько лет назад решила книжку написать фэнтези, женское, романтическое. И был там такой
Вечно юный бог Мэйтин, он спрыгнул с табурета и церемонно раскланялся.
Бог? зачем-то уточнила я. Ты?
Разве не похож? Ты имя как сочиняла? «Мэй» май на английском. «Тин» подросток. Майский подросток. Вот так как-то получилось.
Я медленно сползла по стене.
Ладно, кто-то мог влезть в мой компьютер, найти старые файлы и организовать розыгрыш с терминалом между мирами. Чердак расчистить, соседку подговорить, Графа на крышу выпихнуть. Но кто знал, как я придумывала имена для героев? А Мэйтин и не герой, просто упоминался как
Верховное божество Трайса, важно кивнул подросток. Майский. У тебя там, кстати, то «Трайс», то «Трейс», но я решил, что будет Трайс. И без путаницы с названиями проблем хватает.
Не знаю, какие у него проблемы, а вот у меня серьезные. Минимум шизофрения.
А максимум? поинтересовалось божество.
Надоело, что он отвечает на мои мысли, и я начала рассуждать вслух:
Максимум предсмертный бред. Я выбралась на чердак, потом на крышу, оступилась и полетела вниз. Лежу сейчас с разбитым черепом и предсмертно брежу.
Богатая у тебя фантазия, похвалил Мэйтин. Что же ты, с такой фантазией, книгу не закончила?
Наскучило.
Отлично, нахмурился плод моего воображения. История мира застряла в одной точке, потому что кому-то наскучило ее писать!
Он меня в чем-то обвиняет, что ли?
Обвиняю. Мы в ответе за тех, кого сочинили, или как?
Кого приручили, поправила я машинально.
А те, кого сочинили, пусть погибают, да? божество подскочило ко мне, подхватило под мышки и рывком подняло с пола, на котором я уже освоилась и собиралась просидеть до приезда скорой. Нет уж, автор наш дорогой, так не пойдет!
Вблизи он уже не казался обычным мальчишкой. Переместившийся за ним луч позволил рассмотреть лицо, может, и не красивое, но какое-то нереально правильное; рисунок-орнамент из тонких белых шрамов, тянувшийся от левого виска к подбородку, и серебряные искорки в волосах. Глаза его непрерывно меняли цвет. За несколько секунд они успели побыть и голубыми, и карими, и эталон фэнтези фиалковыми. Точно помню, что ничего подобного не писала. Я вообще о нем не писала, если на то пошло, только имя придумала, чтобы в моем мире была какая-никакая религия.
Если ты не уделила внимания внешности персонажа, это не значит, что он должен оставаться безликим, высказал мне Мэйтин. А я к тому же бог!
Хорошо, смирилась я. И чего ты от меня хочешь, бог?
Чтобы ты закончила историю. Тогда Трайс будет жить.
Но я не писала историю Трайса. Я писала о девушке, которая учится в магической академии. Популярная тема. Просто девушка. Учится, гуляет с друзьями, влюбляется.
В ректора, бог хмыкнул. Тоже популярная тема?
Не поверишь насколько, вздохнула я.
Уже поверил. А теперь и ты поверь: твоя просто девушка оказалась центральной фигурой мироздания, и, пока ее история не будет закончена, история Трайса не может продолжаться.
В смысле «закончена»? Мне что, ее жизнь вплоть до похорон расписывать?
Зачем? Только до того места, где должна была закончиться книга. Героиня разгадывает все тайны, заканчивает академию и выходит замуж за любимого мужчину. Если планировала писать вторую часть забудь.
С запозданием с этого следовало начинать я ущипнула себя за запястье и громко ойкнула.
Это не сон, подтвердил Мэйтин. И не бред. Санитары за тобой не приедут.
Понятно. Так я это пойду?
Куда?
Книжку дописывать.