Вот тогда прекрасные картины
Вновь встают туманом и зарёй,
Солнцем, что ласкает наши спины,
Утром, умывающим росой.
Вот тогда вновь шёпот тихий слышен,
Лепестками роз летящий в ночь.
Коли не любил, тогда обижен.
И деньгами здесь уж не помочь.
Если не тонул в глазах чудесных,
Если не кружилась голова
Значит, жил, увы, неинтересно
Иль не те придумывал слова.
Иль не там искал весны цветенье,
Не кружил по осени листвой
Есть любовь! Любовь есть вдохновенье,
Радость, боль, страдания, покой.
Я расстался с юностью навеки
Где теперь её горит звезда?
Я расстался с юностью навеки?!.
Нет!.. Скорей с ней слился навсегда.
МЕРЦАЛО
Мерцало золото небес,
В ночи безоблачной мерцало,
Дрожа от холода, устало,
Мерцало золото небес.
С высот своих на спящий лес
Луна задумчиво взирала.
Мерцало золото небес,
В ночи безоблачной мерцало.
НЕ ПОЭТЫ ВАЖНЫ ДЛЯ СЛОВА
Лёгкий ветер по саду гуляет,
Осень снова вступила в права,
Урожай из листвы собирает,
Закатав желтизны рукава.
А крадётся лисицею, тихо.
Золотых королева дней
«Ей веселье, а лету лихо!»
Слышу крик, вдалеке, журавлей.
Я не спорю, летите. Не спорю.
Ваш осенний закончился плен.
Мой же нет, я иду тропою
Красных мыслей и жёлтых проблем.
Но, однако, всё это не ново.
Зря кручинишься ты, голова.
Не поэты важны для слова
Для поэтов важны слова.
Ведь слова это чистая радость,
А порою такая же боль.
В них и сила души, и слабость,
Сахар счастья да боли соль.
Но я рад, что своей рукою
Выбрал эту из всех теорем
И иду не простою тропою
Красных мыслей и жёлтых проблем.
РОДНЫЕ ПРОСТОРЫ
Напои меня утренней свежестью
И хрустальной росою умой.
В одеяниях, сотканных нежностью,
Я отправлюсь на встречу с зарёй.
Оглянусь на озёра зеркальные
И, взмахнув на прощанье полям,
Вытру соснам я слёзы янтарные
Их покой никому не отдам.
Красота ты моя, непорочная!
Все туманы с собой заберу.
И, гуляя лугами цветочными,
Поищу для тебя я зарю.
Разбужу нежно птичьими трелями,
Мелодичными, словно капель.
Отгоню сны дурные, с метелями,
Мне помогут и Март, и Апрель
Эх, просторы мои вы, безбрежные!
Как же дороги вы и близки!
Как прекрасны вы зорями нежными,
Словно кисти волшебной мазки
ПИСЬМЕНА
Каждый ждёт чего-то от жизни.
Кто-то денег, кто-то вина.
Ну, а я собираю мысли,
Превращая их в письмена.
Может быть, они пригодятся.
Нет, не мне. Кому-то. Потом.
Я ловлю их. Они роятся
В моём черепе, под колпаком.
Мысли разные: грозные, тихие.
Выбирай любую на вкус.
И, лишь, недоступны дикие.
Этих, диких, я сам боюсь.
Пожалуй, совсем запутался.
Неужели схожу с ума?
Неужели страдаю глупостью,
Превращая себя в письмена?
Нет. Не верю я в это. Не верю.
К чёрту деньги. К чёрту вино.
Каждый день я считаю потери
На фронтах этой жизни. Давно.
То один, то другой уходит,
Письмена, оставляя нам.
Я почти позабыл о Боге,
Собирая по душам хлам.
Я почти позабыл ту радость,
Что весной будоражит кровь.
Я почти позабыл ту сладость,
Называют её: «Любовь».
А вокруг молвят: «Вот так дело
Ну, кому ты нужён такой.
Что бумага? Пшик и сгорела.
И вся жизнь вместе с ней золой».
Ну, и пусть. Я люблю, что мысли
Превращаются в письмена.
Мне не нужно другого в жизни,
Мне этого хватит, сполна.
БЕЛАЯ ПАЛАТА
Белая палата,
Койка у окна
Далеко не мятным
Духом обняла.
Расстелилась простынь,
Будто белый снег,
У неё короткий,
Да печальный век.
Алые кровинки
Дарят ей узор.
Капельниц слезинки
На руках сестёр,
Только всё напрасно
Я поправлюсь сам,
Коль найду лекарства
От душевных драм
ЗАМЕЧТАЛСЯ
Расписав узорами всё небо,
Облака уходят на покой.
Не пойму я! Быль это иль небыль
Солнце помахало мне рукой.
Тишь спустилась наземь. Вечереет.
Как прекрасна летняя пора!..
Ветер, заплутавший, тихо веет,
Клёны засыпают до утра.
И, раскрыв объятия прохлады,
Свежесть манит в сказочную даль
Далеко ещё до листопада
За которым спрятана печаль.
Парочка влюблённых выбирает
В парке поукромнее скамью.
Время звездочётов наступает,
Время поцелуев и *люблю*
Вот так накатило Замечтался
Не уснуть теперь мне до утра.
Карандаш, проснувшись, расписался.
Ох, уж эта летняя пора.
Я, СЛОВНО ВЕСЬ
Я, словно весь, окутан сном,
В нём кто-то странный, за окном,
Взывает к небу, руки взняв.
Но что это? Иль сон? Иль явь?
Иль, может просто, брежу я?
Да нет. Вот звёзды. Вот земля.
Чего несчастный, там, в ночи?
Кричу ему, но он молчит.
В окно же льется лунный свет,
Неся в себе покой планет.
А, незнакомец, за окном,
Вдруг начинает петь псалом.
Я чувствую, что весь дрожу.
Так не пойдёт. Я выхожу
Из дома. И к нему бегом.
Я, словно весь, окутан сном.
С глаз, вдруг, спадает пелена-
Нет незнакомца из окна,
Где он стоял я сам стою,
И тот псалом я сам пою,
Взывая к небу, руки взняв
И дрожь души своей уняв
МЕТАМОРФОЗЫ. КОРОНА ВЕНКОВ СОНЕТОВ
МЕТАМОРФОЗЫ. КОРОНА ВЕНКОВ СОНЕТОВ
I dedicate to M. Vilcheuskaya
Любовь это не чувство, а дар Божий!
ВЕНОК 1
1
О, бархат обжигающего тела
Храним землёй и небом твой секрет.
И как же много рыцарей истлело,
Не одержав желаемых побед.
Веками льётся кровь, а с ней и стоны,
За поцелуй и за любовный взгляд.
О, всё к ногам и царства, и короны,
О, всё к ногам за этот сладкий яд.
В лета не кануть этому безумству,
Векам не одержать над этим верх,
А, впрочем, как не пасть и вольнодумству
В стремлении обресть огонь утех.
О, честь! О, благородство! О, позор
Всё сплетено в неведомый узор.