Из дерева всё, на клею, без гвоздей,
Ребра из бруса, три рамки, педали,
Работает как, не поймешь, не глазей,
Кросно на кухне в ту зиму стояли.
Всё, что изношено, драла в полоску
Мама, сшивала, мотала в клубок,
Чтоб на дорожках рисунок был броский,
За черным и белым цветастого впрок.
По ткани стук рамки и за полночь слышен,
По ниткам с присвистом скользит бегунок,
И под полом драк не затеют уж мыши
Всю зиму работает ткацкий станок.
25.10.86.
Смирение увядания
Нет лирики в былом моём и ныне,
Узор ли на стекле, на ветках иней
Заворожить бы мог воображенье,
Но как найти на слове выраженье
Мне невдомек, и страстные потуги
Не склонные к лирической услуге,
Но щедры на душевные страданья,
Что ими исключительно лишь занят
Не год, не два, а кажется мне вечно,
Извлек стихов немало скоротечных,
Пока ума язык не сделался богаче,
Что ждет меня опять ведь неудача,
Узнал тогда, как выгорели страсти,
Как ныне и в былом не зная власти
Над ними, я оказываюсь нищим,
Для лирики отсутствует ли пища,
Что с опытом особенно разборчив,
Душа страдать усталая не хочет,
И вместо лирики разумные глаголы,
Не в лад поют, не чувственное соло,
А строки рифмой связанную прозу,
Ни синь небес, ни ливень и ни грозы
Вибрируют не чувствам в унисон,
Раскроешь, не промокнуть дабы, зонт,
И чертыхнешься тут же от досады,
Подарки осени чудесные не в радость,
И мысль, смиренная печали увяданье:
Душа лиричная прости и, до свиданья!..
30.10.16.
Письмо пришло
Я тебя отправила, сынок,
Летом с теткой-то на Север,
В Сочи оказаться, как ты мог,
С кем уехал туда, невесть?
Как увидела я фотку:
Ты в плаще стоишь у пальмы,
Меж чужими посередке,
Так отшибло мою память.
А потом письмо другое
От тебя, с Новосибирска,
Нет ни день, ни ночь покоя,
Далеко ли ты, ли близко,
Не пойму никак, сыночек.
Тетке шлю я телеграмму:
Сын, сказать мне, где, не хочешь?
«Жди, вернусь я скоро мама»
Не она, а ты ответил,
Будто я к тебе писала.
В гроб загоните вы, дети,
До меня вам дело мало.
Галя с Геной снова в ссоре,
От неё удрал втихушку,
С сыном их, Серегой, горе,
Выбил глаз вчера у клушки.
Кто-то дал ему рогатку,
Сделал сам, не верю очень,
Семь ведь лет, мальчишка гадкий,
В первый класс пойдет под осень.
А когда приедешь, Вова,
Летом, ровно через год?
Рада я, ты жив, здоровый,
Мне ответь письмо придет.
31.10.78.
Ложью сладкой
Да, я, какая жизнь, описывал стихами,
Но не писал о том, какой она должна,
Душой ведомые слова ложились сами,
Мир лучший в будущем не видела она,
И ложью сладкой не владея оптимиста,
Реальность не подкрашивала сказкой,
За грязью жизнь училась видеть чистой,
И не могла понять, с чего живется тяжко.
Да, я, как человек неопытный с рожденья,
Сквозь дебри лжи и правды восходил,
Знать бы, чем вызвано дурное поведенье,
Я б на мечту благую тратил больше сил.
Мир не такой, как мы воспринимаем,
Достойны жить счастливыми, твердим,
И век свой весь растрачиваем, маясь,
Найти, надеясь, рай мечтанием одним.
В бессильной злобе ищем виноватых,
Унизить ближнего, возвыситься самим
В морали я ничтожный плагиатор,
Но не желаю жить, вдыхая сказки дым.
31.10.16.
Не всё в строку
Не всё в строку, ячейки сито
С прокол булавки сеять мудро.
С блинов горячих будешь сытый,
Грязь на лице покроет пудра.
А что крупней, грубей, то каша,
Насытит дух с хорошим маслом,
И черный хлеб тому не страшен,
Кто не в верхах, из низших масса.
Не всё в строку, резец отколет
От глыбы лишнее в шедевр,
Нет сорняка в широком поле,
На грядке голый хлипкий нерв.
Кусок железа разум точит,
Завитой стружки ком цветной,
Днем полусонный, бодрый ночью,
Добудет шар, какой ценой?
Не в лад шумит водой ручей,
Расставь по нотам эти звуки,
И песня будет уж ничьей,
Душой живи, не по науке.
Но всё в строку, мол, я особый,
Я слово выжму до предела,
И разверну, скручу для пробы,
Скажу о том, что вам хотелось,
Но не решится ложный стыд
Всем показать души изнанку,
Такой и впрямь уж знаменит,
Не угоди к нему на пьянку.
За чистоту борец рачитель
Словарь бы вымарал на треть,
От Бога цензор, небожитель,
С ним дело лучше не иметь.
Не всё в строку, кто это знает,
Опасны речи ли, велики,
Здоровый дух, душа больная,
Культурный гений или дикий?..
01.11.16.
Понарошку
Не всё в строку
Не всё в строку, ячейки сито
С прокол булавки сеять мудро.
С блинов горячих будешь сытый,
Грязь на лице покроет пудра.
А что крупней, грубей, то каша,
Насытит дух с хорошим маслом,
И черный хлеб тому не страшен,
Кто не в верхах, из низших масса.
Не всё в строку, резец отколет
От глыбы лишнее в шедевр,
Нет сорняка в широком поле,
На грядке голый хлипкий нерв.
Кусок железа разум точит,
Завитой стружки ком цветной,
Днем полусонный, бодрый ночью,
Добудет шар, какой ценой?
Не в лад шумит водой ручей,
Расставь по нотам эти звуки,
И песня будет уж ничьей,
Душой живи, не по науке.
Но всё в строку, мол, я особый,
Я слово выжму до предела,
И разверну, скручу для пробы,
Скажу о том, что вам хотелось,
Но не решится ложный стыд
Всем показать души изнанку,
Такой и впрямь уж знаменит,
Не угоди к нему на пьянку.
За чистоту борец рачитель
Словарь бы вымарал на треть,
От Бога цензор, небожитель,
С ним дело лучше не иметь.