Крест на корме
Да, мир наш старый, поднебесный,
Преуспевающе-лихой,
Все возвышается над бездной
Одной высокою кормой.
А на корме дубовый крест,
А на кресте венец терновый,
И каждый день струится новый,
Зовущий в небо благовест,
Где, словно призрак, ангел белый,
В лампаде возжигал елей
А мир, меняющий царей,
А мир, уверенный и смелый,
Бросает свой холодный взгляд
Из наплывающей пучины,
Он назовет свои причины
И ангел будет виноват.
Освистан дикою толпой,
И осужденный приговором,
Святой покроется позором,
А лжец воссядет, как святой.
В заслугу вменится вина,
Качнется матча парохода
Вдруг станет лживая «свобода»
Горька, как темная волна.
В огне безумствующих молний,
Вода не ведает преград,
Себя сверканием наполнив
А разве волны не горят?
Лишь крест, обугленный, но целый,
Один, по-прежнему стоит,
Как прежде, рядом ангел белый,
Там у подножия скорбит.
Покрыт корабль океаном.
Стихия снова спит, нема.
Горит лампада непрестанно
И возвышается корма.
Так напой же другим о любви и добре
Горячими красками хочет согреться
Порой ледяная холста белизна.
А что у художника нынче на сердце,
То знают всегда зеркала полотна.
Они отражают любые волненья,
Они освещают надежду, покой,
И самое жаркое помнят моленье,
И дарят сиянье улыбки былой.
Как песня без слов, как беззвучные струны,
Эти тени и свет, эти чудо-тона,
И пусть все старо в нашем мире подлунном,
В мире искусства есть правда одна.
Если знаешь мелодии ты неземные,
Так напой же другим о любви и добре,
Пускай станут тебе все как будто родные,
Ты же словно посланник на Божьей горе.
И пока город спит, далеко до рассвета,
И от мудрости вечной теряет ключи,
Живописцам, певцам, музыкантам, поэтам,
Шепчут ангелы райские песни в ночи.
Цветок
Прости, что я такая не простая,
Моя душа изнеженный цветок.
А польза миру от него какая?
Лишь сладкий запах, тонкий лепесток
Что ж, ценится ли это я не знаю,
Но как глоток святой, живой воды
Душе усталой так нужны бывают
Красивые и чудные цветы.
Сомкну я лепесточки в смуглый вечер,
И спрячу в них святого неба синь,
Роса стекает, словно тают свечи,
И горькая бывает, как полынь.
Пролей лишь каплю солнечного света,
Позволь навстречу разомкнуться им!
Вдохни любовь румяного рассвета
Прозрачным ветром, теплым, молодым.
Да много ли цветам капризным надо:
Глоток воды с днепровской глубины,
Собора звон в объятьях тишины
Знакомая и светлая отрада
Криворожье
Цветок
Прости, что я такая не простая,
Моя душа изнеженный цветок.
А польза миру от него какая?
Лишь сладкий запах, тонкий лепесток
Что ж, ценится ли это я не знаю,
Но как глоток святой, живой воды
Душе усталой так нужны бывают
Красивые и чудные цветы.
Сомкну я лепесточки в смуглый вечер,
И спрячу в них святого неба синь,
Роса стекает, словно тают свечи,
И горькая бывает, как полынь.
Пролей лишь каплю солнечного света,
Позволь навстречу разомкнуться им!
Вдохни любовь румяного рассвета
Прозрачным ветром, теплым, молодым.
Да много ли цветам капризным надо:
Глоток воды с днепровской глубины,
Собора звон в объятьях тишины
Знакомая и светлая отрада
Криворожье
Вновь засеяно поле рожью,
У колосьев кружатся птицы
Позови меня, Криворожье,
Здесь родной земле поклониться.
И с небес твоих, невысоких,
Но, как море, глубоких, синих,
Дай испить мне росы, как сока,
В позолоте вечерних линий.
Зацветает шиповник дикий,
Сон глубокий дубов и кленов,
Простирается край великий,
С Ингульца до изгибов Дона
Расстилается степь казачья
И лучей золотых ресницы
Там Анютины глазки прячут
В травы, сотканные из ситца
Стонет колокол чисто-чисто,
Словно плачет над храмом Божьим,
И в тени куполов искристых
О тебе молюсь, Криворожье!
Таинственные нити
Я долгих лет распутываю нити,
Сплетенные в загадочный узор,
Серебряные, что ж вы не горите,
Как золотых заманчивый костер?
Одни играют розовым свеченьем,
Другие нежно-пурпурным огнем:
Рождественские нити-украшенья
Звенят с моей надеждой в унисон.
Вот среди них вплетенная седая
Упала с лебединого крыла,
Моя судьба, да кто же ты такая,
Что горечь ниткой белою вплела?
А может, ты не девушка в весеннем,
Немного пестром, платьице простом,
А инокиня в строгом облаченье
И на груди с серебряным крестом?
А может быть, сейчас еще не зная,
Куда же эта нитка приведет,
Иду за ней, иду и уповаю,
Что в край мечты она меня зовет,
А там, в тени подруга-боль таится,
Там нить из щелка черного, как ночь,
Мне ранит руки, на сердце ложится,
Но ты ничем не хочешь мне помочь
Ты говоришь, что надо бы отбросить
И блеск, и ветошь, яркие огни,
Чтоб в черно-серой шали встретить осень,
И не мечты плести себе, а дни,
Что наши сны теряются из виду,
Что сказки не нужны мне на пути
Я, как ребенок, плачу от обиды,
И не хочу таким путем идти!
В поисках сути
И каково нашедшему в пустыне
Один мираж на месте родника,
И человека чуждого в святыне,
И в небе темень, а не облака?
Пусть сотни раз написано, что роза:
Шиповник узнается по плодам.
Фальшивыми бывают даже слезы,
Когда они не близкие делам.
Нет, черному не примириться с белым!
Ты можешь белым черное назвать,
Но лилия на темном фоне смело
Твой взор холодный станет обличать
Имеющие очи не увидят.
Имеющие разум не поймут.
И потому обман в прелестном виде
Всегда скрывает истинную суть.