Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 4 стр 6.

Бывает На войне  бывает,
А значит  и в стихах о ней:
Салют победно громыхает
За всех невыживших парней!

И ломать меня ломали

И терзать меня терзали,

Гнули, гнули до земли,

А я выпрямился

За поворотом  поворот,
Но, где-то выжмется  прямая.
И без сомнения пройдёт 
Я знаю Нет, я  точно знаю 

Пройдёт печаль, и будет утро,
Весна  как хочешь, назови.
Но, главное, скажу: минутка 
Нашлась на радость  свет включи!

Не надо прятать больше в темень
Своё уставшее лицо,
Свои хрустящие колени
Пусть ход натруженных часов 

Немного, но затормозится.
И, может, даст ещё влюбиться
В тебя, с тобою снова слиться,
И перепрыгнуть поворот,
Что снова за прямой кривится,
И где-то там, по новой ждёт.

Строка в поэзии, как рельса.
Она рифмуется стык в стык
К другой строке, где слово  грезит
Создать, с пришедшим  новый быт.

Глядишь  строфа, глядишь  другая
Самара  Тында  Беркакит
И магистральная прямая 
Стихотворениям лежит.

Я от Байкала до Амура,
От Селигера до Оки 
Кладу словесную текстуру 
Пошпально-рельсные стихи.

Забежинскому

Юрию Григорьевичу

Они вставали в рост под пули
И шли вперед под трубный зов,
И ветры горькие им дули
С надменной яростью в лицо

И ветры гнали пулю дальше,
Давали силу ей и злость,
И барабанил барабанщик,
Когда вгонялся этот гвоздь

В такую мягкую, живую,
Почти святую плоть бойца 
Война дарила поцелуи
Из смертоносного свинца

С боями шли они на Запад,
Их души  с миром  на Восток.
Солдаты, русские солдаты,
Вы сдали доблести урок

Когда-то война была
Теперь о войне  «когда-то»
Уходят ее дела  под пыльный архивный спуд.

Стираются добела на картах былые пятна,
Но где-то  назло всем картам 
«Виват!» на земле поют.
Виват!  голубому небу,
Виват!  золотым полям,
Виват!  и отцам, и дедам,
И женам, и матерям

Виват!  победившей жизни.
Виват!  значит, нет  войне!
Отчизна моя  с победой!
«Виват!»  говорю тебе!

Когда закончатся ответы,
Что из мешка ты вынимал.
Когда никак, как по приметам 
Поймёшь, что жизнь  перевалила
А на руках, и на ногах,
Нет пальца лишнего, чтобы  было.

Все пальцы просто сочтены.
Все сорок  загнуты годами.
И, вот, спускаешься вниз ты 
Поочерёдно, разгибая.
Поочерёдно вынимая
Все гвозди-годы из стены,
Храня свои воспоминанья
Для понимающей весны.

Но разве молодость способна 
Понять отцветшие сады?..
Весна уйдёт, она  свободна,
Как был вчера свободен ты.

Теперь твой шаг, он  твой, и только.
Теперь твой голос снова  твой.
Поставлена в зачётке  тройка,
Экзаменующей судьбой.

Ранняя весна прогоркшим соком 
Снег на вкус и мажется дорога.
Небо  тучное, пружинится, как сдоба.
Голубого?  Есть, но так  немного.

Ручейки И вот уже  ручьищи
Вылезли из снежных рукавов.
Март-пропойца, перезимовавший нищий 
Тридцать неуверенных шагов.

Лишь последний, чуточку смелее
Для прыжка в прогревшуюся синь 
Синь голубоглазого апреля
До ре ми
фа соль ля си
и  синь!

Советы совести  верны.
Советы совести  надёжны.
Проверены. Им верить  можно.
Они, как верные сыны

Твоей души  стоят на страже.
И жгут, и мучают, порой,
Чтоб стало всё для жизни  важным,
Всё, что идёт за запятой

В перечислениях построчных,
Незримо уходящих лет.
Советы совести  источник
Твоих бессмертий, человек.

Сколько лет тебе сумелось? 
Ярких лет здесь пережить.
Сколько неб тебе сумелось
В этих летах полюбить?

Их вопросов спелобоких,
И закатов наливных,
Облаков, дождливоногих,
Туч, чернильноделовых.

Скоро лето  значит, будут
Изменения в летах.
Было  лето  ветром сдулось,
Где-то вклеено в годах.

Среди прочих прописалось
Спелоягодногрибных.
Сколько лет тебе осталось?
Быть  живым среди живых.

Стихи не пишутся случайно.
Они  судьбы неотвратимость.
Как вскрытая веленьем тайна,
Нечаянная сердцу милость.

Стихи не пишутся случайно 
Они итожат тяжкий труд
Твоих когда-то начинаний
И к новым трудностям ведут.

Они в атаку поднимают,
И в полный рост, встаёт душа 
Над телом, жизнею сверкая,
Как острым лезвием ножа.

И путы словом рассекает,
И вот, уже, поётся стих
Стихи не пишутся случайно,
Они  закономерности.

Не наследить  оставить след.
Горсть зёрен бросить в землю мира.
Взрастить певца, а не кумира.
Оттеночно продолжить цвет.

И славить вечное  в полотнах,
И славить вечное  в стихах.
Держать сокровище в руках 
То самое, что в малых крохах 

Дано, нет, собрано тобою 
Любовью, названное кем-то.
Так, перерезанная лента 
Становится, порой, рекою.

И ты плывёшь, след оставляя,
Тот малый, что хранит вода,
Лишь берегами отмечая,
Вслед уходящие года.

Тебе не вынуть из глубин
Сокровищ  спящей окарины.
Тебе не вынуть из глубин
Твоей души  незримый свет.

Доколе спящие в снегах
Непокорённые вершины
К тебе не спустятся с вершин
Всех, прожитых тобою лет.

Не обещай, дай, просто  слово.
Достань из сердца и отдай 
Побуквие  из дорогого
И ничего  не обещай.