Всего за 320 руб. Купить полную версию
Твори судьбу там, где родился,
Ищи в том теле, что дано.
И где б в пути не оступился,
Знай, что не всё предрешено.
Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно это любовь, как поется в одной мудрой песне.
И за это спасибо Т. Травнiку!
ЖурналистАндрей МиловидовВсё в тебе
Как странно без любви живётся!
Что ни надень, оно всё рвётся.
За шкафом старым два крыла
Бела и будто не бела
Зима Нет шёпота снежинок,
Снег молча падает на снег.
Снег, будто старый человек,
Сошедший с Брейгеля картинок
Как странно без любви живётся
Бывает, что-то оторвётся
И по ветру летит, летит
И понимаешь: не вернётся
Оно, ему то ни к чему.
Подходишь нехотя к окну
И смотришь Первое, что видишь,
Ты принимаешь за стихи,
А это часть твоей тоски
Не пользуйся, а то обидишь.
Как странно без любви живётся
Уж больно долго кофе льётся
Из турки в чашечку твою!
Особенностей не таю,
Их просто нет! Обыкновенность
Лежит на всём, что ни возьмёшь.
Толчёт, и ты её толчёшь
Без оговорок! повседневность.
И всё же есть он, сладкий миг,
Души твоей очарованье,
Когда иные очертанья
Надвратный принимает лик.
И тихая молитва льётся,
И больше ничего не рвётся,
И некуда тебе спешить,
Но только жить, но только жить
Случайность ли? Простым движеньем
Перезапустишь сердце вновь,
И вот уже сама любовь
Хозяин всякому решенью!
Случайность ли, когда вдруг снег,
На землю медленно сходящий,
С тобой, влюблённый человек,
Заговорит на настоящем,
Любви знакомом языке?
Случайно ль это, человек?
Homme
Он был твоим недостижимым
На грани смерти и любви!
Неописуемая сила
Молочно-золотой зари,
Прохлада камня гор восточных,
И слов невидимый источник
Соединились в нём, и ты,
Пленённая его свободой,
Свои доверила мечты
Сражений неземных исходу!
Он был в молчании красив
И восхитителен в улыбке.
Твою природу изменив
На золотую, он на слитках
Клейма не ставил, но хранил
Тебя от предрассудков страсти,
Своею всемогущей властью
Бесовских игрищ дух студил.
Когда ж с небес звучали хоры
Ему оставленных веков,
В румянце пряталась от взора
Проникновенного его.
И медленно по коже алой
Смущённых девичьих ланит
Нектаром смоквы запоздалой
Стекал в мечту влюблённый стыд.
Он был твоим недостижимым
Тем ветром, что царит весной,
Что пахнет мхами и смолой
И селится орлами в жилах,
За исключеньем золотой
И отказать ему не в силах
Ни победитель, ни герой,
Ни царь и ни ездок беспечный,
Ни рыцарь и ни ловкий шут
Который год всё ставят свечи,
Который век всё свечи жгут
Кто деву от любви излечит,
Освободит её от пут?
Покров
Покров
Обычно так бывает ночью:
Когда весь мир лежит во сне,
На землю сходит первый снег
Одетый в звёздный плащ извозчик
Его привозит каждый год,
И снег идёт, идёт, идёт
Сперва по крышам он проходит,
Потом, немного осмелев,
Верхушками идёт дерев
Потом по веткам, по балконам,
И в бледном свете фонарей
Кружится всё быстрей, быстрей
И, достигая мостовой,
Позёмкой юной и летучей
Он, видимо, на всякий случай,
Наносит первый снежный слой
Уж сколько зим прошло и лет,
Но почему и сам не знаешь!
С таким восторгом снежный цвет
Ты всякий раз воспринимаешь!
Всё начинается с утра
Проснёшься, милый человек,
А за окном твоим зима!
Нет-нет, пока лишь первый снег
Такой чудесный первый снег
Субботним утром
Смотрел, как рисовала листья
Изящной колонковой кистью
Художница в берете сером
(Люблю субботою по скверу
С утра пораньше я гулять)
Там краски, у меня тетрадь,
Там кисти, холст и настроенье
А я ловлю стихотворенья,
Пытаюсь имена им дать
И что-то важное нащупать
В шипящих звуках октября,
В осенних шмыгах, чихах, хлюпах
Пытаюсь разобраться я.
Дождём исписана страница,
И желтогрудую синицу
Воспринимаю я как знак
Того, что так оно, всё так!
Поверишь, ничего не надо
Душе, когда душа творит,
От полуслова, полувзгляда
Она теряет прежний вид
И несказанно молодеет
И понимаешь, что не зря
Природой уходящей веет
С отжившего календаря;
Не зря уткнулась лодка в берег,
И вёсла убраны не зря,
И эта старая аллея
От сентября до ноября
Совсем не зря, совсем не зря
Осенний час предельно краток;
Кто понимает, дорожит.
Моя художница спешит:
Этюдник сложен, пишет дату
(Чуть видно в уголке холста
Её). Рифмую неспроста
Всё это: сквер, суббота, осень,
И зонтик, выпавший из рук,
И дворник, что мешками носит
Сжигать опавшую листву
Всё это вовсе неспроста,
Не для словца и не случайно,
Но для холста, но для листа,
Но для мелодии, где тайна
Безукоризненно чиста!
День восьмой
Ничего не получилось,
Не осталось и следа
Жизнь пришла, отсуетилась
И исчезла навсегда.
Ничего не написалось
На предложенном листе
В пустоте и в темноте
Ветка персика сломалась.