Терентiй Травнiкъ - Перелистывая жизнь. Стихотворения стр 4.

Что странник деве окрылённой?
Что для нее его печаль?
Люби, коль принята к влюблённым,
Хотела неба, так  летай!

Ему же вечная дорога,
И без тебя  как всякий раз.
Что б ни случилось  ради Бога!
И ради Бога, что сейчас.

Доброе утро тебе посылаю.
Это  зерно, из него  я знаю 

Вырастет день и вырастет ночь.
Ты постарайся в муку истолочь

Зёрна благие, оставь лишь одно:
Cтать добрым утром ему суждено.

Стать  добрым утром
ему суждено

Просто здравствуй, просто будь
Где-нибудь на свете этом.
Надо мне совсем чуть-чуть.
Просто нужно знать об этом.

Знать о том, что где-то там,
Где сплелись в узор дороги,
Долгожданная душа
Обитает без тревоги.

Будь в далёком далеке,
Будь в бескрайнем бесконечье.
Ах, родной мой человек,
Это ж так по-человечьи

Человечески желать 
Быть на этом самом свете.
Просто  будь, я ж буду ждать.
Я  пред ждущими  в ответе.

Поэты не уходят в безвременье.
Поэты остаются, как строка,
Подаренная миру вдохновеньем,
Подаренная миру на века.

Поэты остаются воплощеньем
Надежд, идущих следом. Сколько их,
Рождённых словом 
слововдохновеньем!
Тех самых половинок, тех  двоих,

Кому поэты руной набумажной
Надежду предрешили до конца.
Тех самых 
повстречавшихся однажды,
Кому поэты вверили сердца.

Стихи, как Небеса, разверзлись.
Я слушал Небо и писал
С его Ничто  Его безмерность 
Начало всех Его начал.

Не слово мной руководило,
А пауза  межсловье, я ж
Лишь выводил в строфе незримо:
Аз, буки  веди: «Отче наш!..»

Отец, я знаю буквы! Слово 
Готов принять я от Тебя.
Моё молчание  готово.
Восстань! «Восстань, душе моя»

Отчего душа в печали?
Оттого, что знает путь?
Оттого, что ей не дали
Здесь, при жизни, отдохнуть?

Отдохнуть? Неужто, право,
Устаёт душа и есть
В ней душевная усталость?
И надломы тоже есть?

И когда душе не в силах
Здесь помочь ничто, никак 
Возглас: Господи, помилуй! 
Залипая на губах,

Вырывается наружу
И бежит, бежит, бежит
В ночь, в туманы, в зной и в стужу
По известному пути

Только: «Господи, помилуй»
Только он  и ничего
Из того, что в жизни было,
Что копилось ею впрок 

Не останется!  Примета!
Это это как билет
В путь, в котором нет ответов
И вопросов тоже нет.

Стихи, как Небеса, разверзлись.
Я слушал Небо и писал
С его Ничто  Его безмерность 
Начало всех Его начал.

Не слово мной руководило,
А пауза  межсловье, я ж
Лишь выводил в строфе незримо:
Аз, буки  веди: «Отче наш!..»

Отец, я знаю буквы! Слово 
Готов принять я от Тебя.
Моё молчание  готово.
Восстань! «Восстань, душе моя»

Отчего душа в печали?
Оттого, что знает путь?
Оттого, что ей не дали
Здесь, при жизни, отдохнуть?

Отдохнуть? Неужто, право,
Устаёт душа и есть
В ней душевная усталость?
И надломы тоже есть?

И когда душе не в силах
Здесь помочь ничто, никак 
Возглас: Господи, помилуй! 
Залипая на губах,

Вырывается наружу
И бежит, бежит, бежит
В ночь, в туманы, в зной и в стужу
По известному пути

Только: «Господи, помилуй»
Только он  и ничего
Из того, что в жизни было,
Что копилось ею впрок 

Не останется!  Примета!
Это это как билет
В путь, в котором нет ответов
И вопросов тоже нет.

То ль томления, то ль лени,
То ли так  воспоминанья
Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья.

Так рождённые мгновенья
Сердце будят, сердце мают.
Музы русские  сирени 
Душу негой наполняют

И уносят за собою.
И волнующей волною,
То ли чудом, то ли явью 
Строковышивальной гладью
Из-под вверенной руки
Появляются  стихи.

Ах, поэты! Вам ли не до
Не додуматься до них 
Строк, что несказанным цветом
Расшивают каждый стих.

Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья:
То ль томления, то ль лени,
То ли так  воспоминанья

Душа  стихами говорит.
Что проза для неё!  невнятность.
У сердца тоже неопрятность
Бывает, портящая вид.

Стиха творение есть тайна 
Души измолвленный ответ.
Случайно ль это, не случайно,
Ты  писарь у души, поэт.

Дано тебе услышать нечто
И записать строфой на лист.
Строкою  не испортить вечность.
Для вечного  всегда лист чист.

Жизнь коротка, пока не знаешь,
А знаешь, так ещё короче.
Душе подаренная малость 
Смен дня и ночи, дня и ночи.

И в этот промежуток краткий,
Как миг, отколотый с мгновенья,
Ты в разлинованной тетрадке
Себя готовишь к воскресенью.

Строке, написанной здесь, внемля,
Ты утешение найдёшь.
Зерном тебя зароют в землю.
Что накопил  тем прорастёшь.

Быть может, сорною травою,
А может, колосом звенящим
Всё, что не станется судьбою,
В тебе сегодня настоящим
Заложено для воплощенья
Души грядущей  Воскресеньем!

Поэзия одной строки
Две  много, три  уже не нужно.
В четырестишиях земли
Сокрыты будущие души.

В доступной мякоти стиха
Обычной косточкой ребристой
Лежит заветная строка 
Одна для всех грядущих жизней.

Всё для неё, всё  для родимой,
Одной-единственной строки.
Строка  стихотворений прима!
Молчи, поэт!..
Поэт  молчи!

Знай, ты родился не для мук,
И не для счастья ты родился.
Не для семьи, искусств, наук 
Не для того ты появился.