Да, и сама жизнь, она гораздо важнее, чем размышления о ней.
Раньше, я думал, что многое понимаю о любви. Но, по факту, оказалось, что я совсем ничего не понимаю, не вижу, не чувствую. Понятие любви, для меня, оказалось глухой абстракцией.
Великие утюги
Вы знаете, жизнь писателя это очень угрюмая жизнь.
Очень серая и незаметная.
Писатель это невростеник, который постоянно что-то ищет по шкафам, но ничего не находит.
Часами бродит по магазину и не может выбрать нужный товар.
Просто потому, что уже ничего не хочется.
До глубокой ночи копается в интернете. Читает и смотрит всякую ерунду.
Со страхом ложится спать и с ним же просыпается.
Это существо весьма одинокое, склонное к саморефлексии.
Задумчивое существо.
Писатель не считает себя гением, или вообще, полезным обществу, поскольку всё, что он делает, это работает с текстом в самом широком своём проявлении.
У него нет ни обаяния, ни сексуальности, ни остроумия.
И он нищий.
В двадцать лет я хотел стать психологом, но ничего не вышло.
Получить образование не удалось, хотя я старательно выполнял все задания, бегая после работы, то к репетиторам, то по кабинетам учителей.
Мне всегда хотелось освоить нормальную профессию, но из-за вечного сумбура в голове не мог определиться с чего начать и, чем закончить.
Я почти всегда какой-то сонный и блуждающий.
Мне, наверное, никогда не повезёт жениться, поскольку я ничего не успеваю.
Не успеваю понять, не успеваю сделать, не успеваю подвести итоги.
Меня часто использую в своих целях, и всегда недовольны моим поведением.
Хотя, поведение писателя всегда односложное он просыпается, садится работать с текстом, теряя чувство времени, постоянно что-то ест, пьёт, и бегает на балкон, чтобы покурить.
Ему, по существу, даже выразить нечего, поскольку он ничего не видит, не слышит, не понимает.
Однако, воображение рисует ему совсем другие обстоятельства.
Писатель существо беззащитное.
Он не может нормально ответить обидчику, чтобы тот более не пытался.
Приходится, как тут сказать лучше, нести свой крест по дороге судьбы и делать вид, что ничего не замечаешь.
Писатель часто умирает в своих фантазиях.
Затем, заново рождается.
И продолжает это делать на протяжении всего дня.
А дни его скатываются в недели, месяцы и годы.
Он регулярно занимается сексом с любимой женой.
Постоянно признаётся ей в любви.
Опять же в своих фантазиях.
Исключительно на словах.
Когда как на деле у него и жены-то нет он тупо занимается любовью с самим собой.
И продолжает этим заниматься, поскольку не вправе делать выбор за другого человека.
Он вправе любить, но не вправе прикасаться к любимому человеку, пока на это не даст разрешение, или согласие, или что там ещё другой любимый человек.
Тогда, по всей логике событий, он сможет быть счастлив и терпелив.
А тот другой, наверное, наоборот.
А он никогда не даст своего согласия.
Просто потому, что уязвлённое самолюбие гораздо важнее человеческих чувств и намерений.
Ему ж, наверное, мама не объяснила, как другую девочку найти.
А папа не дал на это своего согласия.
Поэтому, писатель существо, обречённое на одиночество и вечные скитания.
Конечно, ему многому предстоит научиться, чтобы понять, как строятся семейные отношения. С чего они начинаются (не с простого ли блядства?) и, чем заканчиваются (не просто ли изменой?).
То, что мы пытаемся описать в своих романах, читая Дон Кихот или Фауст, это всего лишь идеал, рисующий некую заманчивую перспективу, которая непостижима, даже самому автору.
Писатель не боится ошибаться. Однако, он очень боится повторять ошибки. И каждый раз замечая, что он повторяет одну и ту же ошибку, он отчётливо понимает, что попал в порочный круг ада.
Бывает, что любое метание выбраться из такого круга ни к чему не приводят.
Терпит, любит, страдает.
Писатель существо беспомощное.
Гедонистические прелюдии современной действительности
Показать женскую грудь в начале фильма всё равно, что купить внимание зрителя на весь оставшийся сеанс.
Раньше фильмы для взрослых показывали в кинотеатрах. С премьерами, с билетами, с большим потоком посетителей. Там показывали почти тоже самое, что и в современных фильмах, только это, представляете, происходило в зале, где много народу.