Последний концерт был несколько лет назад. Слова не шли, мелодии перестали ему сниться. Барабанщик сбежал в другую группу, гитарист в глубокий запой. Марку не хватало шума и рева толпы. Теперь его подпись красовалась лишь на бланке заявления о расторжении брачного договора.
Для чего он скупал все эти вещи? И делали ли они его счастливым? Непонятно.
Марк застегнул кожаную куртку, надел шляпу, взглянул на собранный чемодан и рядом стоявшую гитару.
«И зачем я еду в гости? подумал Марк. Какой вообще смысл возвращаться назад в прошлое?»
Были времена, когда по всей квартире валялись листы с текстами песен. Сейчас повсюду только пустые пивные банки и лишь несколько незаконченных фраз, да и те, к сожалению, не представляли никакой ценности.
«Я так долго бежал от прошлого, но к чему я пришел? Сюда ли я хотел попасть?»
Марк позвонил, чтобы известить семью о своем прибытии. Он знал, что встречать они умеют. Ему предстояло вернуться туда, где всё началось.
В памяти музыканта всплыли те самые уроки английского за завтраком, которые помогли ему стать студентом по обмену и познакомиться с кучкой музыкантов. Он был для них кладом со своей тетрадкой, полной текстов, и умением играть на гитаре той, что однажды вручил ему отец.
В семье родился не волшебник, лучше музыкант! радостным голосом говорила мама.
В один момент воспоминаний Марк словно ощутил на себе прикосновения нежных рук матери, вплетавшей в его длинные детские кудряшки гусиные перья.
Кто сломал ветку у ореха?
Он окунулся в далекое прошлое, воспоминания не давали покоя. Перед глазами музыканта возникла картина, как он учил младшего брата стрельбе из лука.
Марк помнил виноватый, но при этом невинный взгляд своего младшего брата.
Кто это сделал? спрашивала мама.
Это не он, если и наказывать, то только меня, виноват, не усмотрел, отвечал Марк, вступаясь за брата.
Я вождь краснокожих!
Нет, я!
Мама, скажи ему!
Ты водишь!
Нет, ты! перебивая старшего, твердил, улыбаясь, брат.
Смех и ребячество, деревенское звездное небо.
«Такого здесь никогда не увидишь», подумал Марк, вспоминая давно забытое прошлое.
Беготня и крики, шлепанье босиком по лужам под проливным дождем. Разбитые колени с прилепленным подорожником. Игра со спичками и старое дедовское ружье, которое он им показывал, рассказывая про войну.
Индейцы, обед готов!
Ма-а-ам, идем!
Картинки прошлого проносились перед глазами музыканта. Печаль от утраты сцены всего лишь эмоция, она несравнима с болью от потери матери.
«Мама, мне так тебя не хватает Вернуть бы всё назад, я бы всё отдал, только бы обнять тебя вновь» подумал Марк, по старой традиции присев на дорожку. Он достал из бумажника три купюры по пятьсот евро и оставил их на полочке для хозяина.
Пора.
Глава 2. «Понедельник»
План будет не из простых! Лаврентий со звоном подбросил монетку в воздух, словно решая судьбу дорого и любимого родственника.
Тише! ответила его мать и повернулась на лай собак. Вон едет, смотри. Разоделся-то как!
«Ну и колхоз, подумал Марк, и здесь я вырос Старый фамильный дом. Спасибо брату, сохранил его в прежнем виде».
Коробка передач на «паркинг». Высокий статный мужчина, взмах черной россыпи длинных кудрей и приветливый взгляд. Надев шляпу, Марк направился навстречу родне.
Привет! хором здоровались дальние родственники, обнимая и прижимаясь друг к другу.
Ты не пугайся, сын у нас немного не в себе, сказала ему на ухо Полина, жена брата.
Лаврентий, высокий и худой юноша двадцати двух лет отроду, что-то прятал в сумочку, которая висела у него на шее. Отведя взгляд, он небрежно сплюнул и тут же затараторил:
Здорово, шляпник, заходи быстрее, пока не побили. Не обнимай, вдруг заметят! Сортирку, надеюсь, привез? От лопуха уже жопа горит! Тише, тише, свои, последнюю фразу он бросил собакам, которые не переставали лаять, фу, сказал! Не бзди! Спартак, ну-ка сиди!