Нина Русанова - 28 строк. Стихи

Я поэт-пророк.
У меня безнадёжно сломан
Тот отдел души, что твердит: «Не пиши, молчи!»
28 строк. Шрифт 12-й. Times New Roman1.
Прочитав разок  я уже начала строчить.

Что сказать мне вам?
Что жива? Что сама не рада?
Что в слова игрок 
Cамый лучший в своём бреду?
Что одна судьба  наказание  и награда 
28 строк! Да, я в райском живу аду.

Он ничем не плох.
Для того, кто никем не хочет,
Не стремиться стать на короткой стезе земной.
Я хочу, мой Бог. Гром и молния!  Он хохочет!
Он рыдает всласть!  потешается надо мной:

«Вот тебе тетрадь,
Стопроцентнейший самородок».
Окаянный бес! Все горьки корешки-вершки!
Позабыл сказать Он тогда:
«Отдыхай, природа!» 
И пошёл себе  в никуда  обжигать горшки.

28 строк. Чем запомнятся? Чем заденут?
Чем подцепят вас? За какой уведут порог?
Я могу писать  на любую  вот правда!  тему.
Я поэт-бунтарь.
Самодурок.
И полубог.

Вторая страница  свободна! легка!
Как в небе моём  облака!
В стекле голубом  электрический скат! 
Его ты не тронул пока.

Живи себе!  невод не надо бросать 
Довольно забот и обуз!
Любуйся, покуда не начал писать,
На жизнь  никакую  медуз.

Не смей, не мечтай, не юродствуй, постой! 
На этом пока берегу.
К чему тебе неводы рыбы златой? 
Отдай их на ужин врагу!

Так нет же! Ныряешь и ловишь: «Хочу!» 
Бесплотный и трепетный блик
Какому б тебе показаться врачу? 
О бедный, о жалкий старик!

О жертва  белейшей!  бумажной волшбы!
Прощай, неустроенный быт!
Сдавайся  без страха! И да!  без борьбы 
Ужален. А значит  убит.

Бог  триедин.
И третий мой листок
Летит по свету запоздалой птицей 
Как лепесток  на запад, на восток
Чтобы когда-то  лет так через сто! 
На Родину  обратно  возвратиться.

Кто я для них? 
Оторванная плоть?
Наполеон? Тиран? Пирог французский?
Чертополох, что велено полоть?
Собачья чешуя, что не смолоть?
Для юных  и не знающих по-русски.

Но! 
Как потомок вымерших дворян,
Я прокрадусь домой повдоль забора 
Где русский дух где дым Отчизны прян
Войду  и брошу правнукам:
 Сорян!
«Когда б вы знали, из какого сора»2

Молекулярная структура
Моих стихов вполне проста:
В одной руке  клавиатура,
В другой  нерусская верста.

С коломенскою было проще:
Не нравится? Идите нах!
А здесь  то пробковые рощи,
То апельсины в кабанах,

А то и свиньи в апельсинах.
«Спасите!»  точки и тире.
Я заблудилась в трёх осинах,
Как Гессе в бисерной игре.

Я то ли пастырь, то ли паства,
Мне то ли сеять, то ли жать:
«Касталия»  от слова «каста»3 
От этих слов не убежать.

Сижу, слагаю, как заклятый,
И «попадаются одне»
Мне «только вёрсты полосаты»4,
Да синий месяц в вышине.

В моей запутанной судьбе,
Где мнится виданное новым,
Один лишь только свод небес
Как по линейке разлинован
Конечно же, линейки без.

От горизонта одного
И до другого горизонта
Моё стремится естество
Почти невидимого зонда
Во след летящего того.

И я  лечу!  и Бог со мной! 
Как будто Богу дела мало:
Пытаться линией прямой
Соединить конец с началом
Судьбы запутанной одной.

                и пешеходом сторонюсь
         и пассажиром, и возницей
 едина  лицами разнюсь
          я  птица-тройка-колесница 
                 возможно, птицам только снюсь

Лечу не полосой огня,
Но паром облачного цвета:
Вот-вот  догнать!  вот-вот  обнять!..
И хоть меня, возможно, нету
Но нет счастливее меня.