Малиновый, тлеющий вечер
Малиновый, тлеющий вечер
Что смотришь задумчиво вдаль
И прячешь озябшие плечи
Под мамину тёплую шаль?
Как ты молчалива сегодня,
Не скажешь ни слова в ответ
И кажется, будто бы с полдня,
Тебя в этой комнате нет.
Как часто тебя увлекает
В далёкое прошлое грусть
Тебя туда ждут и встречают?
Оставь, всё ушло уже. Пусть
Как снег шелестит за окошком
И будто бы шепчет о чём,
Всё было у нас понемножку
И холодно, и горячо
Зачем, мне скажи, возвращаться
В ушедшую прошлую жизнь,
Что может в той жизни остаться,
Что вводит в холодную стынь?
Стемнело, оконные своды
Закрыла ночная вуаль,
Разъяснилась к ночи погода,
А ты всё молчишь. Смотришь вдаль
Летят листы
Летят листы понурых ясеней
на багровеющий асфальт,
Их Осень в серый перекрасила,
одела в траурный наряд
И гонит прочь из дома отчего
в монашьи хладные скиты,
И треплет ветер их, и мочит их,
а те сгнивают от воды
Горька судьбина эмигрантская,
но листьев ясеня удел
Покинуть дом в ночи октябрьской
не для того чтоб лес редел,
А для того чтоб в мае ряженом,
вернуться вновь в родимый дом
В цвет изумрудный разукрашенным,
блестящим, перистым листом
Бывает, снится река в пустыне
Бывает, снится река в пустыне
Одеты в мрамор седой брега,
Прозрачны воды её и стылы,
И всюду женщины в жемчугах.
И всюду пальмы, и город древний,
Не счесть верблюдов несущих груз,
Там люди к старцам своим почтенны
И чтят священный любви союз.
Не правит в городе том правитель
Там чтят с рожденья Свободы Кон,
И каждый в городе том воитель
Всегда готов защищать свой дом.
Там ценность жизни превыше злата,
Там люди грамотны и мудры,
Ни встретишь бедных там и богатых,
Там все приветливы нет вражды.
Повсюду счастье на добрых лицах,
Смеются дети, цветы в садах
Но город этот мне только снится
В таких, как сказка, мудрёных снах
А Осенью, стихи как песни пишутся
А Осенью, стихи как песни пишутся,
С грустинкой к уходящему теплу,
В них крики журавлей меж строчек слышатся
И запах пряных листьев поутру.
И вроде так не хочется, но Осенью
Не сложатся стихи в весенний лад,
С того, что строки в них, с небесной проседью,
Ложатся в свой, особый, нотный ряд.
То капли по стеклу, то листья о землю,
То ветер загудит вдруг в проводах
Прохладные стихи поются под Зиму,
Но снится Лето тёплое во снах.
И пишется, и пишется, и пишется
И где-то на обрыв, под фа-минор,
Меж строчек утро летнее послышится,
Но смоет дождь осенний всё во двор
Ложатся строки на землю осенние,
Осиновыми листьями желтя,
Не пишутся стихи с теплом весенние,
С того что журавли на юг летят
Грань
Как за грань бытия, в миг последний ступая,
Словно камень-гранит, онемела душа
Позабыв о Руси, русский Дух погибает
Необдуманный, в пропасть, снова делая шаг.
На чернёном кресте бьётся бренное тело
Исторгая свой крик о прощении Руси,
Но немые рабы до него нет им дела,
Они молча влекут в пекло мощи свои.
Не о прошлом своём, не о будущем вовсе
Так случалось ни раз, Русь сгорала дотла.
О сегодняшнем дне что же будет там после?
Это «после» сейчас Там великая мгла
От эпохи Тартар не осталось и знаний,
Только пепел и пыль, и забвенье в веках.
Но ещё есть места, что хранят лишь названия
В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.
Есть-ли где-то страна, где глупеют так люди,
Где святое не чтут и не знают как жить?
Вряд-ли есть на Земле, да уже и не будет
Русь, что прежде была, уже не повторить
Как за грань бытия, в неизбежность шагая,
В прах стирается Русь за немою чертой.
Лишь мятущийся Дух над Землёю витает
И взывает проснуться и вернуться домой
Мёрзлый яблок на ветках сырых
Мёрзлый яблок на ветках сырых
Не отбила разлука седая,
Сколько было их здесь, наливных,
Только этот остался висеть.
Словно память о днях золотых,
О рассветах июльского рая,
О ночах августовских застыв,
Будет в холоде зимнем корпеть.
Мёрзлый яблок скорузлая грусть
Недопитого жаркого лета.
Стиснув зубы, смотрю на него,
Вспоминая о первой любви.
Далёко, истрепалась и пусть!
Я ведь помню, и может быть где-то,
Вспомнит яблока вкус моего
Та, что чувства дарила свои.
Та, к кому я под утро, в окно
Лез с цветами, и руки целуя,
Говорил о любви и мечтах,
И вдыхал жаркий тела бальзам
Словно сон бесконечно давно,
Мы расстались немые вслепую,
Обещая встречаться во снах
И писать на стекле по утрам
Я ей яблок в автобус принёс
Сумку целую, красных, с кислинкой,
Она выбрала самый большой
Чтоб не плакать, а есть и молчать,
Но я видел как капельки слёз,
По щекам рисовали тропинки,
Может знала что общей судьбой
Не дано будет счастье познать
Мёрзлый яблок на серых ветвях
Недопетая юности песня,
Словно поздний посланник от той,
Что когда-то уехала вдаль.
Что-то там потерялось в тех днях,
Я б нашёл это, только бы если
Не вернуться к той вехе былой,
Нет тропинки, а жаль очень жаль