А ты?
— Что вы имеете в виду?
— Ты мне мозги не еби… Што эта за блядство, а? Адни спекулянты, и больше ни хера. Купиу за капейку — прадау за рубль. Как эта, ты мне абъясни. Адин, блядь, усю жызнь работае, как Карла, и ни хуя денег нет, а эти, бля — купиу за капейку, прадау за рубль…
— А что тут такого? Каждый может этим заняться. Даже вы, например.
— Ты што, дурной?
— А что такое?
— Не, ты, эта самае, извини… Ну, выпили, ты панимаеш. И не панятна ни хуя. Раньше жыли… Усе было панятна, палучыу двести рублей у месяц — и харашо, а сейчас не знаеш, сколька этих бумажек нада… Ерунду зрабили — белки на деньгах, зайцы… Ленин там, Крэмль — эта ладна, а то зайцы… А чего сейчас па радио гаварят «паважаныя спадары»? Вот ты мне объясни, чего эта я — и «спадар»? Был усю жызнь таварищ, а сейчас, на хуй, спадар. Раньше Масква была сталица, и усе знали, а тяпер? Тяпер што, Минск — столица? Гауно этат Минск, гауно. Ну што, ты мне абъясниш?
— А что я могу объяснить?
— Не можаш — тагда сиди и не пизди.
***
Родители кормят меня картошкой с сардельками. Я жую и рассказываю:
— Ну, учеба как учеба. Фонетика, грамматика, практика языка. Потом всякие другие предметы — логика, история, психология…
Мама спрашивает:
— Тебе хоть интересно?
— Ну так…
Папа говорит:
— Да, не повезло тебе — в такое время учиться в другом городе. Надо было поступать здесь, у нас — все бы намного проще было…
Мама недовольно смотрит на него.
— А что ты как отец сделал, чтобы ему там легче было, а?
— А что я мог сделать? Захотел — поехал учиться. А мы — чем сможем…
— И чем ты сможешь, хотела бы я знать? Слава богу, что поступил на бесплатное, а если б не прошел… Где взять сорок тысяч в год? И так всю сберкнижку на репетитора отдали. Поступить — поступил, а как он там жить будет, не представляю себе.
— Все живут, не один я приезжий. Найду работу…
— Много ты нашел? Сейчас кругом сокращения, да и студентов брать не хотят. Лучше думай про учебу, на жизнь мы тебе будем давать.
— Не надо мне денег. Сам заработаю.
Отец поддакивает:
— Правильно говоришь. Надо быть оптимистом. А ты, Лариса, так не настраивай его, что все плохо…
— Вот я вижу, какой ты всю жизнь оптимист. Живем в этом дурном районе, где одни уголовники и ворье. Сто раз говорила — давай поменяемся с доплатой на центр или, хотя бы, на «Мир-два» какой-нибудь. Еще года три назад, до всех этих повышений, можно было за тысячу доплаты поменяться на нормальную квартиру. Надо было сэкономить на чем-нибудь, телевизор новый не брать… А теперь уже точно до конца жизни здесь будем…
— Ничего, сын будет хорошо зарабатывать — купит нам новую квартиру. Да, Володя?
Я молчу.
— Купит, жди — не грусти. Хоть бы сам без работы не сидел после института. Такое все нестабильное… Не знаю, куда мы катимся…
— Ладно, ты парня не пугай. Пусть учится. А мы поможем — хрусталь вон продадим.
— Не дам я тебе его продавать — еще, может, на хлеб придется менять. Раз завертелось — не остановится. Хоть бы гражданской войны не было…
***
Утро. Встаю с дивана, подхожу к окну, смотрю на желтые деревья с остатками листьев. По улице Куйбышева ползет забрызганный грязью троллейбус. У подъезда Генка со второго этажа, бывший футболист «Днепра», базарит с приятелями-алкашами.
Иду на кухню, набираю из крана воды в стакан, пью. На столе — записка: «Сходи за хлебом. Мама».
У входа в гастроном, почти закрывая дверь, припаркован зеленый «форд» с проржавевшими крыльями. На заднем сиденье — две девушки, лет по шестнадцать. Тетка, обходя машину, злобно смотрит на них. Они показывают ей языки.
Из магазина выходит Гурон. На нем — спортивные штаны с четырьмя полосками по бокам, расстегнутая кожаная куртка, свитер «Capuchon». На свитере болтается толстая золотая цепь. В одной руке — открытая бутылка «жигулевского», в другой — еще две.