Инстинкты здравый ум гнетут.
Себя превыше всех мы ставим,
Чтоб защитить себя от зла,
Злой аурой друг друга давим, -
Невидимые личные поля.
Вокруг раскинулась на метры,
Ведь аура у каждого своя,
А у кого-то сантиметры,
У них защиты нет от зла.
Бомжи побитые собаки
Больные аурой бредут,
Уж не полезут в свары-драки,
Душа ушла, лишь телом, но живут.
Вот так и в Мире Земном царстве,
Тут кто кого сильней и злей,
Но побеждает государство,
Что справедливей и мудрей.
***
Как сочинять стихи не знаю,
Быть должен в том особый пыл,
Но я люблю их, почитаю,
Мой бог земной Высоцкий был.
И сам стал чуду удивляться,
Стихи зачал под свою старь.
Да вдруг поэтом стал считаться,
Но не поэт я, я технарь.
Я не пишу стихи ночами,
Не сочиняю по утрам,
Я улетаю вдаль с грачами
И всё записываю там.
С небес спускается карета,
И кучер машет мне платком,
И сам Володя с того света,
Их напевает шепотком.
Пишу, пишу всё то, что скажет
Да под гитару напоёт,
И кучер снова мне помашет,
И я с небес с грачами влёт.
Вот так живу, ценю минуты,
Мгновенья посланы с небес,
И разрываю свои путы,
Прекрасен мир в стране чудес.
И если строчку, кто услышит,
Что я с Высоцкого списал,
Спокойно, братцы, тише, тише
Он сам мне это начитал.
Он не ушел, я часто слышу,
С небес куплеты с хрипотцой,
Когда я умываю душу,
Приподнимаюсь над землёй.
***
Когда слова слетают с неба,
Стихи не пишут, а поют,
Голодному подайте хлеба,
Поэту дайте лишь приют.
Уединенье от мирского,
Общенье с Богом сквозь туман,
Покоя вольного простого,
Огонь поэту Богом дан.
Какое счастье быть поэтом,
Творить из слова чудеса
И слышать музыку при этом,
Что в душу шепчут небеса.
Уйдут минуты вдохновенья,
Закроет небо Божий лик.
Настанет серое забвенье,
Но как прекрасен был тот миг!
Запомнит мудрость ту бумага,
Сплетение священных слов,
И будет жить в народе сага
С небес нам посланных стихов.
Живёт творение поэта,
Пока есть слушатель стихов,
Канонов Ветхого завета,
Христовых заповедных слов.
***
Как много в мире нас, поэтов,
Умеющих, под рифму сочинять,
Как мало трепетных куплетов,
Способных душу волновать.
Мы пишем все, кто хочет может,
Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,
Стих должен быть хороший и пригожий,
Стих лучик солнышка, его тепла.
Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,
И в холод от стиха идёт тепло.
Живут и злые эпиграммы,
Поэт злым словом убивает зло.
Не каждый стих наш долгожитель,
Но каждый стих поэзии солдат,
За справедливость, лучшее воитель,
Он человеку каждому и друг, и брат.
Стих настоящий жив, не умирает,
Он автора отца переживёт,
Стих трепетный и чувствует, и знает,
Он время прошлое потомкам принесёт.
Стихи, как птицы просятся на волю,
И грех их в ящике стола держать,
Читатели, внесите свою долю,
Нужны поэту средства, чтобы издавать.
***
Как стать, не думая, счастливым,
Не уставая, не трудясь,
Не умываясь быть красивым,
И быть весёлым, не сердясь.
Стереть из памяти всё горе,
И пережитый негатив,
Когда и с кем бывал ты в ссоре,
Надеть на голову презерватив.
Чтоб было всё вблизи красиво,
Как я у мамы дурачок,
Пожить в неведении счастливо,
Как жил за печкою сверчок.
Счастлив ли человечек тот капризный,
Горячим не бывает снег,
Лишь испытав весь спектр жизни,
Бывает человеком человек.
Нам счастье в жизни всем даётся
Ребёночком у мамы быть,
А дальше счастье просто отдаётся,
Его лишь надо заслужить.
Счастлив, кто жизнь отдал за дело,
Кто на войне за жизнь сгорел,
Кто шел, не прячась, честно, смело,
Кто сделать доброе успел.
***
Как в обстановке жуткого террора,
Я урываю время для стихов,
Чтоб избежать семейного раздора,
Таков мой дом, любимый кров.
Пишу и думаю ночами,
Пока людская тишина
И мир семейный между нами,
И почивает нежная жена.
А утром мокрая уборка.