Пророк
На перепутье двух дорог,
Дыханье затаив, пророк иссек,
Что истины творец, зазря, берег,
Что хоть укушен плод, да не во прок.
Что средь людей безумцы и убийцы
И те и те бойцы лишь до наживы,
Что нет страшней порока, чем амбиции,
Они из нас сжигают суть.
Ведь с целью человек стремленье,
Он луч, что прожигает тучи стен,
Он разбивает о землю оковы
И начинает факелом гореть.
Он есть огонь в нем жар рвенья,
Как настигает ярко озаренье
И все его дальнейшее творенье
Лишь путь в песчанны глубины тьмы.
Но что же лучше? Быть одним из редких,
Кто в жизни выбирает путь до тла,
Иль тех, кто будет все беречься
И в один час сгниет до волоска?
Спросил пророка как-то человек,
Не молвил он, с задержкою дыхания
Пророк смотрел, смотрел в толщи людей.
И слезы шли тропою сострадания.
Вой
Волчий вой на луну,
Как песчаный мотив,
Прямо в высь без границ,
Ты один на весь мир.
Но в безумную ночь,
Одиночество прочь
Прогони, не терпи,
Это вся твоя жизнь.
Каждый шаг за версту,
Как мотив на ветру,
Твое право вершить
Выбор и ряд причин,
Что потом и зачем,
Как пройдет этот день,
Как дожить до утра
И за что с вечера
Тосковать и грустить,
Но кому тебе жить,
Без притворства и лжи,
В ожидании сказки.
Не оставляй
Не оставляй
Одного в тишине
Ведь так просто упасть
В пасть безумной тоске,
Когда ты в темноте
Без надежды на счастье,
Конда есть в пустоте
Лишь оттенок ненастья.
Жажда жить и страдать
Так ли много нам нужно,
Чтобы день ото дня
Разрушаться упруго
С каждой ночью и болью,
Что укроет зимой,
Как тепло одеяло
В без просветности жизни.
Тихо-тихо и грустно
Зазвенит средь ночи
Заунывная песнь
Одинокой тоски.
Ведь ушла навсегда
И ушли мои сны,
Как покой и желанья
Вновь открыть свои дни.
Буря
Буря небо наше кроет,
Словно дождь средь бела дня,
Словно в подвенечном платье
Распустилася фата,
Словно свет очей прекрасных
Затушил лесной пожар
И в ночи не согревает
Ни одно из одеял.
Словно занавес закрыл
День, и ночь, прилив, отлив,
Словно волны прошумели
Средь дней давней поры.
Грохот, шторм, тревога душит
И кручина кроет сердце,
Но средь туч сверкнёт ведь пуще
Новый луч грозы колючей.
И пора шумливо жгуча
До холодного горюча
И она уйдёт, как время,
Что было у нас в конверте.
Себя найти
В небе я себя нашел,
В чистом и безбрежном,
В нем светло и так легко,
Так по жизне вешне.
В звоне листьев и травы,
В шелесте просторном
Я нашел отраду дней,
С ними лишь привольней.
Среди ночи и средь тьмы,
Словно в кофе черном,
Я нашел тоски призыв,
Чтобы были думы.
Среди занавес, тумана,
Среди новостей
Я нашел печаль участья,
Лучше все ж без тех.
И от них бы в лес,
На речку, да в густую муть,
Среди кустьев камышевых,
Где живёт июль,
Где гнездятся в лето птицы,
Где живёт утка,
Где ее крикливы дети
И кишит кишмя,
Как в болоте, но потише
Лягушиный рай,
Но за то нет этих мыслей
И людски глаза
Не прознают, словно вилы,
Не прожгут дыры,
Не увидят в идеяле
Неказисты «минусы».
Лучше б в лес,
По жгучи елки,
По кусач шипы
На крапиву, на шиповник
Да по белый гриб.
Лучше среди выси звонкой
Я себя найду
И среди еловых лапок
Навек сохраню.
Выбор
Полночь. Тишина.
Июльский цвет.
Вся улица преображена
И мажет фонаревый свет.
Тишь улочек и скверов
Там и тут. Поет негромко
Песнь любви пернатый друг.
Он наших чувств свидетель и хранитель.
А мы, как дети юные
Глупы, наивны,
Но как иначе быть?
Любить и видеть
Каждый день черты и плюсы,
Не замечая в лоб где минусы,
Менять чертою вверх и навсегда
Забыть обидные слова.
Быть может и не дети мы,
Наивности закинули подальше сор,
Как вышли навсегда из ворот ссор,
Чтобы не мучить родных чувства.
Ведь нет клинка острее и колюче,
Чем тот, что из руки родного,
Нет слов больнее и обид горюче,
Чем от сердца, что значит больше,
Чем чувства собственного я,
Чем радость всех чудес на свете,
Чем жить и понимать, что ты
Есть ты и лучшее на свете,
Что может быть в твоей судьбе,
Но толковать такие догмы
Не данность и не каждому нужно,
Ведь путь дорога одних ног.
Пройди ее своим нутром
И всё поймёшь, как было нужно.
Быть может тогда ворох слов
Ты соберёшь, как прежни чувства.