Алексей Болотников
Чудесно жить
Стихи коробочки со спичками
Молитва
Господи, благоволи писать
Чистые, изящные глаголы,
Благоволи посмешищем не стать,
Чтоб не распяли:
А поэт-то голый.
Чувства не обнажены в стихах!
Я пишу запальчиво, не мысля
Но мыслить в стаде, вторя пастухам,
Не богом, извини, поэт немыслим.
Благоволи подняться до тебя!
Я понимаю: зависть, дьявол, эго
Но дай мне слово Пастыря любя,
Благоволи записывать от Бога?
***
Чем мы знамениты?
Отсутствием святости.
Пивнушки у нас алтари.
Дай нам улыбаться
До придурковатости,
Ведь мы же придурки твои.
О, Господи боже!
Безбожникам, бабникам
Открой же альковы свои
И дай нам, заблудшим,
Блуждающим, банщика.
И бани дотла натопи.
Отпарим, отмоем
До алебастра
Тела и улыбки свои.
Дай нам улыбаться
До придурковатости.
Ведь мы же придурки твои.
***
Учил меня студент филфака
Стихи писать. И даже жить
Пифагорейски. Жить без флага,
Без родины, в себе изжив
«всю муть соцреализма,
Идейный бред и гон снобизма»
Он так учил меня искусно,
Как женщину отдаться чувству.
Мы спорили до геморроя
О том, что первое:
нет жизни в обществе; второе
О том, что есть искусство лжи
И в том сходились на ножах.
И он, вы знаете, он плакал,
Когда над пропастью во ржи
Я торжествующе «а-а-а» кал!..
И вот я вышел в тиражи
Амбициозности. По-щучьи
Кружило жизнь мою во лжи.
А он Он гений был. По сути.
***
Чего ты ждёшь?
Ты напряжённо замер.
Звенит оса иль зуммер целый мир
Мир примитив,
Средоточье камер
Из микропор, из сот или квартир
Брат августейший!
Этот мир пред нами!
Бей примитив архитектурных дыр
Трезубцем яда, остроты и брани!..
Ты медлишь, брат?
Чего ты ждёшь, сатир?..
***
«Быть знаменитым некрасиво»
Б. Пастернак
Быть бездомным неприятно.
Глупо. Не харизматично.
На правах собаки птичьих
Обживать кривые хаты
Стыдно трезвым, как скотина,
В парк, под аглицкую крону,
Аки лошадь из гранита,
Притуляться к Аполлону.
«Хорошо сидеть в трактире!»
Хорошо лежать в канаве.
Хорошо бы жить в квартире
Или где-нибудь в Канаде.
***
Меня не печатают в местной газете:
То слог мой не сочен, то тема узка.
Меня не печатают те, или эти
Те уж далече, а эти пока
Не охватили в районном масштабе,
На радиостудии и телеэкране.
У них, как и раньше, пегасы при штабе,
А мой «горбунок» не формален заранее.
Не искушаю судьбу краевую.
Да что за комиссия
Выбиться в крайность?
Мне б бросить писать,
Но пишу я покамест,
А в веке грядущем
Опубликую.
***
Не водиться рожь, а стихи не читают.
Пейзаж прозаичен и крики «ату».
Вороны грядущих погромов летают
(Вы уж извините за прямоту).
Слова-то в стихи выбираем в запале.
Сообщать бы им свойство взрываться:
На ложь,
На равнодушие,
Злобу и зависть
Поэтов читали б.
Водилась бы рожь.
***
Все пишешь, пишешь
Станешь вдруг поэт
И славой завладеешь в одночасье.
И тут задушит выбор:
«да» иль «нет»
О счастье сладко петь?
Иметь ли счастье?
Крылатость
Пытали граждане орла:
Откуда в родове крылатость?..
И были пытки их чреваты
Расчётом лётного крыла.
Себе подобных жгли, пытая,
Откуда крылья естества?
А был один, который тайно
Вкусил орлиного родства.
Он всё решил. На всё решился.
Дитяти посмотрел в глаза,
Как будто в этом отрешился
Земли. «Лететь!» его стезя!
Он в полутьме затеплил свечи
(оплыло из-под острия).
Эффект свечи ума не лечит.
Он болен жаром бытия.
Парить на крыльях!
Дымном шаре!
На парусиновой суме!..
Лететь! на зло попу и сваре.
Ах, как легко летать во сне
И из-под солнца, опалённый,
Залитый воском со спины,
Летит бескрылый, окрылённый
Икар, Аэрохерувим!..
Летят столетия крылаты!
Режимы плети и креста.
То слепо верим в постулаты,
То вновь не веруем в Христа,