Пустой вагон. Спать не хочется какой сон? Кровь бурлит забытое чувство авантюризма. Что вспомню потом, как не мгновения, когда сердце плюхается в пятки, а душа поёт. Смешно чтобы вспомнить, как душа поёт, нужно встретиться со Смертью, а ещё лучше махнуть в ночном поезде туда, где никто не ждёт, удирая от неё. В городок со странным названием Л. А ведь я почти влюбилась в свою Смерть. И мне немного одиноко без него. Воспоминания толпятся в голове. Сейчас бы ручку и блокнот. Пустынный перрон, качнувшись, медленно отплывает вместе со скамейками и фонарями.
Город остался позади. Темень и лес обступает со всех сторон. Может, и сочиню когда-нибудь историю об этой безумной игре со Смертью и своим побегом. Теперь Смерть преследует меня, ищет в городских закоулках.
А вдруг она в поезде? Что для неё расстояния? Просчитать меня проще простого. Куда махнёт человек, чтобы исчезнуть? Сесть на самолёт и улететь за полчаса не успеет. Остаётся вокзал. Можно и в городе спрятаться, но жить, озираясь так себе удовольствие. Кажется, слышу тяжёлую поступь Смерти у себя в голове.
Выбегаю в тамбур, поезд мчится на полной скорости. Ни одного полустанка. Всё, что могу спрятаться. Вылетаю в другой вагон. Бесполезно. Найдёт. Выбраться на крышу. Как? До одури боюсь высоты. Поезд несётся. Пустые вагоны. Полчаса закончились. Шаги в голове, взгляд в спину или мне кажется?
Сердце сжимается. Мысли скачут, как подбитые зайцы. Цепенею от ужаса, ледяные ладони, сердце стучит в висках и где-то в горле. Хотя не ясно, чего боюсь. Пила со Смертью, глядя в глаза. Но ожидание смерти страшнее смерти. Еду в пустом поезде. В котором нет пассажиров. Найдёт не найдёт? Бегу в вагон-ресторан.
Пустые столики. Только за одним мужчина. Мне нужен хоть кто-то, чтобы не оставаться одной. Не задумываясь, сажусь напротив. Хоть один нормальный собеседник за ночь. Прикасаюсь к руке, привлекая внимание. Шаги, в голове кажется, они звучат позади меня. Раздумываю о том, не впиться ли ему поцелуем в губы сто раз видела такие трюки в фильмах.
Только целовать не вздумай, слышу знакомый голос. Ещё полчаса?
Проиграла. Да, и кого хотела переиграть? Сижу напротив Смерти. И мне уже не плакать хочется смеяться.
Не стоит.
Столько лет я была рядом с ней, пересекалась, ждала встречи. Может, ну, его, не бежать больше. Остановиться. Выпить на брудершафт.
Историю вместе сочинять будем? Начнём банально?
Однажды подхватила я, так начинаются истории? Итак, однажды одна уже немолодая женщина и Смерть рванули на первом попавшемся поезде. Не зная куда и зачем. Потому что жизнь наскучила, а смерть она под боком. От неё не уйдёшь, особенно когда сама пришла за тобой. Не хочу историю.
Знаешь, куда несётся поезд?
Прямиком в преисподнюю, а я мертва?
Умрёшь путешествовать не будешь. Уж точно, не на поезде. Так что наслаждайся. Чего хочешь?
Безумные желания?
Только без недвижимости на Мальдивах. Да, ты и не хочешь.
Лошадку хочу, и нестись навстречу ветру. Свободы, может, немного любви. Она кстати есть? Или ну её. Когда у меня совсем нет времени, даже мысли лезут простые. Не хочу ни в музей Прадо, ни в кругосветку. Юбку длинную хочу, украшения, чтобы позвякивали. Как в Индии носят или в Афганистане. С колокольчиками. Странное желание?
Перед смертью чего только не заказывают. Некоторые даже смерть врагам. А ты даже любви не просишь.
Историю хочу всего одну. Зато бесконечную, и чтобы я снова верила в то, что бывает долго и счастливо, и чтобы в один день. И жить без вины и мук совести. Без слов «нужно» и «должна». И не бояться.
Смерти? если это уместно по отношению к Смерти, он усмехался нагло и беззастенчиво. Скучная ты. Лучше б недвижимость на Мальдивах заказала. Ну, что юбку, лошадь, мониста, свободу и долго и счастливо?
И музыку. Или музыкантов уличных. Остальное найду.
Куда поедешь?
Куда глаза глядят, решу на рассвете.
Навещу тебя как-нибудь. Не против?
А я могу быть против? Смерти бояться не нужно. Смерть свою любить надо.
Посмотрим.
Пугаешь?
Предостерегаю.
Рассвет застал меня в пустом купе. Медленно всходило солнце. Кровавое солнце, извещающее мир о новом дне. За окном простирались заросли дикой розы. В голове играла музыка, кажется, что-то индийское или цыганское, словом, восточное. И единственная мысль научиться кататься на лошади и махнуть в конный поход. Чтобы ветер путался в волосах, и смерть дышала в спину. Кого-то манит жизнь, меня смерть.