Нас нет, только тени в стихах
Дмитрий Близнюк
Корректор Эсмира Травина
Редактор Сергей Герасимов
© Дмитрий Близнюк, 2021
* * *
лето едкая капля канифоли
с горячего паяльника, кто-то соединяет
какие-то металлические усики в моем мозгу.
сегодня я буду думать сквозь все.
сквозь время, пространства, материю, идеи,
сквозь парк, кулиничи и зеркальную струю,
сквозь любимую женщину
с оранжевым веером.
* * *
подгнившие персики заката, ее губы со вкусом пудры,
урфинджюс деревенской тишины,
просверленный дрелью тягучего «му-у-у».
надень же свой вечерний голос,
будто все у нас хорошо ласковый, драгоценный,
как золотая кайма на чашке из детства.
успокой.
двухметровый черный пудель смотрит в окно
или это шелковица вошла в наш дом
и уселась на диван, уперлась ветками в нас?
мы зачали друг друга, эти миры.
полуголая, в одних колготках, ты стоишь у окна,
свет выключен. эйфелева женщина,
накинь на себя мятную мантию текучих огней.
выделяемся на синеве ночи, мы
как следы зубов на спелой сливе.
кошка тумана вылизывает тощих дрожащих котят.
мороси и деревья растворяются,
растворяются, растворяют
легким движением пера.
арфа гардин, и ты медленно перебираешь
волны, как струны. вот я и пришел.
наша связь земная, неземная,
и сумрака сиреневый кенгуру.
и мы в сумке, обнявшись, не спим
головастики миров. и желтая жаба луны
лопает всех
* * *летний дождь
идиот неба
сиреневый, прозрачный,
жует луковицу. прозрачные листья капель
хрустят на жестяных деснах
подоконника,
а ты смотришь из окна, прорубленного в бетоне,
на город город город
ящерицу в ящере.
ты думаешь о ней, о жизни и о том,
как вальсируют годы
прожитые.
это танец небоскребов
тяжелый, грандиозный, сокрушительный
человек на кухне, как корабль в бутылке,
смотрит сквозь горлышко в окно.
несуществующее плаванье,
запахи йода и соли.
вспоминает женщину,
которая никогда не была на море
джаз-птица для Д
любимая, прости.
мой Марсель Пруст пуст.
закончилось вино, и в памяти накурено,
и рассвет медленно седеющий Луи Армстронг
играет блюз тьмы
на саксофоне
фона.
нашел твои
прошлогодние эсэмэски
точно деньги в осенней куртке,
вышедшие из обихода,
листья в тумане,
бумажные корабли на бензоколонке.
ты думаешь, что ты особенная
с волосами, распущенными посреди зимы.
но ты
лишь красивая тюрьма для снежинок.
их загоняют, как протестующих, в автозаки
твоих ресниц,
твоих распущенных волос.
белые отщепенцы.
наши первые месяцы
новорожденные львята,
оставленные у дверей приюта в переносном вольере.
кормим их, мутузов, молоком и собачьим кормом,
и они исподволь вырастут:
дни в месяцы,
затем месяцы в годы,
в львов-мародеров и самодовольных львиц:
сожрут нас, выгонят, выдавят из Колизея.
или уйдут создавать собственный прайд,
а нам оставят
едкий запах апреля.
погружаю руку в твои волосы,
как в ящик с белками: царапаются, тихо верещат,
ластятся носами, пушистыми хвостами,
а у меня в руке орешки.
миндальные ногти.
ешь мои пальцы
и ты жадно смотришь на меня
всеми глазами,
как разломанный плод граната.
идея красоты
проступает сквозь твою кожу,
как нож сквозь муку.
ну, иди же ко мне
* * *двадцать лет спустя.
рассвет перышком нежно щекочет ее щеки,
бережно касается реальности,
как темечка новорожденного.
едва слышный «вкл»
и сознание заполняет собой эфир,
и я мелодично картавлю:
доброе утро, любимая.
доброе утро, мир.
да, я все же сдал экзамен,
прошел проверку жизнью, тобой.
и солнечный луч в окне как Лорка со шпагой.
черт побери, эта лиричность,
будто кот, который всегда на моем плече,
и нельзя не влюбиться, и нельзя не умереть.
но мы настолько любим жизнь,
что волосы шевелятся на голове.