Выпьем медицинский спиртик, закусим малохольными огурчиками. Проводим в последний путь-дорожку умершего… Не обессудьте за скромное угощение, бедно, зато — от души…
Разговорился Станислав Платонович — не остановишь.
— Разрешите внести и нам свою лепту в немалую стоимость поминок, — предложил я, вытаскивая из кармана похудевшую стопку купюр.
Главврач не стал отказываться, не изобразил интеллигентного смущения. Поправил спрыгивающие с носа очки и деловито пересчитал деньги.
Персонал больницы продемонтрировал удивительную активность. Впечатление — не готовили поминальный стол, а спасали погибающего от сердечного приступа пациента.
Через час все было готово.
Больные разошлись по палатам и курилкам, а мы уселись за стол в кабинете главврача. Мы — это главврач, трое его коллег и почти все медсестры во главе с опечаленной медицинской бабулей. Мне показалось, что она печалится не столько по поводу неожиданной смерти Крымова, сколько из-за подрыва авторитета легендарного «Стасика». Бормочет что-то себе под нос, недоуменно разводит руками.
Васин поднялся с кружкой в руке.
Сидящие за столом повторили его жест. Кардиолог прекратил долгий спор с лысым хирургом. Медбабка перестала сокрушаться и удивляться. Сестры, будто по команде, принялись вытирать слезы.
Сейчас прозвучит стандартное — пусть земля будет пухом страдальцу, пусть защитят его перед Престолом Всевышнего все его добрые дела на Земле… И так далее. Жуликоватый бизнесмен, пьянчуга и бабник, каких даже в наш распутный не так уж много, предстанет новым святым с незапятнанной репутацией и ореолом мученика.
Не предстал. Ибо Васин даже не успел открыть губастый рот.
В коридоре прогремела автоматная очередь. Послышались крики: выйти из палат! Всем лечь на пол! Быстро, быстро! В ответ — плач женщин, недоумевающий вопросы мужчин, ругань.
— Что там происходит?
Главврач застыл с кружкой в одной руке и со свалившимися с носа очками — в другой. Медбабка бросилась к двери, чтобы занять свой пост в вестибюле и навести там революционный порядок.
Не успела.
От сильного удара ногой дверь распахнулась. На пороге — двое в напяленных на голову колпаках, с настороженными автоматами. Знакомая униформа, оставляющая открытыми только глаза и рот. Милицейско-бандитская.
— Лицом к стене! Быстро! Малейшее движение — стреляем!
Пришлось подчиниться. Автоматные стволы намного убедительней самых резких приказаний — плюнут свицом и — здравствуй, друг Веня, приготовил ли рядом с собой удобные места для жены и приятеля? С голыми руками против автоматов не попрешь.
Басаевские боевики? Не похоже. Те, как правило морд не маскируют, наоборот, выпячивают. С зелеными полосами на лбах, с кавказским акцентом. А эти из»ясняются на чисто русском языке, прячут волчьи морды под овечьими масками. Не исключено — белобрысые и курносые. Рязанско-тамбовского образца.
Из коридора непрерывным потоком — женские истерические крики. Мужчины помалкивают, успели врубиться в ситуацию, не дразнят бандитов.
— Кому сказано? Все — из палат! Сесть возле стены на пол! Стреляем! Стреляем!
Бешенные выкрики, автоматные очереди поверх голов. Все ясно. Террористы боятся, как бы заложники не выпрыгнули из окон палат. Оставляют на своих местах только нетранспортабельных, которые не поднимаются с постели. Если даже умудрятся удрать — черт с ними, ходячих хватает…
Врачи, медсестры и мы с Крымовой распялись на стене на подобии насмерть перепуганных мух, приклеенных к масляной панели. Два террориста смахнули тарелки и бутылки со стола. Будто приготовили место для составления протоколов. Даже на спирт не польстились…
Неужели, идейные борцы за свободу родного Кавказа? С одной стороны, хорошо, с другой — плохо.