Маша Халикова - Городской дневник. Стихи, 2010 стр 3.

Городские пейзажи сутулятся.
Дождь с небес, что казались чисты,
Заливает вечерние улицы,
Искажает соборов кресты,
Намечает на сердце распутицу,
Долго перебирает листы.

Улыбаюсь уже не по-летнему,
С робкой грустью подросших котят.
Пятипалые листья замедленно
На холодную воду летят.
Меж сырыми тетрадными клетками
Лишь порой промелькнёт этот взгляд 

С тихой верой, что тело не сгорбится,
Ощущения станут острей,
Что в дождями пропитанном городе
Не случится чужих сентябрей,
Что заметки, сухие и горькие,
Станут строчками стихотворе
                                                ний

Все мы будто проросли из камня.
И однажды пусть настанет день:
Я сочту, что, видимо, пора мне
Отойти от буден и людей.

Я ступлю на дымную аллею,
Средь берёз пройду и над водой
Попрощаюсь и окаменею,
Вечной став и снова молодой

 «Привет!»
 «Это ты?»
                    Полминуты случайной встречи.
 «А ты изменился  может быть, постарел».
 «Ещё бы, уже пять лет безуспешно лечим
Сердечные боли насущностью будних дел».

 «А по выходным вышиваем весёлых зайцев,
Под тонкой иглой оживает, пестрит канва,
И мне потому начинает порой казаться,
Что я и сама ненароком еще жива».

 «Но всё завершилось шумным зелёным маем.
Ты помнишь, как ты ослабла, а я продрог?»
 «Прости, мне пора».
                                    Выполняем, пережидаем
И больше не пишем сильных красивых строк

Лето последнего дня,
То есть последний день лета.
Жизнь заполняет меня
Неизгладимым куплетом.

И без особенных чувств,
Зная, что всё это мелко,
Я монотонно кручусь,
Как трехколёсная белка

Стихи рождаются случайно
И происходят невпопад,
Когда я ставлю греться чайник
И мóю синий виноград.

Поют неведомую близь мне
И повторяют: не спеши,
Поскольку даже в прозе жизни
Живет поэзия души

Стихи полны неизмеримой боли.
Когда они рождаются во мне,
Я ощущаю, будто бы невольно
Я соучастник пляски на огне,

А иногда игры с тенями в прятки.
Бессмысленно пытаться не играть.
В который раз  дымящиеся пятки
И в ужасе измятая тетрадь

С чего ты взял, что этот город
Хоть чем-нибудь похож на рай?
Его горячий воздух горек,
А солнце хлещет через край.

Он тянет силы, давит, душит,
Но мы спокойны и тверды.
Ах да, в его заветных кущах
Растут запретные плоды

Выходишь из подъезда, как из спячки.
«Пусть все вокруг смиряются, но я
Земную жизнь устроил бы иначе».
Каким холодным выдался ноябрь.

Обогреваешь губы сигаретой,
Но на мечты и сны не уповай 
Твой мир давно придуман: жёсткий ветер
И равнодушно стынущий трамвай

Скупая проседь снегопада
Переливалась в волосах.
Ей было многого не надо 
Всего лишь жить, любить, писать.

Её не понимали люди:
А как же деньги, как же быт?
Они не знали: каждый будет
Легко когда-нибудь забыт.

Лишь над строкой, где чувство дома,
Где запах лета и земли,
Всплакнёт неведомый потомок,
Истосковавшийся вдали

Я просыпаюсь очень рано
В душистом облаке шафрана,
Насквозь пропитанная маем.
Но очень скоро понимаю,

Что луг и солнце только снились,
Что счастье жизни  просто милость
Последней выпитой таблетки.
А воздух всё такой же едкий