Он стоял и смотрел. На меня. Наверное. Не знаю.
Я тоже некоторое время глядел на него. Достал сигарету, закурил. Он тоже достал и закурил. Как будто передразнивая.
«Что ему от меня надо?» мысленно возмутился я. А потом успокоил себя: мало ли придурков на свете; какой-то алкаш околачивается тут, стреляет мелочь на опохмел и развлекается как может.
Подул холодный, злой ветер. Не выпуская сигареты из зубов, я поднял воротник пальто и побрел своей дорогой. Сворачивая за угол, чтобы срезать путь через двор, оглянулся. Тот мутный хрен переходил улицу.
Я скрылся за углом, ускорил шаг. Шурша пакетом, быстро добрался до своего офисного здания. Оглянулся. Никого.
В знак приветствия кивнул вахтеру, взлетел (да, я пока еще так могу) по лестнице, закрылся в кабинете и перевел дух. Желудок в очередной раз напомнил, что я сволочь и себя не жалею.
Повесил пальто на вешалку, вынул покупки из пакета, вискарь спрятал в стол. Случайно бросил взгляд в окно. Затрапезный молодой человек прогулочным шагом шел мимо вниз по улице. Он как будто почувствовал, что я смотрю, повернул голову. Наши взгляды встретились.
Я отпрянул от окна. Сердечко затрепыхалось. Переждал минуту. Выглянул. Никого.
Стас явился около пяти ближе к концу рабочего дня. Ни капли не сомневаясь в отсутствии клиентов, я усердно закладывал за воротник с самого обеда. После консервированной гречки с тушенкой вискарь хорошо зашел. То, что доктор прописал.
Будучи в изрядном подпитии, я что-то делал на компьютере, когда дверь дернули три раза. От неожиданности меня едва инфаркт не хватил. Странно, что не услышал шагов в коридоре. Обычно они слышны издалека.
Хотя я знал, что посетителей не будет, все равно закрылся на замок. Малая вероятность визита еще не отсутствие вероятности.
Входить без стука фирменная манера Стаса Белкина. Нагло врываться, показывая, кто тут на самом деле хозяин положения. И ему все равно, жрешь ты там в своей каморке, спишь или дрочишь.
Лишь выяснив, что дверь заперта, он постучал. Не костяшками пальцев, как приличные люди, а кулаком. Мол, открывай, ведьма, мы пришли тебя сжигать.
Я подорвался из кресла. В глазах потемнело, и я упал обратно. Лишь с третьей попытки удалось подняться.
Кто? спросил я на всякий случай.
Конь в пальто, последовал ожидаемый ответ.
Так и думал.
Едва успел повернуть рычаг замка, дверь распахнулась, в кабинет ворвался Стас. Точно такой же, как на фотке с сайта, сухой, жесткий, резкий как понос. В длинном бежевом плаще.
Что у тебя? спросил он, усаживаясь в кресло.
Виски есть, ответил я, запирая дверь. Будешь?
Что за виски?
Я обошел стол, достал бутылочку и показал. Он поморщился.
Я со своим. Открыл портфель, извлек пол-литровую бутылку дорогущего коньяка и банку оливок без косточки.
Стакан мне дай, потребовал он. И сам угощайся. Если хочешь. Белкин почти всегда разбивает предложения на короткие фразы.
Я поставил перед ним плохо вымытую чайную кружку.
Что у тебя? повторил он, наплескав себе из бутылки.
Я про Соню хотел спросить, сказал я.
Коноплину?
Ее. Ты ведь занимался этим делом, так?
Он кивнул. Щелкнула вскрытая консервная банка.
Так вот, продолжил я, все написанное в интернете правда?
Насчет всего не знаю, ответил он, аппетитно чавкая оливкой. Но в общих чертах да.
То есть она настолько сошла с рельсов, что превратилась из примерной отличницы в серийную убийцу?
Медленный кивок. Стас отхлебнул из кружки.
Полтора месяца одиннадцать жертв, сухо пояснил он.
Офигеть А есть то, о чем не пишут в интернетах?
Есть. Он замолчал, остановив на мне свой пристальный взгляд.
Говори, потребовал я.
Про учителя ее читал?
Ну.
Который ее потрахивал. Он спился. Помер в психушке.
Я хотел отпить из бутылки, но поставил ее обратно на стол. Мне сделалось не по себе.
Что он в психушку загремел знаю. А подробностей что с ним, как
Ясный красный, сказал Стас. Неинтересный тип. Все внимание девке досталось. Вот бы кого в психушку. Только поздно уже. А учитель тот быстро спился. Меньше, чем за полгода. Мозги в жижу превратились. Каждый день почти смертельная доза спирта. И все из-за малолетней сикухи.
Я поморщился, покосился на бутылочку 0,25 на столе.