трамвайным звонком знаменит,
апрель по замызганным рамам
легчайшей монетой звенит.
Прозрачна луна на ущербе,
бульвар первым пухом одет,
и птичий пронзительный щебет
на вешней замешен воде.
Портфель твой, случайный прохожий,
(он мне почему-то знаком!)
скрипит крокодиловой кожей
и новеньким блещет замком.
Смотри же: по проволке с током
скользнет за троллейбус звезда,
труба загремит водостоком
и выплюнет косточку льда.
А ночь, за ограды цепляясь,
по следу бежит колеса,
и голуби, в лужах купаясь,
мешают с землей небеса.
Утро
Ты проснешься по телу мурашки
пробегут, и весенняя дрожь
заберется за ворот рубашки.
Подоконники выскоблит дождь.
Будут сумерки в тюлевых складках,
воробьиная рань на часах
будет утренний холод в лопатках,
будет сырость в твоих волосах.
Будет косточку в мякоти нежной
лета ночь отделять языком
от несмелой любви безнадежной,
горьким вскормленной молоком
одуванчиков, слез непролитых
и пригоршней воды питьевой,
что дождем на ладонях открытых
остается и свежей землей.
На той улице умалишенной,
в том дожде наша юность видна,
как начало поэмы сожженной
у открытого в небо окна.
И наверно об этом не стоит
говорить просто станет светлей
в твоей комнате, чисто отмоет
утро белое в чашке твоей.
Иголка
Что ты вышивала рукою
по чистой канве языка,
за ниткой следя голубою,
распускающей облака?
Однажды, не занята делом,
сидела среди тишины
и крестик остался на белом
батисте с другой стороны.
Быть может, за это мгновенье,
которому имени нет,
мы грусти немой дуновенье
меняем на солнечный свет
чему-то, не ведая сами,
находим единственный звук.
И, тайны коснувшись перстами,
иголку роняем из рук.
Весенний день
Вот человек, идущий мне навстречу:
на нем пальто без пуговицы, день
сегодня теплый теплый и весенний.
Как хорошо: он точно обо мне
не думает в глазах его далеких
я отражаюсь, словно облака,
деревья или птицы на деревьях.
Что означает странный этот взгляд?
Работу мысли он не означает,
поскольку тот, кто мыслит, на одном
всегда сосредоточится предмете.
А здесь другое: птицы, облака
Но если так, прохожему на миг
дано себя в глазах его увидеть
и различить на яблоке глазном
весь этот мир далекий и прекрасный.
Бричка
Едет бричка по чистой дороге
птицы свищут, не видно людей.
Мягкой пылью ложится под ноги
путь, которому нет лошадей.
В стороне от иных развлечений,
лесом, полем, неведомо как
то нырнет она в ельник вечерний,
то сквозной пролетит березняк.
Погадает кощей на ромашке,
захохочет на кладбище бес.
В чистой шелковой, белой рубашке
едет барин и слушает лес.
Сколько жизни прошло в разговорах,
сколько спето, а выпито сколь?
Невесома, легка на рессорах,
бричка мчится кататься изволь.
По дороге, по женушке милой,
то за счастьем, а то при деньгах
кто плетется, кто едет с повинной,
а кого поведут в кандалах.
Кто умрет или душу погубит,
до конца лепестки оборвет.
Погадай-ка мне: любит, не любит
разве знает он, сколько живет?
Облако над холмом
Посмотри на белое облако в яркий солнечный день:
оно на ладони ветра маневрирует в синеве,
бежит через холм цветущий прохладная его тень,
когда, запрокинув голову, на нем ты лежишь в траве.
Рядом десяток кузнечиков вонзают в июльский зной
смычки, канифоля крылышки где-то в своем паху,
и лишь кучевое облако, плывущее над тобой,
кажется ослепительным, прекрасным там, наверху.
Посередине жизни ты лежишь на спине,