Часто, человека видно, что он из себя представляет. Такие мелкие поступки могут о многом поведать. Например, как он шёл к этому своему делопроизводству, чтобы потом за один только единственный звонок зарабатывать двадцать пять таких вот тысяч. Вполне возможно, что он и сам бывал в ситуациях, пусть не хуже, но бывал. Просто так люди деньгами не разбрасываются.
Работа в творчестве это как строить империю. Процесс всегда важнее результата. Стоит только начать отступать, как тут же всё разваливается на глазах. А некоторые бизнесмены и политики прекрасно понимают похожий принцип.
Кто ты? Король (голый) или попрошайка? Таки будешь всю жизнь спрашивать мелочь, подходя к дорогим авто? Можно подумать, кто/то придёт и предложит хотя бы поесть. Или хотя бы кусок мыла мне принесёт, чтобы я мог благополучно помыться. Да мне отвратительно просить милость. Я человек интеллигентный. Во/всяком случае, таковым я себя считаю. А что же тогда? Постой. Ведь у тебя совсем нет верных помощников. В том/то и дело, милостивый государь. Совсем нет окружения, которое хоть как/то о тебе позаботилось. И это лишь один из моментов.
А почему так случилось? Видимо обидел ты всех своими речами. Да, пыль в глаза пускал. Вот и разбежались по углам. Может, не стоило так. Пусть и глупый народец, но всё же без него никак в одиночку. Можете стекло протереть, если удобно. Лобовое. То самое, которым вы стены Иерусалима прошибали. Не зря писалось в древних псалмах, что
Убей, не помню, что там писалось. Последнее время, даже число месяца вспомнить не могу. Так отшибает память эта волокита и скитальчество.
А ты, словно виноватым себя чувствуешь. Перед кем только? Кому станешь объяснять, что ты делаешь и, почему. Всё равно никто не поймёт. У каждого нечто своё на уме образуется. Софистика. Боязнь оставаться беспристрастным. Думается, что всё это ненадолго. Вот/вот, совсем чуть/чуть осталось. Думается, что скоро ты будешь стоять на своих ногах и нисколько не нуждаться в опоре. Однако же, в этом кроется заблуждение.
Ну, правильно, кто ж тебя поддерживать будет, если ты работаешь на сущем энтузиазме. А людям необходимо, хоть какое/то вознаграждение за свои труды. Просто так они ничего особенно для тебя, делать не собираются. Это надо было понимать ещё с самого начала. Ещё, когда только начинал. И не ищи добровольцев. Они не найдутся. У всех семьи, дела, интересы.
На тротуаре сидят две первоклашки, рисуют, постелив портфели под коленки. Одна рисует, другая подходит к прохожим. «Не хотите купить?» спрашивает она, держа листок с изображением головы волка перед лицом мужчины, который тоже с портфелем, только более взрослым на вид, и он весьма торопится домой после рабочего дня. А другая сидит, рисует стрекозу, улитку, бабочку. И как/то ж они догадались. Оба серьёзные, будто вопрос социальной ответственности решают. Впрочем, более сентиментального зрелища я в жизни ещё не видел. И довольно неплохо, надо сказать, для их возраста, рисуют. Простым карандашом, правда, и рисунки плоские, и пропорции несоразмерные, но видны уже задатки будущего мастерства.
У меня при виде всего этого смешанные чувства возникают. И грусть, и радость, и некая блажь, что ли. А чего им захотелось, что они решили рисунки свои продавать на улице? Конфет? Жвачек? Что/то им срочно понадобилось. И такое взрослое решение в голову пришло. «Сколько же стоит ваше художество?» спрашивает тётенька в сером пальто, копаясь в кошельке. Всего сто рублей? То ли они больше ста насчитать не сумели. То ли желания не слишком велики. А мы всё в христианскую богадельню средства жертвуем, когда на улицах вот такие вот святоши изобразительным творчеством занимаются.
И вот, очередной тупик. Я нисколько себя не жалею. Холодный ли день, теплый ли, снова открываю глаза, лениво встаю с постели, шастаю по комнатам. Постоянно, почему/то, страх какой/то внутри зарождается. Однако, как только становлюсь ближе к людям, ближе к человечеству, этот страх исчезает. Он, как говорят психологи, беспричинный страх исчезновения.
Но смерти нет! Когда я уйду, жизнь будет продолжаться. Автомобили всё также будут рычать на дорогах. Люди всё также будут спешить по делам. Дети всё также будут играть и беситься. Просто меня уже не станет. Я буду где/то далеко, где/то в пределах недосягаемости всего биологического. Или как лучше сказать? Я буду недосягаем для всего человеческого. Ну, книги мои, между прочим, останутся. Одна или две, как повезёт. Отдельно от меня.