— Расфасовано золото в стандартные слитки по двести пятьдесят граммов, на каждом печать Государственного банка России. Уложены они в чемоданчик типа «дипломат» из кожи коричневого цвета…
— Что, золото хранится в обычном «дипломате»? — удивленно переспросила я.
— Ну, он только с виду обычный, — не без сарказма в голосе пояснил Анатолий. — Вроде дешевый, потертый в нескольких местах. Пожалуй, у этого чемоданчика такой вид, будто его где-то на мусорке подобрали.
— Нормально, — согласилась я.
— Да, но на самом деле у этого чемоданчика стенки сделаны из титанового сплава, его никакая пуля не берет и автоген не режет. И замки с секретом.
— Вы знаете код?
— Н-нет, — помялся Анатолий. — То есть да…
— Так да или нет?
— Понимаете, — он снова начал заметно нервничать, — мне не положено его знать. Но я случайно подглядел, как шеф открывал этот чемоданчик…
— И, оставшись с чемоданчиком наедине, тоже попробовали его открыть?
Анатолий нервно кивнул.
— Уверены, что золото настоящее?
— Ну, в общем, да, — отозвался он. — Хотя я особо не разглядывал.
— Так, понятно… — Я немного помедлила, прежде чем задать следующий вопрос. — Вы, кажется, сказали, что золотой чемоданчик хранился в сейфе у вашего шефа?
— Ну да, конечно, — зубной врач кивнул.
— Сейф находится в кабинете главврача?
— Разумеется!
— А скажите, если не секрет, — я пристально посмотрела в глаза Ольховскому, — с какой стати хранить золотой чемоданчик доверили вам?
— Так это же золото клиники! — воскликнул Анатолий с самым честным видом. — Шеф на некоторое время уехал в Берлин, хранить ценности доверил мне. Я же один из ведущих специалистов клиники. Понимаете, это золото для зубных протезов, для золотых коронок.
Я удивилась:
— Что, все семь килограммов? Я слышала, что теперь золотые коронки выходят из моды, даже «новые русские» предпочитают ставить себе фарфоровые зубы…
— Ну почему? Вовсе нет, — возразил Ольховский. — У нас масса заказов на золотые коронки.
— Ну ладно, — сказала я, решив не спорить с ним в этом вопросе. — А когда вы обнаружили пропажу?
— Сегодня утром, около девяти часов… Пришел на работу и первым делом заглянул в сейф.
— Вы что же, постоянно лазите в сейф своего шефа? — удивилась я.
— Разумеется, — ничуть не смутился зубной врач. — Я ведь замещаю его. И ключ от сейфа у меня есть, и код его я знаю. В сейфе, помимо чемоданчика, еще кое-какие документы лежат, деньги на зарплату врачам, оборотные средства…
— Так, ясно, — нетерпеливо прервала я его. — Когда последний раз вы видели чемоданчик?
— Вчера вечером, перед уходом с работы, — отвечал Анатолий. — Я убирал в сейф документы и видел — чемоданчик был на месте.
— Уверены?
— Разумеется! Его трудно было бы не заметить.
— Следов взлома сейфа не обнаружили?
— Ни малейших, — сказал убежденно Ольховский. — А как открыл дверцу, сразу увидел, что в сейфе стало как-то странно просторно, потому и заметил пропажу.
— Так, ясно, — сказала я. — Значит, времени у нас до завтрашнего вечера…
— Точнее, до шести часов, — сказал Анатолий. — В восемнадцать часов с минутами прибывает на вокзал берлинский поезд, на котором приедет шеф. И я знаю его характер — он с вокзала сразу попрется в клинику. Посмотреть, все ли там нормально.
— Ладно, хорошо, — сказала я, затаптывая очередную сигарету в снег. — Попробую что-нибудь для вас сделать. А сейчас… — Я устало вздохнула. — Кстати, не хотите, чтобы я вас до дома довела? Вы где живете?
— На улице Вишневой…
— М-да, приличное расстояние отсюда! А теперь, в первом часу ночи, никакой транспорт не ходит.
— Спасибо, но только… — Он замялся. — Послушайте, мы что же, теперь едем домой?
— Разумеется! — Я посмотрела на Ольховского недоумевающе.