- Неужели он, в натуре, такой точный? Если б мне был кто-то двести тысяч баксов должен, то я б уже с полдевятого телефон обрывал.
Однако сотовый, лежавший у Гришана во внутреннем кармане куртки, запиликал точно в 9.00.
- Алло, - отозвался тот.
- Это Гриша? Здравствуйте! - интеллигентно пробаритонили из сотового. - У вас планы на сегодня не поменялись?
- Никак нет, Виктор Сергеевич/все в силе. Как выражается господин Говорухин, "место встречи изменить нельзя". Можете убедиться сами. Буду ждать, как условились, у рельсы.
- Как я вас узнаю?
- По одежке. Серая такая грязная курточка, шапка вязаная, джинсы старые и резиновые сапоги. Ну, борода еще такая космами, с проседью. В руке кейс ободранный. Да я там один буду, вряд ли попутаете. Спросите на всякий случай: "Это вы от дяди Федора?" Я кивну головой и отдам "дипломат". Когда вас ждать?
- Минут через десять, я уже в машине. Желтая "шестерка".
- Ну, тогда до встречи.
Гришан, которому очень непросто было охранять спокойствие во время разговора, по ходу которого он описывал Виктору Сергеевичу внешность безымянного бомжа, перевел дух.
- Похоже, все путем. Фима, доставай оптику! Водитель, порывшись в углу чердака, вернулся к окну сперва со штативом, а потом с некой медной трубой, немного похожей на старинную пушку. Но это был всего лишь небольшой старинной работы телескоп.
- Ни хрена себе прибор! - подивился Гришан. - Я думал, у тебя морской бинокль, а это ж, блин, такая штука, что на Марс смотреть можно! Или на бабьи сиськи вон в том доме за оврагом...
- А что, - без особого смущения сознался Фима, прилаживая трубу на штатив, - я и смотрел на сиськи, пока трахаться не научился. Марс я в него не рассматривал, потому как не знаю, где он, но на Луну смотрел. Кратеры видал.
- Откуда это у вас?
- Это, говорят, дед когда-то изготовил. Еще при Сталине. Он на заводе работал, женатый был уже, но мечтал в Москву поехать и на астронома выучиться. Не успел, война началась, и его там убили. Чудак, блин, верно?
- Да не особо, я сказал бы. Мне, когда я маленький был, тоже в космонавты хотелось. Если б не посадили за драку в шестнадцать лет, глядишь, и полетел бы. Насчет космоса не знаю, а летчиком бы точно стал...
- И сидел бы сейчас без зарплаты небось! - ухмыльнулся Фима, наводя телескоп на бугор с рельсой.
- Фиг его знает! - вздохнул Гришан. - Ну, ты наладил эту елдовину?!
- Готово! - доложил потомок оптика-самоучки. - Алкаш уже на месте, можешь поглядеть. Если не резко будет, подгони окуляр под свой глаз...
- Разберусь как-нибудь... - Гришан приложил глаз к маленькой стекляшке. Да-а, морду четко видно, не перепутаешь.
- А вон и "шестерка"! - воскликнул Фима, без всякой оптики рассмотревший желтый автомобильчик, кативший по дороге в лог.
- Доставай фотку и, как подъедут, смотри, там он или нет. Если сам выйдет и возьмет кейс - это одно, если "шестерку" пошлет - другое, как договаривались, понял?
- Заметано, не забыл! - Фима вытащил из кармана фотографию некоего представительного господина и впился в нее глазами, чтобы в максимальной степени запомнить все черты лица.
Желтая "шестерка" подкатила к бомжу. Фима, бросив еще один взгляд на фото, припал к окуляру, а Гришан нажал на своем сотовом клавишу "police" и вывел на табло некий шестизначный номерок. Указательный палец он занес над кнопочкой со значком "*".
- Сам приехал! - возбужденно произнес Фима. - Вылез! Подошел! Берет кейс!
Действительно, из машины вышел тот самый, представительный, одетый в коричневый плащ. Лицо точно соответствовало фотографии. Похоже, он приехал один и без охраны, даже машину вел сам.
- Ну и лох! - покачал головой Гришан.
Палец Гришана нажал на кнопку "*", цифирки номерка одна за другой мигнули, и через секунду после того, как мигнула шестая, там, у машины, где стояли два человека, сверкнул