Вечная весна
Антон Боровко
© Антон Боровко, 2020
От стены до стены
Сон
Тут недалеко. Сейчас с небольшого косогора спустимся (лестницы нет и не построят), пройдём двором. Дальше слева высотки пойдут, справа детский сад, АТС и поликлиника маленькая (не знаешь не найдёшь). А мы между этого всего упрёмся тоже в высотку. Их тут три подряд, нам нужна вторая.
Строили их тоже на косогоре, поэтому с этажами и их числом путаница. С одной стороны восемь, с другой двенадцать. Зайдём с той стороны, где восемь, на лифте поднимемся на с этой стороны шестой.
Выйдем в тусклый коридор, пройдём сквозь строй таких одинаковых, затёршихся, крашеных в последний раз ещё до нашего рождения дверей. Сквозь тишину и «свет, окном разбавленный».
Коридоры бесполезно даже запоминать. Просто наугад. Именно поэтому лучше лифт, а не лестница лестниц две, и они обе выводят куда-то не туда.
Вот, вроде нашли. Ключ, открываем дверь, предупредительно стучимся в следующую, входим в уют (перебор с гламурной роскошью есть, конечно) и ждущую нас компанию.
И звонит будильник. Да, это был всего лишь сон.
Ангедония
Пахучий наваристый супчик, стопочка холодненькой, лёгкая музыка, что называется, «в тему», вы, такая ядрёно-аппетитная с перспективой продолжения (ладно, чего уж там, не дети). Я ничего не пропущу. Суп в меру густой и в меру жидкий, приправы подобраны идеально. Последующий чай заварен опять же если не идеально, то очень близко к этому. Вы «знойная женщина мечта поэта». И я в этом
Нет, не в раю. Всего лишь в комнате. Уютной и романтичной, конечно. Всё очень хорошо, за всё спасибо. Сейчас закономерно закончим, в меру сил постараюсь оправдать.
Мы оказались практически единомышленниками в житейском плане. Образованные, остроумные, вся фигня «хорошо сидим», в общем.
Думаю, в вашей памяти этот вечер сохранится.
А я всё забуду сразу же за дверью. Дело не в вас, не обижайтесь. Пожалуйста, простите. Говорят, это болезнь такая ангедония называется. Говорят, лечится, но что должно подвигнуть лечиться?
Маугли каменных джунглей
Что ж, дела ждут Собираемся, выходим.
И что, спрашивается, мы высиживали дома? Ещё и жалуясь на рутину и серые будни! Вот оно, небо божественная насмешка: «нервничайте сколько влезет погоде не прикажешь». Вот они, люди с кем-то поздоровались, кому-то улыбнулись, кого-то смерили взглядом с ног до головы и тут же обратно кого-то просто заметили.
А вот и коммунизм в отдельно взятом автобусе/троллейбусе/трамвае, бабушки в магазин и суета-толкотня, кондуктор: «проходим внутрь, не задерживаемся в дверях!» И уже наша остановка.
Вывалились, встряхнулись, пошли до места. Если на привычную работу, то ещё хорошо, а если по инстанциям? «А? Э-э! Так-то, дружок»
Что ж, всё сделано, пора и до дома. Тот же общественный транспорт, вытряхиваемся, ещё бы этого купить, и этого, и вон того заодно и с Ирой-Машей-Таней-Лёхой за прилавком за жизнь поболтать. Зайти в пивнушку, улыбнуться Светлане, взять стакан пивка, присесть за столик, поболтать со случайным Илюхой «за жисть». Вернуться-таки домой.
«Товарищ сержант, два часа до рассвета,
Ну что ж ты, зараза, мне светишь в лицо!»
Это про нас, обычных жителей этого города. Настолько обычных, что ставших уже его частью, неотъемлемой. Знающих всех, всё и вся и знакомых каждой собаке. Делающих эту самую «душу города».
Подходите, спрашивайте, если что. Чем можем поможем.
Магазинчик
Извините, я лампочек забыл купить. Сюда вот зайдём по дороге, в эту дверь.
Здесь нет большого блестящего зала, яркого освещения и энергичной молодёжи в бейджиках. Маленький магазинчик, встроенный в первый этаж жилого дома.
Всё пространство примерно с две квартиры.
Внутри всё по-домашнему аккуратно выставлено и выложено, без мерчендайзеров. Конечно, немного тесновато, но так здесь и не гипермаркет известной сети.
Продавщицы две пожилые женщины, здороваются, дежурно спрашивают, чего бы мы хотели и, услышав ответ, продают десять лампочек на 60 ватт. Буднично-монотонно, без обязательных улыбок, без затёртого «спасибо-за-покупку-приходите-ещё». А здесь это и неуместно даже будет.
Да, такие магазинчики ещё есть. Как говорится, «места надо знать».