Их пели отцы, подпевали им деды.
Поют и сейчас, не тускнеет их свет.
В них роща дымится, и медная кружка
По кругу идёт, пламенеет закат,
Светло воспевается верная дружба,
Летят журавли в них, летят и летят
Летят миллионы, укрыли всё небо,
Как вы далеки, как близки, журавли
Я слушаю милые песни Победы,
Я слушаю песнь несломлённой земли.
Кто?
Кто раскачал Планету?
Кто? И кому так надо?
Знать не хочу ответа.
Снова она, Гренада.
Войны идут без боя,
Тихие, кобры вроде.
Нет никому покоя.
Лучше бы о погоде
Темы простые были
Снова сирены взвыли
Как бесценные медали
Отцы не говорили о войне.
Как хорошо, что дедушки сказали.
И проросли на давней целине
Рассказы, как бесценные медали.
Три сына
Из Сретенки, деревни маленькой,
Ушли три сына на войну.
На сапоги сменили валенки.
Один в аду побыл в плену,
Другой без вести сгинул, сразу же,
И третий в первый год войны.
Давно такое было, скажете
Но нет забвению цены.
А как родителям, как вынесли?
Три сына и ни одного
Вернулся старший. Да уж нет семьи.
Жена не дождалась его
И снова горечь. Ждал ли этого,
Из ада возвратясь назад?
Да сколько бед ещё изведал он,
С войны вернувшийся солдат
Кукуруза
В. Самойлову
Убранное поле кукурузы.
Но и тут есть польза для людей.
Бабушка склоняется над грузом
Кукурузных высохших стеблей.
Печка ненасытная зимою,
Ждёт очередной подачки рот,
Так ворона жадная с тоскою
Взглядом провожает бутерброд.
По дороге трое, словно тени,
Сгорбившись, тихонечко бредут.
Далеко ли, тётя, до деревни?
Недалёко!
Ноги не идут
Беженцы, идём из-под Смоленска.
Господи! Да как же вы Пешком?!
Бабушка решила: мало места,
Но ещё троих приветит дом.
Так и жили, в тяготах военных.
Фронт ушёл на запад, и тогда,
Вырвалась смоленщина из плена,
И вернулись беженцы туда.
А пока горела кукуруза
Жарким, согревающим огнём,
И остатки горестного груза
Исчезали, выстрелами, в нём
Свой путь
У него свой путь домой
Путь из ада.
Был он на передовой,
Пуля рядом.
Зацепила и упал,
В плен забрали.
В сорок первом в ад попал.
Адом звали
Эту «жизнь». Как смог? Живой
Не забылось,
Как тогда, над головой,
Птица билась
Вчерашние студенты
Вчерашние студенты Был поставлен
Вам памятник, оставшимся в войне,
Из закалённой нерушимой стали.
Вас стали БТР не защищали,
Сгорели вы в немыслимом огне.
По списку третий Саша Артамонов,
По списку первый сгинул за Афган.
И не слышны гитары переборы,
Студентов нескончаемые споры,
И не звенит студенческий бокал.
И как вчера, тебя я снова вижу:
Гитара, подоконник и друзья.
Не дальше ты становишься, а ближе,
Твой голос и гитары голос слышит
Далёкая афганская земля
Вчерашние студенты Ты И я
Наследники
Следы жестокой гибельной Войны
Окопы зарастают и траншеи,
И вот уже воронки не видны.
Земля врачует раны и забвенье.
Врачует, если болен тем народ,
Что забывает доблесть и отвагу,
Что был победный сорок пятый год,
И был призывный клич: «Назад ни шагу!»
Неблагодарность ширится, растёт
Поляки, венгры, югославы и славяне.
Наследники Совсем другой народ
Ведь вас спасал и погибал
защитник Ваня.