Вопль сумасшедшего, или аллегория
В паутине весь мир, перспективы в неясность одеты!
У ворот из надежд, запоздалые кони стоят.
Опоздавший седок, как сентябрь, из ушедшего лета,
Устремил в никуда утомлённый невидящий взгляд.
Кони здесь ни при чём, они платят напрасную цену!
Из уставших ноздрей слышен храп и болезненный стон
Из узды в удилах, ниспадает кровавая пена,
Из дворца, у ворот, душу рвущий, доносится звон!
Там неузнаный труп, в нём его сокровенные схроны
На крыльце у дворца алым веером россыпи роз.
Там началу конец, там проектов благих похороны
Цепенеет душа, погружается тело в мороз!
Кто построил дворец и заполнил его мертвецами,
Заключил, как в тюрьму, мириады не созданных тем?!
И приходит Никто, ритуал совершает ночами
Кто задумал проект ну, а главное думал зачем?
Там дворецкий стоит, держит посох, а весь измождённый!
Он пытается всем, тем кто глух, возмущенье излить:
«Это место для душ, уже з`ачатых, но не рождённых,
Чтоб кричать, чтобы выть, и как громом про жизнь говорить»!
Я ничтожный старик, хотел взять лепесток своей розы
Может быть наяву, может, в мареве скомканных снов.
Но услышал я вопль жаль, уже ускользнувшей угрозы
И лишь от лепестка растеклась по руке моей кровь!
Ну а кони? Они седока у дворца не дождались,
Потерялся их след вдалеке в придорожной пыли!
Только грозди рябин повторили пурпурную жалость,
И, курлыча: «Прощай»! пронеслись надо мной журавли
Поэзия и поэт
Поэзия она рифмованное слово?
Поэзия она ритмический полёт?
Зарифмовал слова две гласных и готово?
И в душу вам Пегас прозрение прольёт?!
Мой воспалённый ум взобрался на торосы,
Чтоб прочитать на них Титанов вещий след,
И посылает влёт коварные вопросы
И получает вслед нерадостный ответ:
«Всё то, что пишешь ты, и мелочно и зыбко,
Как брошенный пятак на нищую ладонь
В твоих стихах «Любовь» достойная улыбки,
Есенина «Любовь» пылает как огонь»!
Как бы один Пегас, на крыльях та же лопасть,
Один и тот же шрифт такие же слова!
Так почему в стихах бессовестная пропасть,
И почему не так глаголит голова?!
Но, подошёл мудрец, поднял персты и что же?
Сказал, что есть в душе таинственный маяк,
И светит он не всем блуждающим прохожим
Лишь тем, что метит Бог и оставляет знак!
В цветущий тёплый май, и в листопад осенний,
В курлычье журавлей, над русскою рекой
Рожал свои стихи не человек Есенин,
А их Писал сам Бог Есенинской рукой!
Замолкни и уймись, знай угол, человече!
Вначале разберись где Запад, где Восток!
Бунтуешь?! Так дождись пусть соберётся Вече,
Чтоб указать тебе глаголом на шесток!
Слово зачем?
Скажи Пророк, а что такое слово,
Как звук простой несёт такую твердь?
Кто околдован словом те готовы
В восторге быть легко идти на смерть!
Скажи Пророк, с чего взрастают звуки,
Что достигают цели как стрела?
Вдыхают силу в немощные руки,
Взлетают в небо крыльями орла!
Скажи Пророк, чем слово дробит скалы,
И не несёт ответа на вопрос
Зачем оно ехидней, чем шакалы,
Иль гордое, как солнечный утёс?!
Ещё скажи, как нежность прорастает,
Из тех же букв, и тех же самых слов?
В губах любимых розой алой тает,
И ты за них на всё пойти готов!
Молчал Пророк Но за него ответил
Мудрец: «Со слов гравируется слог!
И за слова, что сказаны в ответе,
Создавший их в уста вложивший Бог!
Чтобы ты мог любить и ненавидеть,
Скалу рубить, нечастного спасать,
Что совершал, свершенное увидеть,
Векам грядущим словом описать!
Слова таят заторы и дорогу,
Чтоб ты дерзал и к финишу спешил!
Взнуздал слова и долетел до Бога,
И там свой путь счастливый завершил!»
Слова создали гимн «Бессаме мучо»,
Лебяжий пух стелили на кровать
Но как возмездие слова нас учат,
Как зло лечить, а рядом убивать!
Всё это так, и далеко не ново,
Без слов прожить, наверно, не легко!
Но ведь пасётся мирная корова,
Не зная слов, даёт нам молоко