Влекут бутоны эти, да и те.
Цветение не долго так, увы,
Вслед увяданье.., где благоуханье?
Лишь тлена ядовитое дыханье,
Реалии, они ведь таковы
Посвящены тебе мои стихи,
Той, юной, хороши ли иль плохи
O how much more doth beauty beauteous seem
By that sweet ornament which truth doth give!
The rose looks fair, but fairer we it deem
For that sweet odour which doth in it live.
The canker blooms have full as deep a dye
As the perfumd tincture of the roses,
Hang on such thorns, and play as wantonly,
When summers breath their maskd buds discloses;
But, for their virtue only is their show,
They live unwooed, and unrespected fade,
Die to themselves. Sweet roses do not so,
Of their sweet deaths are sweetest odours made:
And so of you, beauteous and lovely youth,
When that shall vade, by verse distils your truth
Да-я по доброму ворчу
(Фантазии на строку из стихотворения И. Бунина)
Снова сон пленительный и сладкий..,
Хватит спать, какой на мёд то падкий,
Всё бормочешь: «Лапушка, люблю»
Эх, небось о ней, о той певичке,
Той весьма экстравагантной птичке,
Здесь же я её не потерплю!
К ней решил уйти? Твоё решенье,
Женских чар опасно искушенье,
Вскоре и воротишься домой,
Да, сын, мне характер твой известен,
Будь хоть перед матерью то честен,
Не молчи, ответь же, Боже ж мой!
Нечего сказать?! Ай, воспитала..,
В облаках, наивная, витала,
Думала помощник будешь мне,
Как моя любовь то обернулась,
Знать, тебе певичка приглянулась?
Ах, ты счастлив с нею, и вполне?!
Шутишь так, или на самом деле?
Мать я, мои нервы на пределе,
Хоть бы познакомиться зашла,
Всё у ней концерты да гастроли,
Пусть готовится к невестки роли,
Что уж, не желаю я вам зла,
Так и передай ей, дай Бог счастья,
Пусть же вас обходят все ненастья,
Эх, внучат понянчить так хочу..,
Хорошо, нашёл что половинку
Ты свою, люблю тебя, кровинку,
Знаешь же, по доброму ворчу
Чернышова Оксана
Краски
В зелёном одеянии из шёлка,
С лозою серебра через повязку,
Шагала беззаботная девчонка,
В руках несла мольберт и краски
Ей незнакомо было одиночество,
Улыбкой солнце было в хмурый день,
Картины рисовала, как пророчество,
Отображая в буднях фиолетовую тень
Путь от холста к холсту находит брИзы,
Не смоет краски после первого дождя,
Как будто в них всегда живут туристы,
И смотрят улыбаясь и грустя
Размоет очертания у синих волн,
от влаги разольются все его изгибы,
К утру затихнет сумеречный шторм,
не так уж и страшны его порывы
Как бровь, рисует ласковая кисть,
и прикасаясь, вновь играет в прятки,
Все краски мира для неё сплелись
Чтоб отпустить на волю, без оглядки
Любить перестаём
Ты не хотел же возвращаться, но вернулся,
Спокойно свой утратив милый взор,
Однажды в след не обернулся,
Не в первый раз, невинный вздор
И станет тебе горько от улыбки скоро,
Усталость ляжет на мою печаль,
Я становлюсь твоим укором,
Не в первый раз тебе терять
Последняя попытка быть счастливым,
Ты словно призрак за моей спиной,
Ты стал как будто бы фальшивым,
И я не чувствую тебя своим нутром
И ветер сушит губы мне пытливо,
Скупая ласка. Задыхаюсь без неё,
Ты говорил, что я не справедлива
Не справедливо то, что мы любить перестаём
Болезненно тоскующая нежность
Не скоро мы от прошлого уйдём,
Не скоро, как бы нам того хотелось,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Наступит дней обыденная серость
Не скоро мы от пошлости уйдём,
Зарыв в себе простую человеческую гордость,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Теряем внутренний открытый детский голос
Не скоро позабудем о войне,
Покуда слёзы матерей не высыхают,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Отчизны сыновья в душе не умирают
Не скоро нас любимые поймут,
Не скоро, как бы нам того хотелось,
Как в первый раз, оставьте на потом,
для них болезненно-тоскующую нежность
Осень любит немоту
Ты не станешь мне родным,
Но чужим уже не будешь,
Ветер носится, сквозит
Он меня к тебе ревнует
В душу просится Любовь,
Я же от неё сбегаю,
Привереда осень-дочь,
Нас, как листья разрывает
Без тебя идут дожди,
Дни проходят и недели,
Боль израненной души,
Тихо плачет от потери
Не останешься со мной,
В дни печали и разлуки,
Предрассветной тишиной
Не твои разбудят руки
Осень любит немоту,
Эту дрёму, эту скуку,
Мне же с ней невмоготу,
Как по замкнутому кругу