Повесть о человеке, искавшем смысл жизни
Татьяна Сиппельгас
© Татьяна Сиппельгас, 2020
Глава 1
Что, если жизнь это сон?
Медленно набирая ход, поезд уносил его все дальше и дальше от родных мест. Герой повести, еще даже не подозревающий себя таковым, ехал в неизвестном направлении. Но в тот момент он был счастлив, потому что это была его давняя мечта сесть в поезд и уехать туда, где его еще никто не знает. Видимо, ему это было нужно. Начать все с чистого листа, попытаться стать кем угодно, только не тем, кем он был в прошлом, потому что от этого человека он устал. То есть устал от самого себя. Молодому человеку было всего двадцать пять, но к этому времени он уже успел чертовски утомиться от жизни. Надо сказать, человеком он был угловатым и кое-чем отличающимся. Всю жизнь, сколько себя помнил, Крокодилов хотел одного быть как все. И, к несчастью, никогда себя таковым не чувствовал. А чувствовал себя каким-то не таким, каким-то эдаким, каким-то неправильным и никому ненужным. Так что, откровенно говоря, от жизни он подустал, и потому единственным для него выходом была эта поездка в неизвестность. Он знал, что его там никто не ждет, знал, что может случиться что угодно, но вместе с тем он знал и то, что в определенный момент крылья судьбы непременно подхватят его и доставят туда, куда ему нужно. По этой причине Крокодилов сидел в поезде. Поезд набирал ход.
Крокодилов любил искусство. Прежде всего, живопись. Он и сам себя считал художником, да только не слишком хорошим. Однако, всегда верил в себя и хотел доказать окружающим, что способен на большее, чем от него ожидали. Да и сам себе он тоже хотел это доказать. И потому для начала решил ориентироваться на творчество Айвазовского. Оно было близко ему. Крокодилов также, как великий гений, любил морскую тематику. С моря и начал.
Теперь мне и дорогому читателю необходимо оглядеться. Я здесь. Я сижу в том же самом поезде, в котором сидит Крокодилов. Я сижу напротив него. И я хочу, чтобы читатель, в чьи руки попадет сия повесть, тоже был здесь. Представьте.
Вы сидите в поезде. Меня вы не видите, ибо я лишь фантом. В действительности, меня нет. Но вы видите Крокодилова. Он неопрятен. Неглаженный пиджак накинут на рваную рубашку. На голове черное облако нерасчесанных волос. На ногах дырявые башмаки. На рукаве пятно. Взгляд его полон отстраненности и презрения к самому себе. Он сидит за столом. Напротив никого, потому что Крокодилов выкупил оба места для одного себя. Он слегка потерян и в то же время точно знает, что делает. Он преследует какую-то цель. Время от времени он прокручивает в голове любимые стихотворения или представляет любимые полотна. Вокруг туда-сюда ходит множество людей. Поезд полон пассажиров. В соседнем купе расположилась супружеская пара, то и дело оглядывающаяся на него. Он им странен. Странен каждому, кто едет в том же вагоне. Затем осторожно, не желая вывести пассажира из легкого оцепенения, проводник предлагает ему выпить чаю. Крокодилов молчит, и проводник двигается дальше. Так выглядит картина, частью которой и вы теперь стали. Отныне я спокоен и могу двигаться дальше. Тем временем, поезд уже несется с бешеной скоростью.
Внезапно Крокодилов рассмеялся. «Что, если есть что-то, что отделяет одного человека от всего остального общества?», подумал он и стал развивать эту мысль. «Что, если есть черта, отделяющая меня от всех остальных? Что, если за моей спиной стоит толпа и смеется надо мной, а я настолько слеп, что не замечаю этого? Я никогда не чувствовал себя частью того, что со мной происходило. Мне всегда казалось, будто я лишь сторонний наблюдатель. Словно я смотрю на происходящее со стороны и никак не могу проникнуть в нечто более глубокое. Ни разу в жизни у меня не возникало ощущение, что меня кто-то понял. Я одинок. Я отшельник. Я никогда не хотел этого, но не в силах был это изменить», с горечью размышлял главный герой.
Крокодилов сосредоточенно смотрел в окно. Мимо него проносились всевозможные пейзажи, но практически все они остались им не замеченными. Пассажир поезда номер двести пятьдесят восемь смотрел не наружу, а вовнутрь. Вглубь самого себя. Он пытался понять, кто он такой, зачем и кому он нужен и каков будет итог. Он не знал. Он лишь ехал в поезде и пытался найти ответы на вопросы, с которыми, кажется, он был рожден. Я наблюдал за ним долгое время. И вот уже больше десяти лет, как он каждое утро просыпается и задает себе всего один-единственный вопрос: зачем я это сделал? То есть зачем он проснулся. Не в том дело, что у него нет ориентиров в жизни, стремлений и любви к миру, в котором он живет. Вовсе нет. Все это у него есть, да только он не знает, зачем это нужно. Мне жаль его. Такие люди, как он, не умеют наслаждаться жизнью в полной мере. Уж слишком много времени они тратят на размышления. И потому не живут. Не живут, а только наблюдают. Я хорошо понимал его. Я сам был таким. И в то же время, меня не было вовсе.