Когда ты не сам по себе
Стихи, написанные за решёткой
Сергей Павлович Степанов-Прошельцев
© Сергей Павлович Степанов-Прошельцев, 2020
Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ,
КОГДА ТЫ НЕ САМ ПО СЕБЕ
Нет высшей свободы, чем эта свобода
* * *
Предзонник. Зона. Шмон. Встречает лагерь
колючкою и на ларьке замком.
Иду в промокшей, порванной телаге
в свою локалку так велит Закон.
Одна мечта упасть скорей на шконку,
чтоб позабыть, чтоб утопить во сне
сырой барак, похабную наколку
на сколиозной старческой спине,
овчарок лай и окрик конвоира
Осточертела эта кутерьма!
Меня мутит, как будто от чифира,
от этой жизни, серой, как зима.
Но даже здесь, среди людского сора,
нельзя простить себе малейший сбой,
чтоб даже в крайней степени позора
быть человеком, быть самим собой.
И зубы сжав, пусть все вокруг немило,
шагать в пургу, в пустую трату дней,
чтоб свято верить в справедливость мира
и полюбить его еще сильней.
Чтоб, словно Феникс сказочный, из пепла
сумел я встать, ещё совсем не стар.
Чтоб эта вера ширилась и крепла,
как искра, превращённая в пожар.
* * *
За бетонной стеной, за решёткой стальной
снова слышится трель милицейской свирели.
Хулиганов становится больше весной,
и штакетник трещит от напора сирени.
Жизнь моя, словно эта хмельная весна,
отшумела, мелькнув только призраком рая.
И удача обманчива, точно блесна,
где-то рядом была, не меняя ободряя.
Бьет в намордник окна шалых листьев пурга,
бесконвойные ветры шумят без призора.
И щербинка луны как улыбка врага,
и звезда в небесах как свидетель позора.
.
* * *
Город гудел, как улей,
и жизнь у меня была
стремительнее, чем пуля,
летящая из ствола.
Затрещин, обид и премий
отмерив, как и другим,
меня захлестнуло время
арканом своим тугим.
Не думал над каждым шагом,
что будет я не гадал
Теперь вот коплю,
как скряга, потерянные года.
Бездельем бездумных буден
томясь, я встаю чуть свет.
И будущего не будет,
и прошлого тоже нет.
Ни цели, ни перспективы,
лишь мухи у потолка.
И время течет лениво,
как медленная река.
* * *
Тюрьма прозрачна. Там повсюду свет.
Глаза повсюду. И повсюду уши.
Там нету мрака. Совершенно нет.
Мрак там сокрыт в людских порочных душах.
Куда ни глянь везде огни, огни.
И страх. Он всё упорней и упорней.
И эта светофобия сродни
боязни оказаться в Преисподней.
Но я теперь благодарю тюрьму
за то, что на свободе свет не вечен.
Как я мечтал увидеть полутьму,
которая утешит и излечит!
* * *
Нет высшей свободы, чем эта свобода,
когда ты свободен от власти и денег,
когда не пугает любая погода,
когда ты, как ветер, такой же бездельник.
И сердце парит беспризорною птицей
ни отчего крова, ни признака боли,
и нет ничего, что могло бы присниться,
и нет тебе дела, что будет с тобою
И лишь за окном облаков белоснежность,
и грустно от их торопливого бега,
как будто последнюю чувствуешь нежность
прощальную нежность апрельского снега.
* * *
Этот мир не хорош и не плох
просто жизни прошла половина.
Просто беды застали врасплох,
как сошедшая снега лавина.
Выбит я, как жокей, из седла,
неизвестны совсем перспективы.
Только снег. Только белая мгла.
Только белая молния взрыва.
* * *
Я не станцию
что-то я больше проспал,
и теперь ничего не вернёшь.
На стиральной доске
креозотовых шпал
мылит путь надоедливый дождь.
Мчит «столыпин».
Он ржавой селёдкой пропах
нам паёк выдавали сухой.
И песок (но песок ли?)
хрустит на зубах
это кости, что стали мукой.
Эти кости
на мельнице смерти смолол
предводитель земных палачей.
И уже не селёдкою
пахнет смолой,
горькой серой из адских печей.
Здесь сосновая глушь.