Писáть нужно так
Один пишет строки себе под подушку,
Другой стрóчит всё, что приходит на ум.
Когда-то поэтов всех брали на мýшку,
Чтоб хлёсткие рифмы не делали шум.
Один лечит раны пером на бумаге,
Другой ищет славу в безликой толпе
В молчании быть иль в словесной отваге:
Писать нужно так, как угодно душе.
Голая
Я стою перед вами нагáя,
Беззащитная, можно сказать
И пришла к вам сегодня босáя,
Не спешите же камни кидать.
Обнажила пред вами все чувства,
Не сгорела ещё от стыда.
Гениальность на грани безумства
Под вопросами будет всегда.
Вы проходите мимо, украдкой
Кинув взгляд на чужие мечты.
Для других же останусь загадкой,
Тенью чей-то далёкой звезды.
Кто-то лошадь седлать без одежды4
Не боится, чтоб слух обратить,
Ну а я только тешу надéжды
Откровенностью мир зацепить.
Клыки сатиры
Когда собака душою чище многих,
А люди вновь опаснее волков,
Мы не боимся больше ваших строгих,
Сатирою наточенных клыков.
Пишем сердцем кровью слабый почерк
Выводим из оборванной души.
И нам не жалко откровенных строчек,
Я так считаю: хочется пиши.
Нотр-Дам5
Сердце веры пылает ярким огнём,
В мире сегодня печаль
Обрушить историю лишь одним днём:
Собор Нотр-Дам жаль.
В костре из надежд потерян и шпиль,
Упал да разбился в прах.
Кто поджигал тот злосчастный фитиль?
Ответит пусть в небесах.
Не ходят ныне большие часы
Время для них истекло.
Веками возводим святые кресты
На небо попасть нелегко.
Стихи сегодня
Стихи сегодня пишут часто:
Так проще чувства выражать,
Но сердце раскрывать опасно,
Чтоб после раны зашивать.
Словами нитками из строчек,
Оставив шрамы и рубцы,
И вместо подписи ставь прочерк,
Не освистали чтоб глупцы.
Не от мира сего
Не влюбляйтесь в поэтов и поэтесс,
Это люди не этого мира,
Они ждут своих принцев или принцесс,
И для них лучший друг только лира.
Эти люди живут, в каждом слове храня
Вдохновение, смысл искусства,
Но им навсегда, очень сильно любя,
Суждено рифмовать свои чувства.
Все эмоции их слишком сильно горят,
На сердцах оставляя ожоги,
Оттого очень часто и ду́ши болят,
Не дают убежать от тревоги.
И наш бедный поэт, как осенний листок,
Весь дрожит перед огненной спичкой,
Остаётся ему лишь писать между строк,
Ведь страдание стало привычкой.
Век Поэта
Когда-нибудь и где-нибудь
Нас счастье найдёт само,
И, может быть, кому-нибудь
Станет не всё равно.
Кому-то гений, кому-то раб
Поэт далеко не для всех,
И кто-то скажет, что просто слаб,
Другой же поверит в успех.
Чужую душу не раскрывай,
Бог каждому дал замок,
От чистого сердца друга прощай
Он по-другому не мог.
Ты не судья и не пророк,
А самый простой человек.
Тебе, может, даже невдомёк,
Как мал у поэта век
Рифмы сердца
Написано немало,
Что прожито давно.
Смущало поначалу,
Теперь уж всё равно.
Слова лишь воскрешали
Тени былых дней,
Стихами утешали
Расстроенных людей.
А рифмы сердца бьются
С ритмом в унисон.
Стоит лишь проснуться
Окажется всё сном.
Бумагу не жалея,
Писала всё подряд
Безумная идея,
Стихи ведь не горят.
А вы меня любили за стихи
А вы меня любили за стихи,
Но я читать вам душу не давала
Как пули, разлетаются они,
У каждого в душе зияет рана.
А вы меня любили за слова,
Что я так часто просто рифмовала,
Кому стихи, кому-то мать родна,
Да просто иногда душа кричала.
А вы меня любите просто так,
За то, что есть внутри души,
Чтоб ритмы сердца били в такт.
Не знаешь, как сказать, пиши.
Душе поэта
Душе поэта до́лжно быть влюблённой
Полёт фантазии над пропастью бездонной,
Когда все мысли просто греют сердце,
В котором кто-то отворяет дверцу.
Без чувств не дует вдохновения ветер
И не смеются звонким смехом дети.
Душе поэта нужно быть живой
Чтоб сердце по пути вести с собой.