Проснулся он в половине седьмого от холода и с больной от непривычной ночной позы головой, позавтракал водичкой из колонки и пешим ходом около одиннадцати часов дня с пасмурной неопределенностью в душе прибыл в родной город. Таков пролог.
Остальное читателю известно, Григорий направляется домой, на щеках его играет легкий румянец, а из полуоткрытого рта выплывает и растворяется в весеннем воздухе приторное облачко, stinky smell, вчерашний день грозит повториться в новых декорациях. Но мы, умудренные учебой и книгами, знаем,тождественности не будет, в соответствии с законом спирали на следующем витке произойдет не то же самое, нечто во много раз худшее. Да, мы знаем, а Гриша еще нет. он шагает по бульвару и, не в меру напрягая свои изрядно утомленные нелепостями бытия мозги, придумывает объяснение для своего холостого состояния на текущий момент. И, кстати, ничего не придумает. кроме нелепой чепухи... Ирина, видите ли, свалилась, неожиданно, вчера, с температурой...
Но, знаете, даже это, не выдерживающее самой простой проверки вранье ему сегодня не понадобится. Не до того будет, ведь в этот самый момент его мама, Вера Константиновна Грачик, стоя на сквозняке лестничной клетки, созерцает одинокую бутылку постного масла у порога. Под аккомпанемент каблуков убегающего Мишки Вера Константиновна никак не может обрести дар речи, в то время как ее муж, именинник Сергей Михайлович Грачик, уже начал роковое движение от третьего корпуса горного института в сторону дома.
Что ж, петляя, делая непредвиденные обходы, обследуя тупички и боковые пути, мы, хотелось нам этого или нет, тем не менее приближаемся к точке, где до того несвязанные, независимые, казалось бы, нити сойдутся и стянутся намертво в узел. Вот уже Григорий входит в подъезд, затхлый, без окон, без дверей первый этаж, вечно уписанный ночными гостями второй и, наконец, разрисованный гвоздем по известке третий,
Указательный палец ложится на кнопку звонка, но неуместное "тирлим-бом, тирлим-бом, три веселых гуся" не успевает раздаться, дверь открывается словно сама собой, и на грудь нашему изрядно перетрусившему герою упадает старушка (сорока пяти лет) мама: - Гришенька, сыночек, я как чувствовала... И, слава Богу, не ужасы прошедшего дня протелепатировала ей невестка, не мерзости завтрашнего отдались в ее женском сердце, нет, слава Богу, всего лишь приход старшего сына предчувствовала Вера Константиновна и вот, как видим, не обманулась.
- Гришенька, ты должен его найти, найти немедленно, до прихода отца...
"Кого, чего?" - ошалело думает Григорий, и капельки холодного пота выступают у него на лбу.
- Он где-то здесь, негодник. Сбежал, ты только представь себе, сбежал, как пятилетний мальчишка, а еще собирается куда-то поехать. Боже мой, Гришенька, найди его, он где-то здесь, скорее всего, возле школы или в садике детского сада. Найди его, отведи в парикмахерскую и домой, и скорее, отец вот-вот будет дома.
- Мишку, что ли? - наконец соображает Григорий, и волна облегчения прокатывается по его утомленному телу, и холодные капельки на лбу мгновенно прогреваются до тридцати шести и шести. Уф. кто бы знал, как ему надоела эта война брата с родителями, но сегодня, какая удача, как это кстати.- Ладно, сейчас посмотрю.- говорит Григорий, ласково отстраняя мать на безопасное расстояние.
- Только поторопись, сейчас придет отец, а стол еще не накрыт,успевает сказать вослед сыну Вера Константиновна и ловит себя то ли на недоумении, то ли на подозрении,- походка Григория кажется не вполне обычной и что-то еще, что именно, неясно (может быть, аромат вконец запущенного подъезда), смущает обоняние, но секунда, и голова аспиранта Института проблем угля скрывается за лестничным маршем,- Поторопись,- механически повторяет Вера Константиновна.