И мне Вам о любви
Не в такт, и несподручно.
Но музыка звучит,
Она не понимает,
Где скрипка, где фагот,
А где струна иная.
И что мне в тех словах,
Что их поэт обрящет,
Что носим впопыхах,
Попробуй ка иначе
Всё по капельке как-будто
Всё бегут, бегут, бегут себе года.
Всё течёт, течёт, течёт себе вода.
Всё проходит по минуткам,
Всё по капельке как будто,
А выходит раз и навсегда.
Дарит мне кукушечка «ку-ку»,
На мою на радость иль беду.
Что-то там себе считает,
И сама не понимает,
Что ничего прибавить не смогу.
Лист гуляет по стеклу окна.
Тучка серой мышкой, как всегда.
И апрельские капели
Всё давным-давно пропели
И от осени не деться никуда.
Всё бегут, бегут, бегут себе года.
Всё течёт, течёт, течёт себе вода.
Всё проходит по минуткам,
Всё по капельке как будто,
И со мною остаётся навсегда
Не разводи мосты
Не разводи мосты чужие.
Не разводи мосты свои.
И берега любви родные
На крепкой связке береги.
Не ровен час, ещё придётся,
Когда останешься один,
По ним пройти не разведённым
Что по чужим, что по своим
Не отойти от дум былых
Не отойти от дум былых.
Нечаянно вдруг тронет память
Всё, что у прошлого осталось
Счастливым, нежным молодым
Мороз разрисовал окно,
Кружатся снежные пушинки,
А юный ветер лижет льдинки,
Как будто льдинки эскимо
И золотистый мандарин,
Как в детстве, с ёлки я снимаю,
И себя снова ощущаю
Счастливым, нежным, молодым
Он всё о Ней
Он всё о ней, он всё о ней.
Как будто сам ничто не значит.
Взахлёб, сбиваясь, чуть не плача,
Как будто истеченье дней!
А мог ли быть исход иной?!
Когда так вдруг, не попращавшись,
Ушла любимая, признавшись,
Что у неё уже другой
Сидим на кухоньке его,
Дрожит в руке стакан гранёный
Как успокоить, коль влюблённый
Ищещь слова, да, что с того?!
А время за полночь, пора
К своей супруге собираться.
Не ровен час, будет ругаться,
Что муж гуляет со двора
Иду домой и полон дум
А сам то я чего-то значу,
Люблю ли также, как товарищ,
И также ночью не усну
Жестока как любовь порой
Бывает с нами, мужиками.
Жена на кухне ставит чайник,
Да не поделишься с женой
Электронные соты
Хотелось по-пчелиному,
Чтоб запах, чтобы мёд.
Да, хрен туда, мобильникам,
От электронных сот.
Звонит мой собутыльник,
По жизни, как всегда.
Ему бы подзатыльник
Да деться никуда
А хочется так снова
Хорошего медка.
Придумать надо сотовый,
Чтоб мёдом на губах
Мы шахматисты времени
Мы шахматисты времени. Цейтнот
Уже своим флажком стоит на грани.
И по боку теории, мы сами
Находим вдруг тот гениальный ход,
Что заставляет зал вставать, рыдая
Аплодисментами за выигранный матч.
А вся доска заполнена ходами
А главный как пришёл, и не понять
Стрельба по тарелочкам
Вы все на стрельбище с утра
Тарелочки летают.
А мы на линии огня,
По нам стреляют.
Ваш «Бауэр», за тысяч сто,
Рад расстараться.
У нас желание одно
В живых остаться.
У вас красивая игра
Тарелку с лёту.
У нас песками на зубах
Молитва к Богу.
Распоряжается судьба
Однажды.
Кому-то линия огня,
А кто промажет.
У них промажешь полбеды:
Проспоришь баксы.
А нам вот было не с руки
Промазать
Памяти В. В. Маяковского
В моде белые одежды
Снова матушка зима.
Мы идём дорогой снежной
Вместе ты, и он, и я
Только памятники словно
Онемели все подряд.
А под ним, одним московским,
Даже льдинки говорят
Осень. Город. Фонари
Заплутали в листьях улицы.
Пусто в сумраке аллей.
Осень под дождём сутулится,
Как изгибы фонарей.
И чадят лампадой окна,
Отходящие ко сну.
А туман к утру промокнет,
Завернувшись в простыню
И нас с тобой когда-то повстречают
И нас с тобой когда-то повстречают.
Ну, а пока прощание без слов.
И хуже непонятного отчаяния-
Та бесконечность уходящих поездов.
В купе прозрачный чай остыл в стакане
И ложка тихо бьёт под стук колёс.