В чем же он, огонь пророческий? Не в том чтобы прозревать будущее но в том, чтобы узревать сущее. Песня это не просто заклинание судьбы. Песня это существо, которое обладает глазами, видящими нечто такое, чего мы без нее здесь не видим. Пророчество так замыкает на себе образы, отраженные друг в друге в зазеркалье человеческой судьбы, что возникает пространство таинственной свободы маленький участок посреди всех обстоятельств и обстояний, где поэту и человеку ему внимающему открывается воля вольная.
Бог хочет помочь человеку, идет к нам извне, идет к нам изнутри, идет отовсюду а мы воюем с Ним и с собой, думаем, что это враждебные силы восстали друг на друга, думаем, что это диссонансы звучат в нас. Имя такой слепой войне суета. Поэзия измельчала, осуе-тилась что-то мешает современному человеку вернуться к ее пророческому огню, который отвоевывает для нас свободу, выжигает в этом мире пепелище жизненной правды. В такой творческой и безоглядной свободе, всегда конкретной, всегда неповторимой, мы обретаем свою судьбу, она откликается нам. Каждый подлинный поэт играет с судьбой в высокую и трагическую игру.
Чем сказитель отличается от поэта, теоретика, теолога? Последние входят в мир критическим боком, собственным кризисом и кризисом своей общности. Сказителю дано открыть такие полюса и задеть за такую струну между ними, чтобы воздействовать на мир демиургически.
В свое время Пушкин сделал свое дело образцово. Его не опровергать нужно, но творить свое, сообразуясь с Языком, сообразуясь с Народом народной поэзией. Приходит другое время когда церковнославянская основа русского языка властно требует вернуть часть своих прав, когда эпос говорит правду и опровергает изолгавшиеся диалоговые жанры, когда «архаизация» поэтического языка неотделима от современного языкового мышления. Это время монологов сказителей соловьев в лесу, отцовских сказов и материнских песен. Монологи эти переплетаются и сплетаются в единую песню мира.
I. Стихи и песни 2000-х годов
Про мои таланты (2016)
Я с эпохою моей на ноге короткой,
С дерзновеньем, панибратски обращаюсь с ней.
Не уехал, не сломался, не упился водкой.
Якоря мои таланты, ждали лучших дней.
В 20 лет я был лихой, пел повсюду песни.
Мы с ребятами мечтали сколотить рок-бэнд.
Но все дилетанты, пить с такими интереснее.
Много было выпито, а группы нет как нет.
Глас народа глас юрода, скрытый, междустрочный
Поколение отцов раскатали в хлам.
Мы за ними словно взвесь. Наша жизнь отсрочена.
Ну а что грядет за нами? белый шум да спам?
Все распалось, расплылось, стало несерьезным.
Там где бабки план давали, внучки курят план.
А в поэзии верлибры подлецов скабрезных
Либо на погибель нашу плачи ярославн
А эпоха-то идет как партнерша в вальсе.
Я ж ей в пику сальтареллы бешеный волчок.
В 35 ни проженился, ни проспиртовался,
Как огурчик по портрету дашь четвертачок
Я с талантами своими будто жид пархатый:
То в тайник их отнесу, то зарою так.
Ни покоя днем, ни ночью, не лежат, проклятые,
Норовят всем показаться, точно я маньяк!..
Повернусь на левый бок снится мне идея.
Повернусь на правый бок струна во мне дрожит.
На душе взрывоопасно, чисто у злодея,
Груз в тротил-эквиваленте хорошо лежит!
Ведь я с ним не ко двору, ведь я с ним не к месту,
Как шашлык замаринован чуждою средой.
«Не из нашего он слеплен, понимаешь, теста»,
Говорил поэт поэту, рыжему седой.
Не дал Бог: не разменял я дар свой на подарки,
Рисовал валюту в стол, богател в столе.
А пустил бы в ход глядишь, и вышел в олигархи,
Вылетал в оффшоры бы на собственной метле.
Но пригрело наш бугор, и оттаял мамонт,
Пробудился, прочихался, хобот прочесал.
Кто хотел всех обмануть сам собой обманут.
И в утиль идет эпоха тех, кто нас списал
Все-то Русь пережила, прожует и это,
Чрез инфаркты сбросив кожу, вздымит птичий свист.
Потому как тайная свобода здесь воспета.
А свобода на потребу просто чистый лист.
Пророчества (2000-2006)
Московское время
В твои толпы вгрызался как волк молодой,
А в очах занимался пожар золотой,
Под московским сосудом свечой оплыла
Десять лет как под спудом
моя песня жила
На заре ты, Москва, и чудна и красна.
Здесь увидишь дома, как из старого сна.
Здесь живут чудаки, древних тайн знатоки,
Полуеретики, полусказочники.
Здесь кочуют калики да странники.
Им их странные байки и мечты дороги.
И не им здесь пекут с сёмгой пироги,
Не для них текут водкой краники.
Здесь свернулась в микрокосм держава,
Скрыто дремлет скипетр Царя.
Конь Победоносца топчет жало,
Над змеиной судорогой паря!
Тебя любит Восток, тебя любит Кавказ.
Зацелована ими в окошечки касс.
Им дала свой предел, им дала свой простор
И за то поперхнулась подошвами гор.
Блеска золота алкая, грязной шлюхой лежишь.
Пугачевой ли Аллкою
ты всю Русь ворожишь?
Под твоим париком нынче пыль с пауком.
Ведьма с черным гузном в лимузине блатном.
Нищелюбьем твоим, то ль дурным, то ль святым
Воровские князья как клопы налиты.
В услужении этих во плóти чертей
По подземной сети тупиковых путей
Сонмы сирот в обличьи увечных людей,
Выставляющих миру красоты культей,
Ложных иноков, беженцев разных мастей,
И родителей щучьих, и цыганских детей
Здесь же пробуждается держава,
Замкнутая скипетром Царя.
Копьеносец пригвождает жало,
Над змеиной пропастью паря!
Над немой Москвой вой языковой.
Я лечу от Кремля в малый храм домовой
На квартирку к попу, что ушел на покой,
Но вершит Литургию седою рукой.
Имена твоих улиц продолжают звенеть
О церквях и престолах, которых здесь нет,
Сиречь ангелах Божиих, что стоят над тобой
Словно в недоумении, где для них аналой.
Здесь преображается держава
московитов.
Ось до неба скипетр Царя.
Им Победоносец вырвал жало
ядовито,
Над змеиным временем паря!
С желчной кровью желудочный сок пополам
Растекается жижей да по белым полам.
Бродим мы, Рижский рынок, Казанский вокзал,
Кислым пивом бродильники в терпкий бальзам.
Бродим около славы и сути вещей,
Мимо Троицы-Лавры, мимо мощи мощей.
Даст Бог, перебродим,
перебрóдим тьмой в свет
Тех веков десяти, этих десяти лет
Здесь из яда гонит спирт держава,
Стонет ад в змеевике Царя.
Всадник
мерно
точит ярость жала,
Над московским временем паря!