Другу В.
Поэт Он чаще не пророк.
Поэт, скорее, врачеватель:
Когда душою изнемог,
К его стихам спешит читатель.
Поэт Он чаще не пророк.
Поэт, скорее, обличитель:
Где власть скрывает свой порок
Непримиримый обвинитель.
Поэт Он чаще не пророк.
Его влекут сердца людские
И неизвестность, и Восток,
И приключения лихие.
Поэт Такой же человек,
Как я и ты, как все другие:
Переживающий свой век,
Но строчки пишущий живые.
* * *
Я привязан к родной земле
Сотней тысяч невидимых нитей:
От озёр в родной стороне
До студенческих винопитий.
Я привязан любовью к той,
Кто по этой земле ступает:
Её смех ручейковой струной
Моё сердце и держит, и манит.
Коту
Он ушёл осенью поздней.
Осень начало зимы,
Земля уже стала подмерзлой,
Листвою укрылись холмы.
Он был мне весёлым другом
И вовсе не ждал беды
Со свистом колдунья-вьюга
Его занесёт следы.
На фото останется гордый
Ввысь тянется хвост-труба
А врач по фамилии Твердой
Плечами пожал: «Судьба».
* * *
Мои ладони хранят твоё тепло
И запах тела.
И на душе так ясно и светло
И что за дело,
Что мы с тобой встречались только миг,
Летящий в вечность.
Был этот миг таинственно велик.
Был миг и нежность.
* * *
День был солнечный, ясный, морозный.
Нам тропу покрывали снега.
Ты стоял, чуть замявшись, серьезный,
Я смотрела в упор на тебя.
Я не знала, предвидела: скажешь,
Скажешь то, что нельзя говорить.
И словами своими ты смажешь,
Те минуты, что тщилась я длить.
День был солнечный, ясный, весёлый
Подо мной закачалась земля
Ах, зачем ты сказал это слово?
Ах, зачем не люблю тебя я?
* * *
Быть может, я схожу с ума:
Один, бессонными ночами
Я замираю у окна,
Смотрю, как город между нами
Играет искрами огней:
Такой нарядный, романтичный
Мы по нему бродили с ней
Под перестук сердец ритмичный.
Я в этой жизни все могу!
Мне сил немерено досталось!
Там, за окошком, на снегу
Наши следы переплетались.
Пускай сегодня заметет,
Тот пятачок, где мы стояли.
Скучаю. Больно. Верю, ждёт
Она в окне. В другом. В печали.
А может, сам себе я вру?
А может, в этой жизни тоже
И я чего-то не могу
И катится слеза по роже!
* * *
Но я говорил себе если жена верит, что я жив, она верит, что я иду. И товарищи верят, что я иду. Все они верят в меня. Подлец я буду, если остановлюсь!
А. де Сент-Экзюпери, «Планета людей»
Никто не возвращается с войны,
Если его отчаянно не ждут,
Если рукой дрожащей в тишине
Конверта край с мольбой не разорвут.
Никто не возвращается домой
Из плановой своей командировки,
Если жене он сделался чужой
И равнодушие скрывается неловко.
Никто не возвращается. Всегда
Нас небеса негаданно возьмут.
Но если жизнь в другом растворена,
Другой вернется, раз уж его ждут!
* * *
Я ненавижу воскресенья!
Я ненавижу день шестой!
В эти мгновенья провиденье
Нас разлучает. Боже мой!
За что ты дал мне эту муку:
Любить без памяти её,
Не смея предложить ей руку,
Не смея тронуть за плечо?!
* * *
Как в неё можно не влюбиться,
Еще в былые времена
Её улыбку, точно птицу,
На холст, как в клетку, навека
Нанес блистательный Да Винчи.
* * *
В этом мире все зыбко, зыбко
Все текуче и ненадежно
Я хочу поставить в граните
Своих чувств бастион! Возможно?
И пусть шквалы вздымают пучины!
Пусть Валькирий полёт так дружен
Я даю тебе руку мужчины!
Может быть, я есть тот, кто нужен?
* * *
Она сидит напротив меня,
Распространяя волнение волнами
А я тону: глаза, как луга:
Зеленые и просторные.
Она мне режет не в бровь, а в глаз,
Мол ты дитя, ты еще ребенок
Моя душа парит, как Пегас
В лугах резвящийся жеребёнок.
Она меня пугает зазря
Уж сердцем всё решено стократно:
Меня уносят глаза-моря
И без оглядки, и безвозвратно!
* * *