Но есть и иные деньки -
С мучительной болью и раной,
Суровой петлёю пеньки
И с пущенной кровью и праной
Всё надо достойно пройти -
Спокойные дни и невзгоды,
Чтоб в них своё имя найти,
Хотя бы на малые годы.
Про вечность безумцам мечтать,
Про славу вздыхать сумасшедшим,
А нам бы, хоть честными стать
Пред будущим или прошедшим
И перед самими собой,
В достоинство высшее веря,
Шагая по жизни с сумой,
Но, шкур не сдирая со зверя,
Друг друга в делах не давя,
В ночи не воруя удачу,
Мгновений судьбы не ловя
И радости ложной в придачу.
Пройти бы дорогой своей -
Нам данной природой и Богом,
Оставив лишь радость на ней
И свет, как за отчим порогом!
Он долго светил нам в пути,
И нас согревал в лихолетья,
Чтоб честно сумели пройти
И честь сохранить на столетья
Засветит и наш огонёк
Потомкам в суровую пору
В их трудную ночь иль денёк,
И выведет, выведет в гору
Душа и природа
Бывают дни, когда душа
Изнемогает без природы,
Как будто благодати роды
Ждёт, не дождётся.
Хороша
В такие дни и хмари скука,
И шалость ветра в лозняке,
Где каждый лист на сквозняке
Вдруг обретает силу звука.
Звучит оркестром весь лозняк,
И листьев золотые ноты
Как будто просятся в блокноты,
И с ними вместе весь сквозняк
Но ждёт особого душа
Великолепья от природы.
Вот брызнет солнце, вспыхнут воды!..
Как будто кубок осушив,
И сразу чувствуешь, что жив.
Изнемогая от блаженства,
Душа познает благодать
И всё стремится ей отдать
Навек в минуту совершенства.
Какая огненная связь
Души, создателя, природы!
То счастья медленные роды,
То стонет жизнь в тебе, борясь,
Как свет, с холодной, жуткой тьмой
Над окровавленной равниной,
Как голубь в ярости орлиной,
Когда орёл уж мыслит мой!..
И поднимает алчный клюв
Над ангельским великолепьем,
Птах вырывается отрепьем
И в камень ударяет клюв.
Тот отзвук слышен в небесах,
Как будто раскололись тучи
От света музыки могучей,
И жизнь со смертью на весах.
Но перевешивает свет, На чашу жизни опустившись,
И в сердце радостью вместившись,
Душе дарует божий свет.
С небес нисходит благодать
На лоно девственной природы.
Нежнее скальные породы
И чувств земных не передать!
Осень
Осень.
Осы
Над кипящим мустом.
Просинь,
Росы,
Травы с хрустом.
Свет и свежесть
Над равниной вольной
Отчего же сердцу
Молодому
Больно?
Может, это сила
Смертная скопилась,
Кровью,
Словно мустом,
В сердце заварилась?
Иль не поместилось
В сердце
Всё раздолье,
Потому и бьётся
Виновато,
С болью?..
Осень,
Осы,
Накипь муста
Просинь,
Росы. В сердце густо!
* * *
Металл автобусов дышал устало зноем,
Припоминая «роддома-мартены»,
Гудрон расплавленный заполнил черным гноем
Сосуды улиц и пополз на стены,
Задушенные пылью коммунхоза.
А мы с поэтом, подобрев от пива,
Вслух размышляли: что дороже роза -
В стихах Есенина или простая ива?
А рядом с нами задыхались розы, -
Замученные пленницы прогресса,
И лицемерно виноваты козы -
О смерти ивы заявляла пресса.
Вечерка, растянувшись на скамейке,
Внушала мысль со страстью экстрасенса:
На экологию потрачены копейки
И потому в казне души ни пенса.
Вот это ближе к истине, наверно,
На нравственности экономим средства,
И потому, как в урне, в сердце скверно
На улицах скупого самоедства.
Каннибализм двадцатого столетья
Одет в благопристойные одежды,
И получая шанс на долголетье
Лишает город призрачной надежды
На то, что пыль исчезнет, как угроза
И улицы отчистятся от гноя
А в чистых душах, расцветая, роза
Не задохнется в августе от зноя.
Останется в стихах и песнях ива -
Не символом прошедших поколений,
Не отголоском грустного мотива,
А сенью для любви и вдохновений.
Высмеивает критика-служанка
В стихах поэтов ивы, звезды, розы
Но жить без них не может горожанка -
Поэзия, глядящая сквозь слезы
«Утро туманное, утро седое»
В густом, молчаливом тумане
Забылась родная земля,
Как женщина в легкой нирване,
В спасающем душу обмане,