Вадим Сатурин - Пространство бетона

укатить бы с дуру на юг,
смахнуть пыльный город
с ресниц, запустив море в венах.
но кто-то должен провожать
железных птиц
и быть кирпичами
в бетонных
стенах.

недалеки от нас чужие драмы,
незнакомка,
финал тем более все ближе,
пулей неизбежен.
вибрации часов настенных
ночью громче,
попробуй их услышать
прикоснувшись к стенам.

море  всегда диалог.
вода  и тишина, и собеседник.
я бы взял его в карман с собой,
но ждет метро
и понедельник.

умытые бензином и «неистовым счастьем»
с одуванчиком в руке, наблюдая за птичкой,
на крыше Оптимизма с улыбкой давай,
сожжем этот день
к чертям
лови спички!

прохладу бы в мысли,
волну  под ребро,
чем мы дальше от рек,
тем сильней
«все не то».

кусаем губы до алой кро́ви,
запертые в комнате 2х2
от людей изнутри.
и как же нам выйти
из пространства бетона,
раз вдвоем в темноте
мы теряем ключи?

давай сбежим отсюда прочь?
людей здесь веселит чужое горе
пакуй, подруга, чемоданы в ночь.
им мало океана
нам же хватит моря!

плевать на погоду.
завтра осень вернется.
лишь тело  под солнцем,
а не то, что в нем бьется.
плевать на рассветы,
вино и закаты.
разлуки и встречи,
моду, фото, прокаты.
плевать и на небо,
на поцелуи в грозе,
ждать лучшее «где-то»,
но где?

пыль & катакомбы,
весна. капель. болты.
в N-городе нет солнца,
есть театр. мэрия. мосты.
дыры. щели. пакля. ветер.
гаи. ракеты. дураки.
дым сигарет и засыпает пепел
к тебе цветы.

закройся, погрузись, забудься.
отвечай им односложно и просто.
с теми в ком высохло море
так можно.

успокойся, молчи, образумься.
пусть считают, что Ты  слишком сложно.
чтоб не сбили с пути, укажи
заведомо ложный.

тот же город, те же бульвары.
весной солнце обманчиво ближе.
метро под сырым тротуаром,
над ним  те же самые крыши.

те же секты против них те же церкви,
там же площадь, и все тот же Ленин,
все над тем же Красным Проспектом,
над людьми в заботах и лени.

те же стены, в них врезаны двери.
тлен все тот же, но влюбляются слаще.
шел 17-й год близ апреля.
весна
обувь мыть нужно чаще.

монета упадет на реверс,
у жизни сломают крыло.
ночами не возвращайся на берег,
ищи в вязком иле ее.
металл потянет обратно,
над водой возведут потолок.
монета упадет на аверс,
ты  в песок.

лето, как и все, выцветает.
у драмы привычный утопичный сюжет.
правда, что там
за бетонными горами
морями разливается цвет?!

что готовит нам светлое завтра?
за место под солнцем хладнокровную битву!
и взамен карандаша, и заместо бумаги
мы берем просто тело и еще проще
бритву.

что готовит нам светлое завтра?
разлуку иль встречу, день или ночь?
и взамен микрофона, нотной папки флейтиста
мы берем тишину, а еще чаще
скотч.